O Montado

SIC - TODA A VIDA EUROPEIA MORREU EM AUSCHWITZ

2011-03-01T17:15:00.002Z

Por Sebastian Vilar Rodriguez

Desci uma rua em Barcelona, e descobri repentinamente uma verdade terrível. A Europa morreu em Auschwitz. Matámos seis milhões de Judeus e substituímo-los por 20 milhões de muçulmanos.
Em Auschwitz queimámos uma cultura, pensamento, criatividade, e talento. Destruímos o povo escolhido, verdadeiramente escolhido, porque era um povo grande e maravilhoso que mudara o mundo.
A contribuição deste povo sente-se em todas as áreas da vida: ciência, arte, comércio internacional, e acima de tudo, como a consciência do mundo. Este é o povo que queimámos. E debaixo de uma pretensa tolerância, e porque queríamos provar a nós mesmos que estávamos curados da doença do racismo, abrimos as nossas portas a 20 milhões de muçulmanos que nos trouxeram estupidez e ignorância, extremismo religioso e falta de tolerância, crime e pobreza, devido ao pouco desejo de trabalhar e de sustentar as suas famílias com orgulho.
Eles fizeram explodir os nossos comboios, transformaram as nossas lindas cidades espanholas, num terceiro mundo, afogando-as em sujeira e crime. Fechados nos seus apartamentos eles recebem, gratuitamente, do governo, eles planeiam o assassinato e a destruição dos seus ingénuos hospedeiros.
E assim, na nossa miséria, trocámos a cultura por ódio fanático, a habilidade criativa, por habilidade destrutiva, a inteligência por subdesenvolvimento e superstição. Trocámos a procura de paz dos judeus da Europa e o seu talento, para um futuro melhor para os seus filhos, a sua determinação, o seu apego à vida porque a vida é santa, por aqueles que prosseguem na morte, um povo consumido pelo desejo de morte para eles e para os outros, para os nossos filhos e para os deles.
Que terrível erro cometido pela miserável Europa.
O total da população islâmica (ou muçulmana) é de, aproximadamente, 1.200.000.000, isto é um bilião e duzentos milhões ou seja 20% da população mundial. Eles receberam os seguintes Prémios Nobel:
Literatura
1988 Najib Mahfooz

Paz
1978 Mohamed Anwar El-Sadat (Ditador)
1990 Elias James Corey
1994 Yaser Arafat (Terrorista)
1999 Ahmed Zewai

Economia (ninguém)
Física (ninguém)

Medicina
1960 Peter Brian Medawar
1998 Ferid Mourad
TOTAL: 7 (sete)

O total da população de Judeus é, aproximadamente, 14.000.000, isto é catorze milhões ou seja cerca de 0,02% da população mundial. Eles receberam os seguintes Prémios Nobel:

Literatura
1910 - Paul Heyse
1927 - Henri Bergson
1958 - Boris Pasternak
1966 - Shmuel Yosef Agnon
1966 - Nelly Sachs
1976 - Saul Bellow
1978 - Isaac Bashevis Singer
1981 - Elias Canetti
1987 - Joseph Brodsky
1991 - Nadine Gordimer World

Paz
1911 - Alfred Fried
1911 - Tobias Michael Carel Asser
1968 - Rene Cassin
1973 - Henry Kissinger
1978 - Menachem Begin
1986 - Elie Wiesel
1994 - Shimon Peres
1994 - Yitzhak Rabin

Física
1905 - Adolph Von Baeyer
1906 - Henri Moissan
1907 - Albert Abraham Michelson
1908 - Gabriel Lippmann
1910 - Otto Wallach
1915 - Richard Willstaetter
1918 - Fritz Haber
1921 - Albert Einstein
1922 - Niels Bohr
1925 - James Franck
1925 - Gustav Hertz
1943 - Gustav Stern
1943 - George Charles de Hevesy
1944 - Isidor Issac Rabi
1952 - Felix Bloch
1954 - Max Born
1958 - Igor Tamm
1959 - Emilio Segre
1960 - Donald A. Glaser
1961 - Robert Hofstadter
1961 - Melvin Calvin
1962 - Lev Davidovich Landau
1962 - Max Ferdinand Perutz
1965 - Richard Phillips Feynman
1965 - Julian Schwinger
1969 - Murray Gell-Mann
1971 - Dennis Gabor
1972 - William Howard Stein
1973 - Brian David Josephson
1975 - Benjamin Mottleson
1976 - Burton Richter
1977 - Ilya Prigogine
1978 - Arno Allan Penzias
1978 - Peter L Kapitza
1979 - Stephen Weinberg
1979 - Sheldon Glashow
1979 - Herbert Charles Brown
1980 - Paul Berg
1980 - Walter Gilbert
1981 - Roald Hoffmann
1982 - Aaron Klug
1985 - Albert A. Hauptman
1985 - Jerome Karle
1986 - Dudley R. Herschbach
1988 - Robert Huber
1988 - Leon Lederman
1988 - Melvin Schwartz
1988 - Jack Steinberger
1989 - Sidney Altman
1990 - Jerome Friedman
1992 - Rudolph Marcus
1995 - Martin Perl
2000 - Alan J.. Heeger

Economia
1970 - Paul Anthony Samuelson
1971 - Simon Kuznets
1972 - Kenneth Joseph Arrow
1975 - Leonid Kantorovich
1976 - Milton Friedman
1978 - Herbert A. Simon
1980 - Lawrence Robert Klein
1985 - Franco Modigliani
1987 - Robert M. Solow
1990 - Harry Markowitz
1990 - Merton Miller
1992 - Gary Becker
1993 - Robert Fogel

Medicina
1908 - Elie Metchnikoff
1908 - Paul Erlich
1914 - Robert Barany
1922 - Otto Meyerhof
1930 - Karl Landsteiner
1931 - Otto Warburg
1936 - Otto Loewi
1944 - Joseph Erlanger
1944 - Herbert Spencer Gasser
1945 - Ernst Boris Chain
1946 - Hermann Joseph Muller
1950 - Tadeus Reichstein
1952 - Selman Abraham Waksman
1953 - Hans Krebs
1953 - Fritz Albert Lipmann
1958 - Joshua Lederberg
1959 - Arthur Kornberg
1964 - Konrad Bloch
1965 - Francois Jacob
1965 - Andre Lwoff
1967 - George Wald
1968 - Marshall W. Nirenberg
1969 - Salvador Luria
1970 - Julius Axelrod
1970 - Sir Bernard Katz
1972 - Gerald Maurice Edelman
1975 - Howard Martin Temin
1976 - Baruch S. Blumberg
1977 - Roselyn Sussman Yalow
1978 - Daniel Nathans
1980 - Baruj Benacerraf
1984 - Cesar Milstein
1985 - Michael Stuart Brown
1985 - Joseph L. Goldstein
1986 - Stanley Cohen [& Rita Levi-Montalcini]
1988 - Gertrude Elion
1989 - Harold Varmus
1991 - Erwin Neher
1991 - Bert Sakmann
1993 - Richard J. Roberts
1993 - Phillip Sharp
1994 - Alfred Gilman
1995 - Edward B. Lewis
1996- Lu RoseIacovino
TOTAL: 128 (cento e vinte e oito)

Os judeus não estão a promover lavagens cerebrais a crianças em campos de treino militar, ensinando-os a fazerem-se explodir e causar um máximo de mortes a judeus e a outros não muçulmanos.
Os judeus não sequestram aviões, nem matam atletas nos Jogos Olímpicos, nem se fazem explodir em restaurantes alemães.
Não há um único judeu que tenha destruído uma igreja.
NÃO há um único judeu que proteste matando pessoas.
Os judeus não traficam escravos, não têm líderes a clamar pela Jihad Islâmica e morte a todos os infiéis.
Talvez os muçulmanos do mundo devessem considerar investir mais numa educação modelo e menos em queixarem-se dos judeus por todos os seus problemas.
Os muçulmanos deviam perguntar o que poderiam fazer pela humanidade antes de pedir que a humanidade os respeite.
Independentemente dos seus sentimentos sobre a crise entre Israel e os seus vizinhos palestinianos e árabes, mesmo que creiamos que há mais culpas na parte de Israel, as duas frases que se seguem realmente dizem tudo:
Se os árabes depusessem hoje as suas armas não haveria mais violência. Se os judeus depusessem hoje as suas armas não haveria mais Israel. (Benjamin Netanyahu)
Por uma questão histórica, quando o Comandante Supremo das Forças Aliadas, General Dwight Eisenhower, encontrou todas as vítimas mortas nos campos de concentração nazis, ordenou que as pessoas ao visitarem esses campos de morte, tirassem todas as fotografias possíveis, e para os alemães das aldeias próximas serem levados através dos campos para que enterrassem os mortos. Ele fez isto porque disse de viva voz o seguinte:
“Gravem isto tudo hoje. Obtenham os filmes, arranjem as testemunhas, porque poderá haver algum malandro lá em baixo, na estrada da história, que se levante e diga que isto nunca aconteceu.”
Recentemente, no Reino Unido, debateu-se a intenção de remover o holocausto do curriculum das suas escolas, porque era uma ofensa para a população muçulmana, a qual diz que isto nunca aconteceu. Até agora ainda não foi retirado do curriculum. Contudo é uma demonstração do grande receio que está a preocupar o mundo e a facilidade com que as nações o estão a aceitar.
Já passaram mais de sessenta anos depois da Segunda Guerra Mundial na Europa ter terminado.
O conteúdo deste mail está a ser enviado como uma cadeia em memória dos 6 milhões de judeus, dos 20 milhões de russos, dos 10 milhões de cristãos e dos 1 900 padres Católicos que foram assassinados, violados, queimados, que morreram de fome, foram espancados, e humilhados enquanto o povo alemão olhava para o outro lado.
Agora, mais do que nunca, com o Irão entre outros, reclamando que o Holocausto é um mito, é imperativo assegurar-se de que o mundo nunca esquecerá isso.

É intento deste mail que chegue a 400 milhões de pessoas.
Que seja um elo na cadeia-memorial e ajude a distribui-lo pelo mundo.
Depois do ataque ao World Trade Center, quantos anos passarão antes que se diga: NUNCA ACONTECEU, porque isso pode ofender alguns muçulmanos nos Estados Unidos???

Portugal...

2010-06-18T18:26:00.006+01:00

Vivemos tempos iguais a tantos outros. Os males de que enferma a democracia atravessaram séculos e este sistema político só (re) surge como oposição às monarquias de cariz absoluto. Trocámos a caca pelo cocó!
Em boa verdade a democracia só nos trouxe, ao contrário dos estados ditatoriais, a possibilidade de denominar publicamente de aldrabões, vigaristas, pantomineiros e chulos, aqueles que nos governam sem que para isso sejamos presos e sujeitos a tortura. A única virtude que a democracia trouxe aos mexilhões é que podem chamar aos tubarões o que lhes aprouver, que nada lhes sucede porque os tubarões sabem que o são e agem como tal impunemente.
Vejamos alguns exemplos:
Um primeiro-ministro, seja ou não engenheiro – porque há por aí muitos a quem o canudo, o verdadeiro, só lhes tapa o tamanho das orelhas – permite-se mentir ou aplicar a régua lésbica a factos ocorridos de facto sem que nada ouse beliscá-lo.
Um ministro faz o sinal de “cornos” com os dedos a um deputado e sai do governo. Um primeiro-ministro chama não sei o quê à tia de um deputado e fica. Deputado esse que nomeou a sua mãe para sua assessora com a bonita idade de 79 anos. É a “Esquerda caviar” no seu melhor.
Afinal só seguiram o exemplo do PM que só “arranjou” uma reforma para a sua mãe.
O meu querido avô tinha razão do alto da sua iliteracia e analfabetismo, mas de rigorosíssimo saber empírico, quando afirmava que “Os políticos são como os porcos num chiqueiro. Entram para engordar e só saem para dar lugar a outros. Só que os porcos vão para a matança…”
Foram atribuídos a gestores públicos prémios de gestão quando os institutos que geriram deram prejuízo ou não geraram receitas. Na minha terra a isso chama-se incompetência. Em Lisboa premeia-se.
Foram aumentados os impostos para fazer face a uma crise que não causámos mas os de vencimentos chorudos só perderão 5% do vencimento, mantendo os subsídios e as mordomias adjacentes.
Onde anda a consciência colectiva? Que mensagem damos às novas gerações? É simples. Consciência colectiva não há porque cultivamos há mais de duas décadas o individualismo. Para as novas gerações estamos a passar a mensagem de que não é necessário estudar porque haverá sempre uma universidade ou confraria, seja ela maçónica ou afecta opus gay, pronta a fornecer um diploma que conceda o grau de Dr., Eng.º, Arquitecto ou o que quer que seja, em qualquer dia da semana, por qualquer meio telemático.
Não nos podemos queixar dos políticos que temos porque estão legitimamente eleitos. Não são eles os culpados do estado em que estamos. Somos nós, os votantes, que baixámos a fasquia da exigência da qualidade.
Ser-se paradigma de bom cidadão é saber fugir aos impostos, aldrabar o próximo, fugir a penhoras e execuções, viver à grande e ter direito a livros pelo SASE, ainda que se vá buscar os filhos à escola de BMW da série 5. É ter direito a dois ou três subsídios do estado e deter plasmas de € 2.000,00, carros de acima dos € 30.000,00 e viver em bairros sociais.
Preocupamo-nos com os casamentos gay em vez de nos preocuparmos com os casamentos dos grandes potentados económicos que nos deixarão mais e cada vez mais de rastos. Sócrates tinha razão. Não este que nos governa, por que apesar do nome, qualquer comparação seria o mesmo que chamar Ferrari a um Fiat 600. Refiro-me ao outro o da antiguidade que já clamava pelos honestos:
“O perigo de não participarem na política é o serem governados por medíocres!”
Justiça social? O que é a justiça nos dias de hoje? Que conceito há de Sociedade?
Voltarei… breve!

Catarse e retorno...

2009-07-09T14:48:00.005+01:00

Estou de volta após mais uma catarse à alma e ao corpo. Estou bem e recomendo-me. Tive perdas e ganhos de afectos neste tempo que andei ausente. Aos que me liam frequentemente as minhas desculpas pela ausência, mas quero afirmar que nunca os esqueci.
Beijos e abraços, conforme aplicável.

Amo e vivo num país onde;

O actual primeiro-ministro prometeu 150.000 empregos ao povo e só empregou os boys do Partido Xuxalista;

Onde o órgão que deveria fiscalizar a actividade criminosa de alguns bancos se ficou pela omissão, ocupou seis meses a uma Comissão Parlamentar de Inquérito, para depois ser limpo de qualquer acto como se a incompetência fosse prémio;

Onde o actual primeiro-ministro é alvo de dúvida sobre uma pretensa licenciatura;

Onde o actual primeiro-ministro assinou projectos doutros ou outros assinaram os dele (nunca percebi bem);

Onde o actual primeiro-ministro declarou ser engenheiro na ficha de inscrição da AR quando ainda era bacharel (porque pretendeu ser o que não era? - Há quem diga que não poderia ser secretário de estado sem ser licenciado, daí a licenciatura por fax.);

Onde o actual primeiro-ministro é suspeito num caso de corrupção, ou no mínimo, de favorecimento pessoal, no caso Freeport;

Onde o Procurador-geral da República garante que não há pressões no mesmo caso mas diz que vai abrir um inquérito? (se não há pressões para que é o inquérito?);

Onde o mesmo PGR declara que o estatuto de arguido serve para proteger os mesmos mas não se constitui o primeiro-ministro arguido????????? – Chega-lhe a protecção dada pelo cargo?

Onde uma Ministra da Educação quer impor (impôs) aos professores avaliações de que ela nunca foi objecto e nem se sabe que carreira tem, se é que tem ou teve;

Onde o Presidente da República tem amigos na banca que lhe proporcionam lucros de 147% em aplicações financeiras e tudo parece normal (só eu não tenho amigos desses);

Onde há generais das Forças Armadas, pressupostamente o último baluarte de alguma decência nesta Partidocracia, que estão a ser julgados por corrupção e burla ao Estado;

Onde um Presidente de Câmara (Isaltino Morais) mantêm o cargo já com uma acusação pendente de ter obtido, a troco de licenciamentos de obras, contrapartidas económicas que alega serem de um sobrinho que é taxista na Suíça (Também quero ser taxista na Suíça);

Onde um governo se deixa pressionar num caso de crime (Maddie) em claro favorecimento de trato a suspeitos e em desprotecção total dos agentes da PJ, mormente por parte do então Director que de competência só percebia se lhe aplicado o prefixo in;

Onde um ministro das obras públicas afirma que jamais (leia-se jámé) haverá um aeroporto na margem sul e depois o governo a que pertence inverte a decisão e nada se passsa?

Onde o caso Casa Pia se arrasta há anos e anda tudo na maior;

Onde se tentou branquear a falta de treino do GOE (sem culpa destes, pois sem ovos não há omoletes) na eliminação dos assaltantes do BES, pretendendo fazer crer que foi tudo limpo e o sobrevivo levou 4 cartuchadas e não morreu?

Onde o tiro que matou o outro não foi na cabeça, mas sim no peito, passando a escassos milímetros da cabeça do sequestrado?

Onde colegas desses polícias são baleados nas ruas, vivem em condições de fezes, mal pagos e a quem se exige que nos protejam sem terem meios para se protegerem a eles mesmos?
Nota Pessoal: Tenho pena de si Senhor Ministro Rui Pena, pois só cá é que ainda mantém a sertã, pois num país a sério já estava há muito despedido por indecência e má figura;

Onde o Ministro da Justiça foi ilibado administrativamente da sua incompetência quando “servia” a República em Macau e hoje está onde está;

Onde os gestores e administradores dos bancos recebem chorudos bónus pelo seu desempenho e a economia foi pelo cano (nunca percebi como se pode premiar a leviandade, a incompetência e o oportunismo);

Onde há juízes que punem a velhinha que “fanou” um creme no LIDL e os seus colegas na grande criminalidade – Caso Freeport; BPN… ainda se vai ver se é crime?

Onde se exige a cabeça de um ministro por meter cornos na sua própria cabeça, como se esse fosse uma gesto amoral e fosse moral o presidente da AR ter três carros?

Onde me exigem contenção financeira para fazer face à crise e continuam em despesismos exorbitantes como se nadássemos em dinheiro?

Onde brancos, ciganos, pretos, mulatos e outros, vivem à custa dos nossos impostos e têm em casas sociais de renda baixa electrodomésticos de vanguarda, Play stations’s e televisões em todos os quartos, plasmas de 2.000 €, computadores e à porta carros de 40.000 €, beneficiando de rendas económicas, apoio judiciário, rendimento mínimo, subsídios da Segurança Social, etc.?

Fartei-me. Chamem-me o que quiserem; racista, xenófobo, o que quiserem, mas parvo é que eu não sou e estou farto.
Estou farto desta partidocracia denominada democracia que afasta o que de bom tem a verdadeira democracia, isto é, a meritocracia, o ascender na vida por mérito e não por cunhas, favorecendo nabos, lambe-botas, incompetentes, mentirosos como o é o primeiro-ministro, e outros xicos-espertos que pululam neste cantinho orgulhosamente na cauda da Europa a que alguns ainda votam um amor tal que juram dar a vida por ele mas que a dão na mesma, não nos campos de batalha, mas no dia-a-dia de constantes hemorragias nos seus salários e pensões a favor de párias que nada querem fazer.

A democracia é de facto a ditadura das minorias sobre a maioria, a qual elegeu uma minoria (Deputados) que não favorece a maioria (povo) que a elegeu mas antes a sangra dos parcos recursos que tem para, num bem parecer social, favorecer as minorias de párias que vivem à custa de quem trabalha e paga os impostos que lhe são devidos.
Em Setembro e Outubro vai votar POVO BURRO!

Pegadas na areia

2008-09-30T14:08:00.001+01:00

Je m’adresse à vous, mon Dieu
Car vous seul donnez
Ce qu’on ne peut obtenir que de soi.

Donnez-moi, mon Dieu, ce qu’il vous reste.
Donnez-moi ce que l’on ne vous demande jamais.
Je ne vous demande pas la richesse,
Ni le succès, ni peut-être même la santé.
Tout ça, mon Dieu, on vous le demande tellement
Que vous ne devez plus en avoir.

Donnez-moi, mon Dieu, ce qu’il vous reste,
Donnez-moi ce que l’on vous refuse.
Je veux l’insécurité et l’inquiétude.
Je veux la tourmente et la bagarre,
Et que vous me les donniez, mon Dieu,
Définitivement.
Que je sois sûr de les avoir toujours
Car je n’aurai pas toujours le courage
De vous les demander.

Donnez-moi, mon Dieu, ce qu’il vous reste,
Donnez-moi ce dont les autres ne veulent pas.
Mais donnez-moi aussi le courage
Et la force, et la foi.
Car vous seul donnez
Ce que l’on ne peut obtenir que de soi.

Dirijo-me a vós, meu Deus
Porque só vós dais
O que não se obtém senão de vós

Dai-me meu Deus, o que vos resta
Dai-me o que os outros não vos pedem
Eu não vos peço riqueza
Nem o sucesso, nem mesmo a saúde
Tudo isso, meu Deus, vos pedem abundantemente
Que vós não necessitais de dispor

Dai-me meu Deus, o que vos resta
Dai-me o que outros recusam
Eu vejo a insegurança e a inquietude
Eu vejo a tormenta e a batalha
E que vós me as deis, meu Deus
Definitivamente
Que eu estou certo de as ter sempre
Porque não ouso ter sempre a coragem
De vo-las pedir.

Dai-me meu Deus, o que vos resta
Dai-me o que os outros não querem
Mas dai-me também a coragem
E a força, e a fé
Porque só vós dais
O que não se obtém senão de vós

Uma questão de HONRA!

2008-09-03T17:33:00.010+01:00

Caros amigos,
Ex-Combatentes,
Militares no activo e na reserva,
Cidadãos,

Pedimos-lhes o favor de nos dispensarem uns momentos e, se concordarem com o nosso apelo, assinar a presente petição.
Não concordando, pedimos-lhe apenas o favor de a reencaminhar esta mensagem para os seus contactos. Mas, por favor não deixe de colaborar. Não a deixe parar.

Juntamos a seguinte documentação que o esclarecerá, devidamente sobre o que pretendemos:

Anexo 1. Nota explicativa
Anexos 2 e 3. Situação em que se encontram os Cemitérios/Campas em África, Guiné, Angola e Moçambique
Anexo 4. O que pretendemos: Trazer os restos mortais destes militares, homenageá-los, levá-los para as suas terras, entregá-los os familiares e amigos, para que finalmente, REPOUSEM EM PAZ.

Pelo Movimento Cívico de Antigos Combatentes,

José Nascimento Rodrigues
Ex-Combatente
1º. Cabo Pára-Quedista 27/69
Para subscrever, basta klicar no endereço abaixo.

http://www.PetitionOnline.com/mcac/petition.html

Pontos de recolha de assinaturas e informações:

PORTUGAL
– Abrantes – Almada – Braga – Caminha – Castelo de Paiva – Ermesinde – Lagoa – Lisboa – Mafra – Olhão – Ponte de Sor – Porto – Rio de Mouro – Rio Maior – Sesimbra – Setúbal – Sines – Sintra– Tondela – Valença do Minho – Viana do Castelo

PREFÁCIO

A El – Rei

Senhor, umas casas existem, no Vosso Reino, onde homens vivem em comum, comendo do mesmo alimento, dormindo em leitos iguais. De manhã a um toque de corneta se levantam, para obedecer. De noite, a outro toque de corneta se deitam, obedecendo. Da vontade fizeram renúncia como da vida. Seu nome é sacrifício. Por ofício desprezam a morte e o sofrimento físico. Seus pecados mesmo são generosos, facilmente esplêndidos. A beleza das suas acções é tão grande que os poetas não se cansam de a celebrar.
Quando eles passam na rua juntos, fazendo barulho, os corações mais cansados sentem estremecer alguma coisa dentro de si. A gente conhece-os por MILITARES: Eu cá chamo-lhes padres. Padres de religião Augusta, a única possível nos dias de hoje; a do civismo. Por essa divina humildade que os faz semelhantes a coisas, eles se levantam acima dos outros homens.
Corações mesquinhos lançam-lhes em rosto o pão que comem: como se os cobres do pré pudessem pagar a LIBERDADE e a VIDA. Publicistas de vista curta acham-nos caros demais, como se alguma coisa houvesse mais cara que a servidão.
Eles, porém, calados, continuam guardando a Nação do estrangeiro e de si mesma. Pelo preço da sua sujeição, eles compram a liberdade para todos e a defendem da invasão estrangeira e do jugo das paixões.
Se as forças das coisas os impede agora de fazerem em rigor tudo isto, algum dia o fizeram, algum dia o farão. E, desde hoje, é como se o fizessem.
Porque, por definição o Homem de guerra é nobre. E quando ele se põe em marcha à sua esquerda vai a coragem, e à sua direita a disciplina.

Moniz Barreto … 1893

Que realidade?

2008-08-13T19:46:00.008+01:00

" O que mais preocupa não é nem o grito dos violentos, dos corruptos, dos desonestos, dos sem-carácter, dos sem-ética.
O que mais preocupa é o silêncio dos bons"

Dr. Martin Luther King

É-me cada vez mais pesaroso elaborar sobre a realidade escandalosa do meu Portugal. Que raio de óculos usam os governantes para verem realidades coloridas que eu não vejo? Ou será que tomam outras substâncias, bebíveis ou sólidas, que os faz ter uma percepção da realidade diferente da minha? Se é assim também quero e até podem ser genéricos, que fica mais em conta.
Fossem cidadãos brancos os que não quisessem os ciganos ou os pretos em qualquer bairro deste país e já teria caído o Carmo e a Trindade. Sim, porque o trauma colectivo de branco-negreiro-esclavagista-colonialista foi-nos incutido de tal maneira que qualquer dia pedimos até desculpa por nascer num país onde cumprimos a lei e pagamos impostos.
Sim, porque todos aqueles brancos, pretos, ciganos, amarelos, indianos, caucasianos, balcânicos, enfim, todos os que trabalham e pagam os seus impostos, suportam os parasitas sociais, também eles brancos, pretos, ciganos, amarelos, indianos, caucasianos, balcânicos, que em nada contribuem para este país porque se incutiu um comportamento na nossa sociedade de “deixa lá é melhor não fazer ondas que os gajos são maus”.
Uma grandessíssima caca. Mau sou eu!
Sou mau pai porque não me rebelo contra o “proxenetismo” político e dos que não querem trabalhar, prejudicando, assim, os meus filhos em favor dos filhos da puta de diversas estirpes.
Sou mau cidadão porque não me rebelo contra a situação que vivem os reformados deste país que contam os míseros trocos para a comida e medicamentação, enquanto nos parques de estacionamento dos bairros sociais há máquinas de € 20.000 para cima e nas casas, que todos nós contribuintes pagámos, há plasmas de € 2000, DVD’s, Playstations e electrodomésticos de ponta, a troco de €5 de renda por mês.
Vão à MERDA todos aqueles sobre quem impede o dever de fiscalizar e punir os abusadores e fecham os olhos. Não os mando apanhar no esfíncter porque alguns até agradeceriam e lhes dava jeito.
Sou pouco solidário e muito camelo porque permito que brancos, ciganos e pretos fujam aos impostos, não trabalhem, andem bem vestidos e em bons carros, enquanto outros brancos, pretos, ucranianos e de outras regiões do leste europeu, honestamente “vergam o aço” nas obras e em outros locais deste país.
Por fim sou mau patriota porque permito que estes “invasores” desrespeitem todos aqueles que independentemente da cor da pele, credo religioso ou modo de vida, trabalham e pagam impostos, sempre esperançados numa redistribuição da riqueza de forma mais equitativa. Mas… há sempre um mas… esses brancos, pretos, ciganos, amarelos, indianos, caucasianos, balcânicos, etc, dão votos e estão bem contabilizados.

Outra coisa. Não sei que raio de moda é essa de agora chamar aos pretos afro-europeus ou afro-descendentes. Que vómito de trauma é esse? Então aqueles brancos que nasceram lá são o quê? Euro-africanos ou euro-descendentes? Deixem-se de merdelices e de traumas medíocres ou agora tenho de andar a alombar com estigmas colonialistas a vida toda? Fosse o Mugabe branco e já estariam a caminho esquadras navais e forças terrestres para parar o assassino que por sinal até usa um bigodinho apaneleirado como o tio Adolfo.
A propósito de merdas, das bem feitas claro, quero endereçar os meus sinceros parabéns à PSP. Desde logo porque dois tiros naquelas condições de luminosidade, após espera prolongada na mesma posição, não são para qualquer um. E o segundo tiro até foi dado com o alvo em movimento (podia ter corrido mal).
Foram criminosos brasileiros como poderiam ter sido criminosos portugueses ou de outro lugar qualquer. O crime não tem nacionalidade e, friamente, antes eles que qualquer inocente. O que importa relevar é que a Polícia portuguesa quando as regras de empenhamento são claras, é tão boa ou melhor que qualquer polícia do mundo. A mensagem está dada e os politicozinhos que todos os dias têm homens destes a prestar-lhes segurança, equipem os corpos a que eles pertencem com melhor equipamento e armamento e possibilitem-lhes horas de treino que vão ver que depois o trabalhinho aparece sempre bem feito.

Outro assunto.
Não sei devo rir se devo chorar ou, em alternativa, beber uns copos e depois rir e chorar ao mesmo tempo. O militar da GNR que, no exercício das suas funções, acabou por balear o menos culpado, após ter sido posta em perigo a sua integridade física por aqueles que desrespeitaram propriedade privada, levando consigo um menor para que aprendesse as artes ancestrais da família e cujo pai é foragido desde 1999, foi constituído arguido e, pasme-se, vai ser alvo de queixa crime por parte da família dos criminosos.
Mas está tudo parvo ou quê?

Ai políticos do meu país, a vós estas palavras…

"Uma nação pode sobreviver aos idiotas e até aos gananciosos, mas não pode sobreviver à traição gerada dentro de si mesma.
Um inimigo exterior não é tão perigoso, porque é conhecido e transporta as suas bandeiras abertamente.
Mas o traidor move-se livremente dentro do governo, seus melífluos sussurrossão ouvidos entre todos e ecoam no próprio vestíbulo do Estado.
E esse traidor não parece ser um traidor; ele fala com familiaridade com as suas vítimas, usa a sua face e suas roupas e apela aos sentimentos que se alojam no coração de todas as pessoas.
Ele arruína as raízes da sociedade; ele trabalha em segredo e oculto na noite para demolir as fundações da nação; ele infecta o corpo político a tal ponto que este sucumbe".

(Discurso de Cícero, tribuno romano, 42 a.C.)

A Essência

2008-02-08T19:27:00.000Z

O ALENTEJO

Palavra mágica que começa no Além e termina no Tejo, o rio da portugalidade. O rio que divide e une Portugal e que à semelhança do Homem Português, fugiu de Espanha à procura do mar.
O Alentejo molda o carácter de um homem. A solidão e a quietude da planície dão-lhe a espiritualidade, a tranquilidade e a paciência do monge; as amplitudes térmicas e a agressividade da charneca dão-lhe a resistência física, a rusticidade, a coragem e o temperamento do guerreiro. Não é alentejano quem quer. Ser alentejano não é um dote, é um dom. Não se nasce alentejano, é-se alentejano.
Portugal nasceu no Norte mas foi no Alentejo que se fez Homem. Guimarães é o berço da Nacionalidade, Évora é o berço do Império Português. Não foi por acaso que D. João II se teve de refugiar em Évora para descobrir a Índia. No meio das montanhas e das serras um homem tem as vistas curtas; só no coração do Alentejo, um homem consegue ver ao longe.

Mas foi preciso Bartolomeu Dias regressar ao reino depois de dobrar o Cabo das Tormentas, sem conseguir chegar à Índia para D. João II perceber que só o costado de um alentejano conseguia suportar com o peso de um empreendimento daquele vulto. Aquilo que para o homem comum fica muito longe, para um alentejano fica já ali. Para um alentejano não há longe, nem distância porque só um alentejano percebe intuitivamente que a vida não é uma corrida de velocidade, mas uma corrida de resistência onde a tartaruga leva sempre a melhor sobre a lebre.
Foi, por esta razão, que D. Manuel decidiu entregar a chefia da armada decisiva a Vasco da Gama. Mais de dois anos no mar..., quando regressou, ao perguntar-lhe se a Índia era longe, asco da Gama respondeu: «Não, é já ali.». O fim do mundo, afinal, ficava ao virar da esquina.
Para um alentejano, o caminho faz-se caminhando e só é longe o sítio onde não se chega sem parar de andar. E Vasco da Gama limitou-se a continuar a andar onde Bartolomeu Dias tinha parado. O problema de Portugal é precisamente este: muitos Bartolomeu Dias e poucos Vasco da Gama. Demasiada gente que não consegue terminar o que começa, que desiste quando a glória está perto e o mais difícil já foi feito. Ou seja, muitos portugueses e poucos alentejanos.

D. Nuno Álvares Pereira, aliás, já tinha percebido isso. Caso contrário, não teria partido tão confiante para Aljubarrota. D. Nuno sabia bem que uma batalha não se decide pela quantidade mas pela qualidade dos combatentes. É certo que o Rei de Castela contava com um poderoso exército composto por espanhóis e portugueses, mas o Mestre de Avis tinha a vantagem de contar com meia-dúzia de alentejanos. Não se estranha, assim, a resposta de D. Nuno aos seus irmãos, quando o tentaram convencer a mudar de campo com o argumento da desproporção numérica: «Vocês são muitos? O que é que isso interessa se os alentejanos estão do nosso lado?»
Mas os alentejanos não servem só as grandes causas, nem servem só para as grandes guerras. Não há como um alentejano para desfrutar plenamente dos mais simples prazeres da vida. Por isso, se diz que Deus fez a mulher para ser a companheira do homem. Mas, depois, teve de fazer os alentejanos para que as mulheres também tivessem algum prazer. Na cama e na mesa, um alentejano nunca tem pressa. Daí a resposta de Eva a Adão quando este, intrigado, lhe perguntou o que é que o alentejano tinha que ele não tinha: «Tem tempo e tu tens pressa.» Quem anda sempre a correr, não chega a lado nenhum. E muito menos ao coração de uma mulher. Andar a correr é um problema que os alentejanos, graças a Deus, não têm. Até porque os alentejanos e o Alentejo foram feitos ao sétimo dia, precisamente o dia que Deus tirou para descansar.

E até nas anedotas, os alentejanos revelam a sua superioridade humana e intelectual. Os brancos contam anedotas dos pretos, os brasileiros dos portugueses, os franceses dos argelinos... só os alentejanos contam e inventam anedotas sobre si próprios. E divertem-se imenso, ao mesmo tempo que servem de espelho a quem as ouve.
Mas para que uma pessoa se ria de si própria não basta ser ridícula porque ridículos todos somos. É necessário ter sentido de humor. Só que isso é um extra só disponível nos seres humanos topo de gama.
Não se confunda, no entanto, sentido de humor com alarvice. O sentido de humor é um dom da inteligência; a alarvice é o tique da gente bronca e mesquinha. Enquanto o alarve se diverte com as desgraças alheias, quem tem sentido de humor ri-se de si próprio. Não há maior honra do que ser objecto de uma boa gargalhada. O sentido de humor humaniza as pessoas, enquanto a alarvice diminui-as. Se Hitler e Estaline se rissem de si próprios, nunca teriam sido as bestas que foram.
E as anedotas alentejanas são autênticas pérolas de humor: curtas, incisivas, inteligentes e desconcertantes, revelando um sentido de observação, um sentido crítico e um poder de síntese notáveis.

Não resisto a contar a minha anedota preferida. Num dia em que chovia muito, o revisor do comboio entrou numa carruagem onde só havia um passageiro. Por sinal, um alentejano que estava todo molhado, em virtude de estar sentado num lugar junto a uma janela aberta. «Ó amigo, por que é que não fecha a janela?», perguntou-lhe o revisor.
«Isso queria eu, mas a janela está estragada.», respondeu o alentejano. «Então por que é que não troca de lugar?» «Eu trocar, trocava... mas com quem?»

Como bom alentejano que me prezo de ser, deixei o melhor para o fim. O Alentejo, como todos sabemos, é o único sítio do mundo onde não é castigo uma pessoa ficar a pão e água. Água é aquilo por que qualquer alentejano anseia. E o pão... Mas há melhor iguaria do que o pão alentejano? O pão alentejano come-se com tudo e com nada. É aperitivo, refeição e sobremesa. E é o único pão do mundo que não tem pressa de ser comido. É tão bom no primeiro dia como no dia seguinte ou no fim da semana. Só quem come o pão alentejano está habilitado para entender o mistério da fé. Comê-lo faz-nos subir ao Céu!
É por tudo isto que, sempre que passeio pela charneca numa noite quente de verão ou sinto no rosto o frio cortante das manhãs de Inverno, dou graças a Deus por ser alentejano. Que maior bênção poderia um homem almejar?
zcc

Rapaces Fortuna Juvat *

2008-01-19T11:41:00.001Z

Depois de ver em fotos a verdade que conheço e como não sou de agitar bandeirinhas, qual “Tonho da Lua”, nas vãs exaltações do orgulho militar traduzidas em paradas e desfiles, nem de alardear os já sem sentido discursos do poder político e das chefias militares, fui rebuscar a imprensa da época.
Na edição da TVNet, sobre um eventual capotamento de uma viatura dos COMANDOS, em meados no ano passado enquanto efectuava uma manobra de evasão durante uma emboscada efectuada pelos Talibans, o Ministro da Defesa Nacional declarou que "O Afeganistão é um teatro com riscos mas é também um teatro onde as Forças Armadas Portuguesas estão a servir com muito profissionalismo, estão preparadas para o trabalho que estão a desenvolver e têm sido muito elogiadas"
Não tenho a mínima dúvida que é assim.
Já da mesma forma responsável não qualifico o titular da pasta da Defesa, pois ao referir-se ao ataque a uma patrulha da 2ª Companhia de Comandos, sob comando da ISAF (Afeganistão), em que ficou ferido o 1º Sargento Barry, disse o seguinte:
"um incidente que não teve gravidade" - saldou-se em "dois dentes partidos".
Pois é senhor ministro, como os dentes não são seus, não esteve lá e não tem os tomates no sítio para estar onde estão aqueles que passam por essas situações, é fácil armar-se em duro e proferir atoardas Rambísticas, pensando para com os seus botões que “piripiri no cu dos outros para mim é chocolate!”.
Mencione antes aqueles que vão “voluntários” ou em alternativa lhes acabam com os contratos, ou em “mecos” que nunca saíram do Camp Wherehouse mas que recebem a maior condecoração, embora, gabe-se-lhe a persistência, tenham treinado afincadamente para se habituar à medalha através da observação, em várias perspectivas, das garrafas de Passport.
Mas o que aqui me traz hoje é outra coisa. Mais grave, muito mais grave. Trata-se do encobrimento da verdade que poderia gerar na opinião pública uma onda que redefinisse a nossa intervenção no Afeganistão. Porquê?
- Porque estando sobre administração da NATO continua a produzir 47% do Ópio que entra na Europa;
Porque o verdadeiro objectivo não é acabar com a Al Khaida, aliás, fontes desta organização dizem que é a própria CIA que guarda os campos de ópio, trata do processamento desta droga e coloca-a no mercado mundial a preços mais baixos do que a cocaína produzida na América do Sul, a fim de eliminar financeiramente os cartéis sul-americanos. Com o produto da venda financia a própria presença americana no Afeganistão. Whre is smoke…

Lê-se aqui que:
"Na sequência da emboscada, quando os Comandos portugueses efectuavam uma manobra evasiva, uma das viaturas capotou, provocando “ligeiras escoriações” em dois militares.
Os ferimentos não foram provocados pelas armas utilizadas pelos atacantes, que se supõe serem talibãs, mas pelas pancadas que os militares deram no interior da viatura quando esta se virou." E aqui acontece o amém das chefias militares ao poder político. Em detrimento da verdade para com os seus homens, privilegiam a subserviência ao poder político.
Quem já viu “voar” RPG’s e os efeitos que eles causam sabe que o que aqui se passou foi que não houve capotamento nenhum, pelo menos nas fotos não há sinais dele. Houve sim foi RPG’s que não rebentaram porque das duas uma:
1 - Ou a distância do disparo foi muito curta e o motor de lançamento do foguete não armou o motor de voo e este a espoleta;
Ou,
2- O Taliban nem sequer removeu a capsula protectora da espoleta,

Ou ainda,

3- O material ainda é do tempo da presença russa no Afeganistão e, devido à extraordinária variação da amplitude térmica daquele país, o material deteriorou-se e, pura e simplesmente, e ainda bem, não detonou.

Se tivesse corrido mal, já sabemos que o capotamento seria a desculpa oficial.

Ajuízem por vós.

* Adapatação do lema dos Comandos - Audaces Fortuna Juvat, lendo-se:

A sorte protege os rapazes.

MONS AMIS...

2008-01-10T21:00:00.000Z

"Se serviste a Pátria e ela te foi ingrata, tu fizeste o que devias, ela o que costuma."

Padre António Vieira

Ficou para trás um semestre de desesperos, amores perdidos por morte e por impossibilidade da vida. Uma cascata de acontecimentos que exigiram retraimento, reflexão e serenidade.
Aos amores de juventude que se foram tristemente juntaram-se outros, únicos no seu tempo e forma, actuais até há bem pouco tempo e que quiseram partir. Impunha-se a retirada, o recolhimento para lamber as feridas e voltar retemperado após mais uma catarse. À perda de um amor passado juntou-se a rejeição do presente. Está superado.
Tudo se complicou no último semestre de 2007. Saúde, actividade profissional, alguns “amigos”, família, enfim, o espectro todo. Fiquei só e só ultrapassei o que havia para ultrapassar. Retorno, assim, a um espaço que me é querido e onde encontrei mensagens de preocupação pela minha ausência.
Estranho não é? Quem nada de mim conhece preocupa-se, outros, sabendo pelo que passava afastaram-se num resguardar individualista, cínico.
Virar de página…

Recebo um mail da Menina Marota, agora mesmo, de um IRMÃO DE ARMAS que a França também abandonou…aqui fica o seu relato e…
Mon vieux camarade la parole de cambrone…MERDE!

MONS AMIS...
Lá vai ele em busca do amigo que para traz ficou. Em intenso tiroteio, que obriga-o a lutar contra a fúria da pontaria do inimigo. Gritos, confusão de tantas imagens, morte à sua volta o amigo lá estendido, esperando por aquele outro amigo de verdade.
Guerra que não é sua, mas é composta de soldados humanos, e outros não, assim como em todo lugar.
Companheirismo real, abandono jamais existe para os verdadeiros amigos.
Lá vem ele com o amigo nas costas, o fuzil em riste respondendo o fogo dos snipers nas janelas escondidos.
Cheiro de morte, crianças entre os escombros, mulheres e homens gritando, aqui é Sarajevo. Amigos não abandonam outro amigo, e nem mesmo as pessoas que precisam de ti: VERDADEIRO SOLDADO.
Amigos não abandonam outros amigos em nenhuma circunstância, pena que a Pátria nossa mãe teve esta coragêm: ABANDONAR SEUS SOLDADOS em horas tão cruciais.
UM VIVA!!!!!! AOS MEUS COMPANHEIROS VIVOS, AQUELES QUE DE 60 SOMOS NÓS SOMENTE + 2 .
UM VIVA!!!! AS FORÇAS FRANCESAS POR ABANDONAR SEUS SOLDADOS EM OUTRAS TERRAS, DIZENDO QUE NÃO OS CONHECE OU CONHECERAM.
UM VIVA!!!! AOS MEUS SOLDADOS CAÍDOS QUE EM TODOS OS NATAIS LEMBRO-ME DE TODOS NA MESA DE NOSSA CASA.
UM VIVA!!!!! AOS BUROCRATAS COVARDES QUE ENTREGARAM SEUS SOLDADOS A PRÓPRIA SORTE.
VIVA!!!!! PRISTINA, SARAJEVO, BOSNIA HEZERGOVINA, SAIBAM SEUS POVOS QUE MOSTRAMOS NOSSA CORAGÊM, NOSSO ROSTO, E AGORA A VERGONHA DE TANTAS SELVAGERIAS QUE NOS FIZERAM VER. NÃO ME RESPONDAM QUE FOMOS VOLUNTÁRIOS, FOMOS SIM CORAJOSOS.
VERGONHA AOS NOSSOS BUROCRATAS QUE NÃO CONHECEM O CALOR DA BATALHA.
VERGONHA AOS NOSSOS BUROCRATAS, QUE ABANDONARAM SEUS SOLDADOS E QUASE OS CONDENAM EM OUTRAS TERRAS, QUANDO DIZEM NÃO CONHECER OS VALOROSOS E VERDADEIROS HOMENS QUE FORAM LUTAR REPRESENTANDO UMA NAÇÃO, UMA BANDEIRA.
NÃO PRECISAM NOS DAR DINHEIRO, BASTA NOS DIZER SOMENTE: MERCI E DAR-NOS A INTEGRIDADE E HONRA DA QUAL NOS RETIRARAM NOS PAPÉIS, MAS JAMAIS DE NOSSAS MEMÓRIAS. AS MEMÓRIAS DE UM CAPITÃO DE INFANTARIA PARA-QUEDISTA.

W B (Um camarada esquecido).

O seu a seu dono...

2007-09-20T20:01:00.000+01:00

A Odele Souza enviou-me, já em no pretérito mês de Agosto, a verdade sobre o texto que publiquei e que me haviam enviado por e-mail, cuidando eu tratar-se do original da autoria da senhora Adriana Vandoni.
Assim não era, pelo que aqui fica a correcção e o texto verdadeiro, acompanhado do necessário pedido de desculpas. Se algum dano causei ao bom nome, imagem e honorabilidade da senhora em questão, assumirei as consequentes responsabilidades.

Nota de Esclarecimento
Por Adriana Vandoni

Circula pela internet um texto meu com o título adulterado. Quero aqui explicar aos leitores que o artigo “Presidente, vá se danar!” foi publicado no dia 25 de julho de 2005, portanto, há dois anos. Jamais escreveria um texto com o título tão chulo como na versão adulterada, não por puritanismo ou por respeito ao presidente, mas é que apesar de ter a certeza de que Lula merece cada um dos palavrões que brasileiros de bom senso e saco cheio, atribuem a ele, eu não sou Marta Suplicy, não vulgarizo para criticar.Agradeço a todos os mais de 30 mil e-mails que já recebi e que ainda estou recebendo, tanto os de apoio como os críticos, com esse eu me compadeço. Aos muitos brasileiros que sentiram no texto um grito de todos e que se expressaram penhorando apoio, meu muito obrigada.O artigo, como tem dois anos, está defasado diante de tantos escândalos de corrupção envolvendo os homens do presidente Lula, diante de tanta incompetência e falta de responsabilidade, diante de tamanha covardia que ele vem demonstrando à nação. Por tudo isso, continuo com o firme propósito de mandar o Presidente se danar.Presidente, vá se danar!24 de julho de 2005 - Jornal A Gazeta - Edição Nº 5046Não sei se é desespero ou ignorância. Pode ser pelo convívio com as más companhias, mas eu, com todo o respeito que a "Instituição" Presidente da República merece, digo ao senhor Luis Inácio que vá se danar. Quem é ele para dizer, pela segunda vez, que tem mais moral e ética "que qualquer um aqui neste país"? Tomou algumas doses a mais do que o habitual, presidente?Esta semana eu conheci Seu Genésio, funcionário de um órgão público que tem infinitamente mais moral que o senhor, Luis Inácio.Assim como o senhor, Seu Genésio é de origem humilde, só estudou o primeiro grau e sua esposa foi babá. Uma biografia muito parecida com a sua, com uma diferença, a integridade. Ao terminar um trabalho que lhe encomendei, perguntei a ele quanto eu o devia. Ele olhou nos meus olhos e disse:- Olha doutora, esse é o meu trabalho. Eu ganho para fazer isso. Se eu cobrar alguma coisa da senhora eu vou estar subornando. Vou sentir como se estivesse recebendo o mensalão.Está vendo senhor presidente, isso é integridade, moral, ética, princípios coesos. Não admito que o senhor desmereça o povo humilde e trabalhador com seu discurso ébrio.Seu Genésio, com a mesma dificuldade da maioria do povo brasileiro, criou seus filhos. E aposto que ele acharia estranho se um dos quatro passassem a ostentar um patrimônio exorbitante, porque apesar tê-los feito estudar, ele tem consciência das dificuldades de se vencer. No entanto, Lula, seu filho recebeu mais de US$ 2.000.000,00 (dois milhões de dólares) de uma empresa de telefonia, a Telemar. E isso, apenas por ser seu filho, presidente! Apenas por isso e o senhor achou normal. Não é corrupção passiva? Isso é corrupção Luis Inácio! Não é ético nem moral! É imoral!E o senhor acha isso normal? Presidente, sempre procurei criar os meus filhos dentro dos mesmos princípios éticos e morais com que fui criada. Sempre procurei passar para eles o sentido de cidadania e de respeito aos outros. Não posso admitir que o senhor, que deveria ser o exemplo de tudo isso por ser o representante máximo do Brasil, venha deturpar a educação que dou a eles. Como posso olhar nos olhos dos meus filhos e garantir que o trabalho compensa, que a vida íntegra é o caminho certo, cobrar o respeito às instituições, quando o Presidente da República está se embriagando da corrupção do seu governo e acha isso normal, ético e moral?Desafio o senhor a provar que tem mais moral e ética que eu!Quem sabe "vossa excelência" tenha perdido a noção do que seja ética e moralidade ao conviver com indivíduos inescrupulosos, como o gangster José Dirceu (seu ex-capitão), e outros companheiros de partido, não menos gangsteres, como Delúbio, Sílvio Pereira, Genoíno, entre outros.Lula, eu acredito que o senhor não saiba nem o que seja honestidade, uma prova disso foi o episódio da carteira achada no aeroporto de Brasília. Alguém se lembra? Era início de 2004, Waldomiro Diniz estava em todas as manchetes de jornal quando Francisco Basílio Cavalcante, um faxineiro do aeroporto de Brasília, encontrou uma carteira contendo US$ 10 mil e devolveu ao dono, um turista suíço. Basílio foi recebido por esse senhor aí, que se tornou presidente da república. Na ocasião, Lula disse em rede nacional, que se alguém achasse uma carteira com dinheiro e ficasse com ela, não seria ato de desonestidade, afinal de contas, o dinheiro não tinha dono. Essa é a máxima de Lula: achado não é roubado.O turista suíço quis recompensar o Seu Basílio lhe pagando uma dívida de energia elétrica de míseros 28 reais, mas as regras da Infraero, onde ele trabalha, não permitem que funcionários recebam presentes. E olha que a recompensa não chegava nem perto do valor da Land Rover que seu amigo ganhou de um outro "amigo".Basílio e Genésio são a cara do povo brasileiro. A cara que Lula tentou forjar que era possuidor, mas não é. Na verdade Lula tinha essa máscara, mas ela caiu. Não podemos suportar ver essa farsa de homem tripudiar em cima na pureza do nosso povo. Lula não é a cara do brasileiro honesto, trabalhador e sofrido que representa a maioria. Um homem que para levar vantagem aceita se aliar a qualquer um e é benevolente com os que cometem crimes para benefício dele ou de seu grupo e ainda acha tudo normal! Tenha paciência! "Fernandinho beira-mar", guardando as devidas proporções, também acha seus crimes normais.Desculpe-me, 'presidente', mas suas lágrimas apenas maculam a honestidade e integridade do povo brasileiro, um povo sofrido que vem sendo enganado, espoliado, achacado e roubado há anos. E é por esse povo que eu me permito dizer: Presidente, vá se danar!

Uma mulher com os ovários no sítio!

2007-08-09T18:39:00.000+01:00

SIMPLESMENTE CORAJOSA

Adriana Vandoni Curvo é professora de economia, consultora, especialista em Administração Pública pela FGV/RJ.
Blog http://argumento.bigblogger.com.br/ .

PRESIDENTE, VÁ SE FODER!

por Adriana Vandoni Curvo

Não sei se é desespero ou ignorância. Pode ser pelo convívio com as más companhias, mas eu, com todo o respeito que a "Instituição" Presidente da República merece, digo ao senhor Luis Inácio que vá se foder. Quem é ele para dizer, pela segunda vez, que tem mais moral e ética "que qualquer um aqui neste país"? Tomou algumas doses a mais do que o habitual, presidente?
Esta semana eu conheci Seu Genésio, funcionário de um órgão público que tem infinitamente mais moral que o senhor, Luis Inácio.
Assim como o senhor, Seu Genésio é de origem humilde, só estudou o primeiro grau e sua esposa foi babá. Uma biografia muito parecida com a sua, com uma diferença, a integridade. Ao terminar um trabalho que lhe encomendei, perguntei a ele quanto eu o devia. Ele olhou nos meus olhos e disse:
- Olha doutora, esse é o meu trabalho. Eu ganho para fazer isso. Se eu cobrar alguma coisa da senhora eu vou estar subornando. Vou sentir como se estivesse recebendo o mensalão.
Está vendo senhor presidente, isso é integridade, moral, ética, princípios coesos. Não admito que o senhor desmereça o povo humilde e trabalhador com seu discurso ébrio.
Seu Genésio, com a mesma dificuldade da maioria do povo brasileiro, criou seus filhos. E aposto que ele acharia estranho se um dos quatro passassem a ostentar um patrimônio exorbitante, porque apesar tê-los feito estudar, ele tem consciência das dificuldades de se vencer. No entanto, Lula, seu filho recebeu mais de US$ 2.000.000,00 (dois milhões de dólares) de uma empresa de telefonia, a Telemar. E isso, apenas por ser seu filho, presidente! Apenas por isso e o senhor achou normal. Não é corrupção passiva? Isso é corrupção Luis Inácio! Não é ético nem moral! É imoral!
E o senhor acha isso normal? Presidente, sempre procurei criar os meus filhos dentro dos mesmos princípios éticos e morais com que fui criada. Sempre procurei passar para eles o sentido de cidadania e de respeito aos outros. Não posso admitir que o senhor, que deveria ser o exemplo de tudo isso por ser o representante máximo do Brasil, venha deturpar a educação que dou a eles. Como posso olhar nos olhos dos meus filhos e garantir que o trabalho compensa, que a vida íntegra é o caminho certo, cobrar o respeito às instituições, quando o Presidente da República está se embriagando da corrupção do seu governo e acha isso normal, ético e moral?
Desafio o senhor a provar que tem mais moral e ética que eu!
Quem sabe "vossa excelência" tenha perdido a noção do que seja ética e moralidade ao conviver com indivíduos inescrupulosos, como o gangster José Dirceu (seu ex-capitão), e outros companheiros de partido, não menos gangsteres, como Delúbio, Sílvio Pereira, Genoíno, entre outros.
Lula, eu acredito que o senhor não saiba nem o que seja honestidade, uma prova disso foi o episódio da carteira achada no aeroporto de Brasília. Alguém se lembra? Era início de 2004, Waldomiro Diniz estava em todas as manchetes de jornal quando Francisco Basílio Cavalcante, um faxineiro do aeroporto de Brasília, encontrou uma carteira contendo US$ 10 mil e devolveu ao dono, um turista suíço. Basílio foi recebido por esse senhor aí, que se tornou presidente da república. Na ocasião, Lula disse em rede nacional, que se alguém achasse uma carteira com dinheiro e ficasse com ela, não seria ato de desonestidade, afinal de contas, o dinheiro não tinha dono. Essa é a máxima de Lula: achado não é roubado.
O turista suíço quis recompensar o Seu Basílio lhe pagando uma dívida de energia elétrica de míseros 28 reais, mas as regras da Infraero, onde ele trabalha, não permitem que funcionários recebam presentes. E olha que a recompensa não chegava nem perto do valor da Land Rover que seu amigo ganhou de um outro "amigo".
Basílio e Genésio são a cara do povo brasileiro. A cara que Lula tentou forjar que era possuidor, mas não é. Na verdade Lula tinha essa máscara, mas ela caiu. Não podemos suportar ver essa farsa de homem tripudiar em cima na pureza do nosso povo. Lula não é a cara do brasileiro honesto, trabalhador e sofrido que representa a maioria. Um homem que para levar vantagem aceita se aliar a qualquer um e é benevolente com os que cometem crimes para benefício dele ou de seu grupo e ainda acha tudo normal! Tenha paciência! "Fernandinho Beira-Mar", guardando as devidas proporções, também acha seus crimes normais.
Considerar uma “infelicidade” o gestual grosseiro e incompreensível do seu assessor Marco Aurélio Garcia comemorando a possível “falha mecânica” no Airbus da TAM equivale a dizer que o poder não conheça a ética, nem a moral. Não tê-lo demitido imediatamente significa endossar o gesto, acrescentando outro tão grosseiro às famílias dos falecidos no trágico acidente e ao povo brasileiro indignado com a atitude do sr. Garcia: uma banana! Faltou-lhe até sinceridade nas palavras comovidas, pois não havia comoção em seu coração diante da dor que consternou o Brasil inteiro.
Desculpe-me, 'presidente', mas suas lágrimas apenas maculam a honestidade e integridade do povo brasileiro, um povo sofrido que vem sendo enganado, espoliado, achacado e roubado há anos. E é por esse povo que eu me permito dizer: Presidente, vá se foder!
Adriana Vandoni Curvo

E-mail: avandoni@uol.com.br
Blog: http://argumento.bigblogger.com.br/
Cuiabá / MT

Ó da Guarda...

2007-06-11T13:35:00.001+01:00

Texto adaptado de um que me chegou por mail sem referência ao autor.

O poema em som de fundo deve ser interpretado e adaptado evolutivamente, atendendo às personagens actuais, embora não se deixe de obrar paras as de então e com muita força.

Alan Greenspan, nasceu em Nova Iorque, de origem judaica. Na sua adolescência tocava saxofone e sonhava vir ser um grande intérprete de jazz.
Obteve o doutoramento em Economia com elevadíssimas médias, tendo vindo a ser nomeado, em Junho de 1987, pelo presidente Reagan, "Chairman of the Board of Governors of the Federal Reserve" – nomeação confirmada pelo Senado dois meses depois.
O "Federal Reserve" está para os americanos como o Banco de Portugal está para nós. Porque quando ele deixou o lugar, em Janeiro de 2006, auferia anualmente, pelo desempenho daquele alto cargo, a módica quantia de 186.600 US dólares/ano. Qualquer coisa como 155.000 euros. O valor dos honorários dos outros membros do Conselho de Administração ("Vice-Chairman" incluído) é de cerca de 150.000 euros.

Sabem quanto pagamos, nós, o povinho, com os nossos impostos e para isto estar a merda que está ao Governador do Banco de Portugal, um senhor dotado de um prodigioso crânio, que dá pelo nome de Vítor Constâncio? Não sabem, ou não querem saber?
Pagamos-lhe 280.000 euros, leram bem, DUZENTOS E OITENTA MIL EUROS!
É claro que uma grande potência como Portugal, que possui o dobro da influência, à escala planetária, dos insignificantes EUA, tinha de pagar muito bem ao Boss do seu Banco, além de todas as incontáveis mordomias que lhe dispensa, tal como aos seus pares daquela instituição pública. Também é claro que a verba do americano é fixada pelo Congresso e JAMAIS – como diria o bronco do Lino – pelo próprio, ao contrário do que se passa no país dos donos do mundo e dos maiores imbecis que habitam o planeta Terra. Serão mesmo, ou somos nós?
O que mais impressiona nestes números é que o homem que é escutado atentamente por todo o mundo financeiro, cuja decisão sobre as taxas de juro nos afecta a todos, ganha menos do que o seu equivalente num país pobre, pequeno, periférico, que apenas uma ínfima parcela desse território presta alguma atenção! Até a reforma do Mira Amaral é superior à do Greenspan!
Talvez não fosse má ideia espreitar o portal do Banco de Portugal e verem quem por lá passou como governador, http://www.bportugal.pt/, “cliquem” em “O Banco; "História"; “Antigos governadores”.

Mas qual é o motivo para que esta escandalosa prática se mantenha? Pela divisa do Conselho de Administração do Banco de Portugal que deve ser parecida com algo assim:" Trabalhe um dia, receba uma pensão de reforma vitalícia e dê a vez a outro."
Os sucessivos governadores do Banco de Portugal têm um denominador comum. Cada vez que aparecem em público é porque vem aí merda da grossa!
"Os portugueses vivem acima das suas possibilidades. Há que cortar nos ordenados, há que restringir o crédito!" Proclamam-no sem que a voz lhes trema, mesmo quando se sabe que o actual governador aufere rendimentos que fariam inveja a Alan Greenspan. No fundo, o que eles nos querem dizer é, "Vocês vivem acima das vossas possibilidades, mas nós não!" Têm carradas de razão.
As remunerações dos membros do conselho de administração do Banco de Portugal são fixadas, no termos do artº 40º, al. a) da Lei Orgânica do banco de Portugal, por uma comissão de vencimentos. E quem foi que Luís Campos e Cunha, o então ministro das Finanças e ex-vice-governador do Banco de Portugal, nomeou para o representar e presidir a essa comissão? Quem foi, quem foi?
O ex-governador Miguel Beleza, o qual, como adiante se verá, e caso o regime da aposentação dos membros do conselho de administração também lhe seja aplicável como ex-governador do Banco, poderá beneficiar dos aumentos aprovados para os membros do conselho de administração no activo. Uma seita a que o comum dos portugueses não tem acesso e sobre a qual lhe está vedada toda e qualquer informação, filtradas que são todas as que não interessa divulgar pelos meios da subserviente comunicação social que temos.

Mas tão relevantes como os rendimentos que auferem, são as condições proporcionadas pelo Banco de Portugal no que respeita à aposentação e protecção social dos membros do conselho de administração. O regime de reforma dos administradores do Banco de Portugal foi alterado em 1997, para "acabar com algumas regalias excessivas actualmente existentes." Ainda assim, não se pode dizer que os membros do conselho de administração tenham razões de queixa. Com efeito, logo no n.º 1 do ponto 3.º (com a epígrafe "Tempo a contar") das Normas sobre Pensões de Reforma do Conselho de Administração do Banco de Portugal se estabelece que, "O tempo mínimo a fundear pelo Banco de Portugal junto do respectivo Fundo de Pensões, será o correspondente ao mandato (cinco anos), independentemente da cessação de funções."
Que significa isto? Significa que se um membro do conselho de administração toma posse num belo dia e, se nessa tarde lhe apetecer rescindir o contrato, tem a garantia de uma pensão de reforma vitalícia, porque o Banco se compromete a "fundear" o Fundo de Pensões pelo "tempo mínimo (?) correspondente ao mandato (cinco anos)".

Acresce que houve o cuidado de não permitir interpretações dúbias que pudessem vir a prejudicar um qualquer membro do conselho de administração que, "a qualquer título", possa cessar funções. O n.º 1 do ponto 4.º das Normas sobre Pensões de Reforma dissipa quaisquer dúvidas: "O Banco de Portugal, através do seu Fundo de Pensões, garantirá uma pensão de reforma correspondente ao período mínimo de cinco anos, ainda que o M.C.A. [membro do conselho de administração] cesse funções, a qualquer título."
Quem arquitectou as Normas sobre Pensões de Reforma pensou em tudo?
Pensou, até na degradação do valor das pensões. É assim que o n.º 1 do ponto 6º estabelece por sua vez: "As pensões de reforma serão actualizadas, a cem por cento, na base da evolução das retribuições dos futuros conselhos de administração, sem prejuízo dos direitos adquiridos."
E o esquema foi tão bem montado que as Normas sobre Pensões de Reforma não deixam de prever a possibilidade de o membro do conselho de administração se considerar ainda válido para agarrar uma outra qualquer oportunidade de trabalho que se lhe depare. Para tanto, temos o ponto 7º, com a epígrafe "Cumulação de pensões", que prevê: "Obtida uma pensão de reforma do banco de Portugal, o M.C.A. [membro do conselho de administração] poderá obter nova pensão da C.G.A. ou de outro qualquer regime, cumulável com a primeira (!)."

Mas há mais. O ponto 8.º dispõe que o "M.C.A. [membro do conselho de administração] em situação de reforma gozará de todas as regalias sociais concedidas aos M.C.A. e aos empregados do Banco, devendo a sua pensão de reforma vir a beneficiar de todas as vantagens que àqueles venham a ser atribuídas."
Não restam dúvidas de que fez um excelente trabalho quem elaborou as Normas sobre Pensões de Reforma do Conselho de Administração do Banco de Portugal. Pena é que não tenha igualmente colaborado na elaboração do Código do IRS, de modo a compatibilizar ambos os instrumentos legais. Não tendo acontecido assim, há aquela maçada de as contribuições do Banco de Portugal para o Fundo de Pensões poderem ser consideradas, "direitos adquiridos e individualizados dos respectivos beneficiários" e, neste caso, sujeitas a IRS, nos termos do art. 2.º, n.º 3, alínea b), n.º 3, do referido código. No melhor pano cai a nódoa.

Caros: depois de tudo quanto os mais velhos já assistiram nos últimos 33 anos, e de tudo quanto temos vindo a assistir desde 2005, do candidato marioneta a Belém que Sócrates escolheu, do aborto, da OTA, do TGV, das reformas de miséria, da "hotelização" do litoral alentejano, das pantominices e falsificações de documentos do primeiro-ministro, da saída do ministro mais influente do governo para "namorar" dois anos de presidência da CML, das piadas do ícone da actualidade do standup comedy, o “graçolas” Lino, das gafes inqualificáveis do Pinho, estamos à espera do quê mais para passar à acção?
Às armas, é o que é, e contra os ladrões, marchar, marchar!
Ah, e por favor não reencaminhem isto para o Greenspan – ainda dá uma dor fininha ao pobre coitado...
ACORDA ZÉ…dassssss!

Os Areias

2007-06-01T15:51:00.000+01:00

Há mistérios que não o são e medidas cautelares que, pretendendo acautelar algum dano acabam por fazer desaparecer o causador e a vítima.
Reporto-me às fotografias que circulam na internet sobre crianças desaparecidas. Em vez de se fazer o que o retrato robot do OBL mostra. É que qualquer pedófilo esclarecido compra logo corante de cabelo para desviar as atenções. É o desespero dos pais, familiares, a impotência dos amigos e os escassos meios das autoridades nestes casos, ou mesmo a inércia dos governos que nos perturbam a todos.
Tende-se a culpar as polícias e a sorrir-se (eu não!) para os políticos quando se vislumbram na praia ou em qualquer espaço público. Olhando-os como se de alguém extraordinário se tratasse, quando na realidade são verdadeiros parasitas que se sustentam, a si e à canalha que os cerca, com o nosso acordo expresso no voto. Casos há em que casamentos se desfazem porque no desespero da perda os cônjuges se culpam mutuamente, entrando a relação em desgaste com a consequente rotura.
Sim somos culpados, TODOS NÓS, votantes e eleitos.

Os governantes são culpados por acção e por omissão. São-no por acção porque cada vez mais retiram às polícias orçamentos, meios, pessoal, formação, dando-lhe em troca armas obsoletas, viaturas lentas e identificáveis pelas máfias. Não mencionado os salários com que pagam o funcionalismo público e aqueles com que se pagam a si próprios. Compram máquinas de alta cilindrada para os ministérios, Banco de Portugal e outros organismos do estado, num autêntico passeio de vaidades relevando o acessório em detrimento do essencial.
São-no por omissão por terem os seus filhos a estudar em instituições privadas, transportados em viaturas pagas pelos impostos dos honestos e protegidos por seguranças (GOE e Corpo de Segurança da PSP), deixando as escolas públicas e as ruas deste país à mercê de pedófilos, traficantes de seres humanos e de órgãos, das máfias do trafico de crianças e de mulheres, de traficantes de droga, entre outros do mesmo género.

Todos nós somos culpados porque não agimos enquanto sociedade, tornámo-nos rebanhos medrosos deixando os lobos à solta. “Aborregámo-nos” e só quando o nosso rebanho sai à rua, seja ele desportivo, sindical, corporativo, político, de opção sexual, partidário ou de outra natureza é que nos insurgimos. Tocou ao nosso rebanho, então insurgimo-nos e vamos para a rua fazer figuras patéticas, porque todos os outros se estão obrando para o nosso rebanho, da mesma forma que nós obramos para o deles quando lhes toca.
Foi a senhora titular da pasta da educação que resolveu pôr os pais a avaliar os professores. Não, não sou professor e reconheço que nem todos têm aptidão para ensinar, desde logo porque isso não se aprende, é inato, faz parte do carácter e da personalidade de cada um. Ou se é comunicador ou não. Ponto final.
No entanto, daqui a pôr os pais a avaliar professores, quando nem em casa sabem retirar as dúvidas escolares aos filhos, é de uma gritante incompetência e por conseguinte, fazendo eu parte da grande maioria ganhadora das últimas eleições, a abstenção, grito-lhe que é culpada. Sim é culpada de não ter dado força aos professores e ainda os ter fragilizado mais, embora estes também tenham de assumir que há colegas que nem para espelhos deviam falar, pois se não se entendem a si mesmos, como é que se conseguem fazer entender a outros.

No entanto o “engenhêro”, tem vindo a governar de acordo com o nosso ódiozinho nacional a quem está melhor que nós. Soube explorar as raivas caseiras aos militares, polícias, funcionários públicos, magistrados, e em consequência retirou-lhe algumas regalias adquiridas. Ficámos todos contentes. Toma lá, que as fardas e os juízes já se F***! Ganda Zé Socas! (como grita o cauteleiro da Praça Sá Carneiro no Areeiro).
É assim o nosso povinho e a ele aplica-se a metáfora do caranguejo.

Um dia um homem que passeava com o filho junto a um cais onde se encontravam pescadores de caranguejos resolveu ensinar ao filho uma daquelas lições de vida. Chamou à atenção do filho para o facto de todos os baldes terem tampa excepto um. Perguntou então ao filho:
- Sabes qual é o pescador português?
O petiz atrapalhado não soube responder e então o pai disse-lhe:
- É o que tem o balde sem tampa!
- Porquê?
- Porque os caranguejos apanhados pelo português tornam-se logo portugueses e não fogem do balde. Assim que há um que começa a subir, os outros puxam-no logo para baixo.

Há pouco foi o MOP que apelidou de deserto a margem sul do Tejo, numa extraordinária demonstração de ignorância, boçalidade e irresponsabilidade política. Eu percebi-o e bem. Como a sul do Tejo predomina o PCP, então para eles aquilo é um deserto e todos os outros que não o sejam que se fecundem.
Depois, oh depois! Foi a alarvidade total com as declarações do Dr. Almeida Santos sobre dinamitar pontes. Por acaso saberá aquele indígena qual a quantidade de explosivos que seria necessária para derrubar qualquer uma das pontes? Abstraindo do sítio específico em que teriam de ser colocadas e o tempo que demoraria. Também é verdade que um camião carregado deles faria estrago suficiente para a interditar por uns dias, nunca destruí-la.
Que tentaria ele justificar tão veementemente para que o aeroporto vá mesmo para a OTA? Que interesses estarão em jogo? Quem lucrará com isso? Quanto nos custará em anos sem aumentos, carreiras congeladas, saúde precária, ensino depauperado, hospitais quase privatizados, maternidades fechadas e salas de chuto abertas?
ACORDA ZÉ!

Na próxima campanha eleitoral vou andar de cartão vermelho e quando vir os políticos na rua mostrar-lhes-ei o dito ou em alternativa o gesto da foto. Façam isso, passem a palavra já para as autárquicas de Lisboa.
Bom fim de semana que o meu já está estragado.

Até um dia...

2007-05-06T16:28:00.000+01:00

Sinto-me assim...

Vou ver dele...

Dirijo-me a vós, meu Deus
Porque só vós dais
O que não se obtém senão de vós

Dai-me meu Deus, o que vos resta
Dai-me o que os outros não vos pedem
Eu não vos peço riqueza
Nem o sucesso, nem mesmo a saúde
Tudo isso, meu Deus, vos pedem abundantemente
Que vós não necessitais de dispor

Dai-me meu Deus, o que vos resta
Dai-me o que outros recusam
Eu vejo a insegurança e a inquietude
Eu vejo a tormenta e a batalha
E que vós me as deis, meu Deus
Definitivamente
Que eu estou certo de as ter sempre
Porque não ouso ter sempre a coragem
De vo-las pedir.

Dai-me meu Deus, o que vos resta
Dai-me o que os outros não querem

Mas dai-me também a coragem
E a força, e a fé
Porque só vós dais
O que não se obtém senão de vós

Até um dia. Aos poucos que por aqui passam o meu obrigado. Aos outros, que pintam a a vida das cores que ela não tem, um dia terão a desilusão propria do daltonismo com que a cantam, a vêem e a enformam.

" O que mais preocupa não é nem o grito dos violentos, dos corruptos, dos desonestos, dos sem-carácter, dos sem-ética.
O que mais preocupa é o silêncio dos bons"
Dr. Martin Luther King

Majestades e magistrados

2007-04-22T15:00:00.000+01:00

Àqueles que habitualmente por aqui passam, as minhas desculpas por uma ausência que não quis. Está ultrapassado o motivo impeditivo de, por este meio, voltar ao vosso convívio.
Pretendia abordar vários temas, tal a panóplia de asneiras que têm grassado pela nossa repúblicazinha de trazer por casa. No entanto vou-me cingir a um, de forma sentida e sucinta.

Tema I - O juiz desembargador “distraído”.

Começou finalmente a mexer comigo o caso do sargento Matos Gomes acusado de sequestro e aguardando julgamento em prisão preventiva sem, contudo, estarem preenchidos os pressupostos, no entender de vários e ilustres juristas, para que aquela tipologia penal (sequestro) houvesse ocorrido.
A fuga para a frente do colectivo que aplicou a medida de coação é de tal forma evidente que quase apetece dizer que o Centro de Estudos Judiciários (CEJ), forma majestades em vez de magistrados.
De facto, vem acusado de crime de sequestro (Artº 158º, nº1, Código Penal), “Quem detiver, prender, mantiver presa ou detida outra pessoa ou de qualquer forma a privar da liberdade…”, sendo a moldura penal agravada se o agente praticar o crime “ contra pessoa particularmente indefesa, em razão da idade…” (Nº2, al. e), da mesma norma).
Isto é, o tribunal entendeu que o sargento exerceu todos ou algum daqueles poderes malévolos sobre a criança, a que chama filha, e jamais dará o braço a torcer, reconhecendo ter exagerado na decisão.
Eu sei, pela parca experiência, mas própria, o que moveu os magistrados. O que de facto lhes formou deficientemente a convicção foi o não verem o arguido quebrar na sua frente ao lhe ser aplicada a medida de coacção, olhá-los sempre olhos nos olhos, como é próprio dos homens de honra que nada temem por nada de errado terem feito.
O mal grande da grande maioria da magistratura é a incapacidade de reconhecer que erram e que, por vezes, a experiência de que se arrogam, mais não é do que a prática reiterada dos mesmos erros.
Sempre respeitei as decisões dos tribunais e quando não concordar com elas ataco-as da única forma possível, isto é, pelo recurso. No entanto, o Juiz Desembargador Eurico Reis disse esta coisa estrondosa, ao arrepio do Estatuto dos Magistrados Judiciais e, maxime, da Constituição da República:

Artigo 4º(Independência)
1. Os magistrados judiciais julgam apenas segundo a Constituição e a lei e não estão sujeitos a ordens ou instruções, salvo o dever de acatamento pelos tribunais inferiores das decisões proferidas, em via de recurso, pelos tribunais superiores.

Esquecendo-se disto a que se chama lei e a que está vinculado:

ESTATUTO DOS MILITARES DAS FORÇAS ARMADAS

Artigo 15.º
Outros deveres
(…)
2 - O militar deve ainda:
h) Usar uniforme, excepto nos casos em que a lei o prive do seu uso ou seja expressamente determinado ou autorizado o contrário;

Artigo 17.º
Violação dos deveres
A violação dos deveres enunciados nos Artigos anteriores é, consoante os casos, punível nos termos previstos no Regulamento de Disciplina Militar (RDM) ou no Código de Justiça Militar (CJM).

Se ainda isto não bastasse…

REGULAMENTO DE CONTINÊNCIAS E HONRAS MILITARES
Artigo 19.º
Honras militares
O militar tem, nos termos da lei, direito ao uso de uniforme, títulos, honras, precedências, imunidades e isenções inerentes à sua condição militar.

Fiquei assim a saber que o dito Juiz não conhece a lei porque não lhe apeteceu, não procurou conhecê-la e que arrogantemente se preparava para a violar, imbuído de um corporativismo doentio que lhe toldou, como faz a muitos, o discernimento.

Elevou-se, assim, à categoria de ave canora de varanda, fauna que, aliás, grassa cada vez mais por cá.
Contactei a RTP por e-mail para que desse conhecimento ao magistrado do normativo jurídico que rege os militares, assim como deste texto, não tendo obtido resposta até hoje.

É este o país que temos, em que deveria ser prestigiante para qualquer aluno estudar onde o primeiro ministro estudou, em que deveriam os titulares de cargos públicos serem isentos de mácula e mentira, em que o ministro do ensino superior não dissesse que um prestigiante percurso académico é aquele que se faz em mais anos que os necessários para a licenciatura, em que um aluno não tratasse por meu caro um mestre, enviando-lhe papel timbrado da secretaria de estado onde exercia funções, usando meios do estado (papel, fax, carta e selos) em interesse próprio e não da função. Ou seria?

Este mesmo país, onde alguns juízes esqueceram que administram a justiça em nome do povo é o mesmo país que se prepara para admitir ao CEJ o Professor Doutor Hugo Marçal, conforme vem publicado no DR 40 II Série, de 26 de Fevereiro, onde consta na página 4961, com o nº 802. Que vergonha...

Usar a presunção de inocência até ao trânsito em julgado de uma sentença, da forma que se usa neste país, é pois a cereja no bolo de um país que preza mais o chico espertismo, o latrocina de colarinho branco, o político corrupto, os autarcas corruptos, elevando a honestidade à categoria de pecado mortal.

O meu avô dizia para acreditar nas pessoas que coram, pois essas sabem o significado da palavra vergonha. Deixo-vos, assim, com este pensamento...

"De tanto ver triunfar as nulidades, de tanto ver crescer as injustiças, de tanto ver agigantarem-se os poderes nas mãos dos homens, o homem chega a desanimar-se da virtude, a rir-se da honra e a ter vergonha de ser honesto."
( Rui Barbosa )

Teoria da Conspiração I

2007-03-31T17:43:00.000+01:00

O texto que transcrevo e de que adiciono cópia do pretenso original, agitou os meios políticos em Angola em 1998 e por cá, salvo erro, só o Jornal o Expresso referiu a questão.
O MPLA e o PCP atribuíram a “feitura” da carta aos serviços secretos portugueses. O Almirante Rosa Coutinho confirmou a autenticidade da assinatura e mais não disse.
O contra-ataque foi mortífero. Pouco mais de meio ano decorrido e paradoxalmente ou não num 28 de Maio, “O Independente” divulga uma listagem dos operacionais da secreta lusa, não se sabendo com que intenção o fez e por quem foi instrumentalizado. Os deputados foram a fuga de informação, ao partido que pertenciam é simples deduzir.

A secreta militar foi reorganizada e os “espiões operacionais” distribuídos por diversos ministérios através da Portaria nº 851/99 de 23 de Agosto. Urgia recrutar gente nova e de preferência politizada. Como primeiro acto de assalto ao poder, uma nova geração tomava agora assento na secreta, não podendo esquecer quem os colocara ali e ficando agradecida para o resto da vida.
O segundo acto sucedeu há pouco tempo, com a centralização dos serviços de informação no Primeiro-ministro.

Menos de quatro anos volvidos sobre o aparecimento da dita carta e já sob a égide governativa do actual Presidente da Comissão Europeia, Jonas Malheiro Savimbi foi executado, numa operação com intervenção séria do antigo colonizador, dando razão de ser à frase proferida em tempos por aquele líder:
- Dava-nos mais trabalho uma secção do exército português do que um batalhão do MPLA! (sic).
Aquilo que o MPLA não conseguiu fazer em mais de duas décadas de guerra, foi de repente feito em menos de três semanas. Dá que pensar.
Alguns dos que colaboraram nesse acto contra todas as leis da guerra, são hoje empresários de sucesso na área da segurança em Angola.
Mais haveria por dizer mas ainda não é tempo histórico para o fazer. Deixo, pois, à consideração de cada um, o que melhor lhe aprouver pensar e escrever sobre o assunto.

Em tamanho A4 aqui

Luanda, aos 22 de Dezembro de 1974

Camarada Agostinho Neto

A FNLA e a UNITA insistem na minha substituição por um reaccionário que lhes apare o jogo, o que a concretizar-se seria o desmoronamento do que arquitectamos no sentido de entregar o poder unicamente ao MPLA.
Apoiam-se aqueles movimentos fantoches em brancos que pretendem perpetuar o execrando colonialismo e imperialismo português – o tal da Fé e do Império, o que é o mesmo que dizer do Bafio da sacristia e da Exploração do papa e dos Plutocratas.
Pretendem essas forças imperialistas contrariar os nossos acordos secretos de Praga, que o camarada Cunhal assinou em nome do PCP, a fim de que sob a égide do glorioso PC da URSS possamos estender o comunismo de Tânger ao cabo e de Lisboa a Washington.
A implantação do MPLA em Angola é vital para apearmos o canalha MOBUTU, lacaio do imperialismo e nos apoderarmos da plataforma do Zaire.
Após a última reunião secreta que tivemos com os camaradas do PCP, resolvemos aconselhar-vos a dar execução imediata à segunda fase do plano. Não dizia Fanon que o complexo de inferioridade só se vence matando o colonizador? Camarada Agostinho Neto, dá, por isso, instruções secretas aos militantes do MPLA para aterrorizarem por todos os meios os brancos, matando, pilhando e incendiando, a fim de provocar a sua debandada de Angola. Sede cruéis sobretudo com as crianças, as mulheres e os velhos para desanimar os mais corajosos. Tão arreigados estão á Terra esses cães exploradores brancos que só o terror os fará fugir. O FNLA e a UNITA deixarão assim de contar com o apoio dos brancos, dos seus capitais e da sua experiência militar.
Desenraízem-nos de tal maneira que com a queda dos brancos se arruíne toda a estrutura capitalista e se possa instaurar a nova sociedade socialista ou pelo menos se dificulte a reconstrução daquela.

Saudações revolucionárias
A Vitória é certa

(assinatura)

António Alva Rosa Coutinho
Vice- Almirante

Teoria da conspiração ou intelligence eficaz?

2007-03-20T11:53:00.000Z

Em 21 de Fevereiro de 1978, um submarino nuclear americano sofreu uma avaria e afundou-se no Índico sul, pouca ou nenhuma informação escapa para o mundo, pois estava numa missão secreta. Uma enorme operação de resgate da preciosa carga de oito ogivas nucleares é posta em marcha, mas convenientemente encoberta, ao estilo da Glomar Explorer (Empresa fachada da CIA), a manobra de cobertura era a busca de petróleo. Nada foi recuperado desta vez, o submarino continuou no fundo do oceano com a sua explosiva e preciosa carga, mas os americanos continuavam com o controle do armamento por via remota. Com o passar dos anos e o efeito da corrosivo da água do mar, o submarino partiu-se e os seus destroços espalharam-se no fundo do mar numa extensão de mais de 2000 metros.

Em Setembro de 2003, astrónomos dos Estados Unidos descobriram um grande asteróide que se a aproximava da terra rapidamente e com alta probabilidade de ser atraído pela massa magnética da terra, com a consequente colisão e efeitos devastadores, tendo previsto a data de impacto para 21 de Março de 2014. Com o facto quase confirmado, os EUA decidiram depois de várias reuniões com os principais líderes do mundo e o primeiro-ministro da Índia (único pais afectado presente na reunião) estudar uma solução com vista a resolver este problema da melhor forma.
Expuseram-se várias hipóteses de destruir o asteróide, mas nenhuma era viável ou garantia sucesso absoluto.

O governo dos EUA decidiu aproveitar as oito ogivas nucleares que sobraram do submarino afundado no Índico para provocar uma explosão que, de tão potente, deixaria a terra uns poucos milímetros fora da sua órbita normal e assim o asteróide já passaria ao lado, não sendo atraído pelo campo magnético da Terra.
A operação foi mantida em silêncio, pois os países perto da zona de explosão nunca concordariam com tal medida. Todos os cálculos foram efectuados e o cogumelo nuclear nunca chegaria perto da superfície da água, uma vez que seria uma explosão direccionada para sul, onde não há terra, e os efeitos dissipar-se-iam. A data, no entanto, foi muito mal escolhida ou tudo saiu do controlo da Marinha dos EUA e esta, é a hipótese mais provável.
A explosão nuclear ocorreu a 26 de Dezembro de 2004, encoberta por um suposto terramoto de 8.9, e mais tarde rectificado para 9.0 na escala de Richter, cerca das 8 da manhã (hora local).
As consequências foram devastadoras. Estimavam-se mais de 400 mil mortos, mas como “só” morreram 285 mil, as previsões de mortandade até foram favoráveis.
Correu o rumor na imprensa de que os americanos teriam tido conhecimento, uma hora antes de atingir a costa da Tailândia, do tsunami que se viria a formar e não teriam conseguido avisar ninguém (pudera...). Então os satélites? Os TEWD? (Tsunami Early Warning Devices).

Provavelmente fomos todos salvos devido a este acto à primeira vista horrível, mas que a longo prazo será considerado como salvador da humanidade. Se calhar.
De acordo com o conceituado geofísico norte-americano Richard Gross, o plano até correu bem, uma vez que devido à massa deslocada pela acção da explosão, o dia em que ocorreu teve menos três micro segundos que um dia normal e o eixo da terra inclinou-se cerca de uma polegada, evitando o futuro impacto do asteróide.
Dias depois houve outro terramoto e agora com alerta de tsunami, que não ocorreu. Porquê? Porque a explosão foi controlada e provavelmente só uma carga rebentou e esta mais em profundidade. De acordo com especialistas de renome, é impossível prever a ocorrência de sismos e se assim é, como é que “especialistas” dos EUA afirmaram que poderia ocorrer, nos dias subsequentes, um terceiro abalo da mesma dimensão? Estranho não é?

Como se explica o aumento dos valores da radiação no fundo do mar e a falta de peixe na área, tal qual sucedeu após 6 e 8 de Agosto de 1945, respectivamente os ataques nucleares a Hiroshima e Nagasaki?
Como se explica que nas noites subsequentes ao Tsunami tenha havido uma anormal fosforescência no mar?
Como se explica que nessa época do ano inúmeros governantes de vários países da terra, incluindo os EUA, mas maioritariamente do Reino Unido, que costumam demandar aquelas paragens para descanso, hajam sido aconselhados a não ir… por causa da Al kaihda (?).
Como se explica que a Tailândia não haja lançado o alerta de Tsunami? - Pobres tailandeses, os seus sensores submarinos e instrumentos avariaram no momento da explosão. Já repararam que desde aquela data 197 novas espécies subaquáticas, todas elas oriundas das profundezas, apareceram em águas menos profundas e na direcção de correntes que flúem a partir daquela zona? – Coincidências.

Quem sabe afirma que um rebentamento subaquático tem primeiramente o efeito de sucção (recuo das águas) e só depois de expansão (ondas). Tal qual o que aconteceu no dia 26 de Dezembro de 2004 e não aconteceu, nem acontece, nos inúmeros tsunamis, de pequena intensidade felizmente, que assolam as ilhas japonesas.
Os paladinos do neo-liberalismo, travestido de democracia, isto é, da PAX BENZINA, foram os pioneiros em tudo o que é crime contra a Humanidade na era moderna e o que é mais grave é que eles acreditam que são os salvadores da liberdade.

"Se o comum cidadão soubesse o que os seus eleitos fazem em seu nome, morreria de vergonha." - Winston Churchill.

E Deus virou as costas...II

2007-03-08T17:27:00.000Z

Saímos da área à velocidade que o caminhar em montanha permite, mudando de direcção a cada vinte minutos de marcha e parando dois a cinco minutos para escutar. Amanhecia agora e a neblina substituía a noite. Voltámos a colocar os lenços em volta da boca e nariz para reduzir o efeito de projecção do vapor da respiração. Não dizíamos nada uns aos outros havia quase três horas. Pensamentos maus, pelo menos os meus, mantinham-me acordado e rápido no passo. Se fossemos capturados sabíamos o destino que nos esperava. Ao longe e lá para trás, a espaços, ouvíamos o crepitar de armas ligeiras. Sabíamos da presença naquela área de guerrilheiros bósnios, jordanos, afegãos, albaneses, etc. que vinham de todo o mundo islâmico “ajudar” os seus “irmãos muçulmanos”.
Lá em baixo, junto a um curso de água, um grupo de pessoas fazia algo. Como ia à frente fiz sinal de paragem e rastejei até uma posição que me permitisse observar melhor. Peguei nos pequenos mas potentes binóculos “tasco” e vi então que se tratava de um grupo de guerrilheiros bósnios. Eram cerca de vinte e levavam os prisioneiros que havíamos deixado nessa madrugada com os populares. Informei os meus camaradas da situação e decidimos continuar em direcção a um ponto alto que nos permitisse ter “antena” e sermos exfiltrados. Caminharíamos paralelamente aos guerrilheiros, uma vez que também eles fugiam da zona ocupada pelos sérvios. Comemos o que nos restava das rações e seguimos. A fome e o cansaço eram agora mais uma preocupação.

Após mais de duas horas de caminhada ininterruptas e na mesma direcção, quebrando as regras de movimento, o rádio deu sinal de vida.
- Beaver four, this is Beaver zero tango five, over! – Era para nós!
- Beaver 0T5, this is Beaver 4, over! – Respondi.
- Four, what’s your mark, over?
- 0T5, we are out marked, over!
- Roger, calling again in Alpha Echo Mike, out!
- 0T5, roger and out!
Voltariam a chamar dentro de quinze minutos. Continuámos a caminhada ao longo de uma linha de alturas para noroeste, sempre a subir. Dos vales chegava-nos claramente o ruído de viaturas e o ladrar dos cães no meio da gritaria dos “caçadores”. Procuravam-nos, assim como ao grupo de guerrilheiros. Demos com um caminho de montanha onde eram visíveis as pegadas de botas militares e o padrão da sola indicava-nos que todos calçavam o mesmo tipo de bota, logo, não eram guerrilheiros. As pegadas eram bastante recentes, isso via-se pelo rebordo húmido da pegada. Estavam à nossa frente…o que preparavam?
Após um pequeno declive inclinado a norte, detectei movimento a cerca de quatrocentos metros para a nossa direita e para baixo. Instintivamente fiz sinal para agachar e rastejei até onde me era permitido observar sem ser visto. Uns vultos indistintos desaparecerem na bruma que ainda restava em alguns lugares. Ouvíamos claramente a ladainha dos bósnios na reza da manhã. Tinham parado e ficado ligeiramente para trás de nós.
- Beaver 4, 0T5 calling, over! – Era o rádio outra vez.
- 0T5, 4 listening, loud and clear!
- 4, this is 0T5, pushed the transmitting button 20 seconds, than relieve 10, over!
- 04T, starting now!
Tentavam a localização do nosso sinal rádio para nos tirar dali. Apontei os binóculos outra vez para a bruma, um pouco mais para a frente e sobressaltei-me. O grupo indistinto passava agora um regato a vau para a encosta do nosso lado. Preparavam-se para emboscar os bósnios por cima destes e do no nosso lado da encosta. Caminhavam agora fora da bruma e identifiquei-os. Eram “Tigres” (forças especiais sérvias), a rapaziada do Arkan. O nosso único caminho de saída dali para norte estava vedado e voltar para trás era ir direito ao outro grupo de perseguidores.
- Beaver 4, 0T5, come in 4!
- 0T5, 4 here, come in!
- A “Bird friend” is monitoring you. Point 274, follow the beeper and reach orange spot. The night angel is waiting!
- Pointing 274, over.
- 4, this is 0T5, roger and out.

Estávamos condenados a participar no combate. Decidimos então surpreender os “Tigres”, uma vez que a nossa posição nos dava o domínio da situação por estarmos mais altos, com o sol nas costas e por eles não suspeitarem sequer da nossa presença.
Quando os bósnios quase entravam na zona de morte, Nick lançou uma granada para o binómio da metralhadora pesada, mesmo no meio deles. O rebentamento projectou dois corpos no ar e seguiram-se os gritos dos feridos. Ficaram atordoados, de repente passaram de caçadores a caça. Quem já viu estes rebentamentos a alguma distância tem uma percepção irreal da tragédia. Primeiro é a luz do rebentamento, sem som, depois vêem-se os corpos ir ao ar e só um ou dois segundos depois nos chega o estrondo do rebentamento. Depois, só depois, vem o som dos gritos.
Abrimos fogo…tiros, rebentamentos, ordens de comando, palavrões em todas as línguas, mais tiros. Voltou o inferno num dia de sol. Num repente mães perdem filhos, filhos ficam órfãos, esposas tornam-se viúvas, é a dama de negro a reclamar a sua parte na grande representação da estupidez.
Sempre achei que morreria num dia cinzento com chuva…porquê? Nem eu sei. Quanto tempo durou? Horas, minutos, apenas uns breves instantes? Perde-se a noção de tudo. No fim estava alagado em suor, a face quente, levantei-me e mijei às pinguinhas…que sensações. A adrenalina é uma droga estupenda. Depois vem o amolecer do corpo, o nó no estômago, o zumbido nos ouvidos…Estou vivo!
Evitámos o massacre certo dos bósnios. Os sérvios, apanhados entre dois fogos, dos guerrilheiros por baixo e de cima nosso, pouco poderiam ter feito para saírem dali ilesos. De onde estávamos, foi fácil a eliminação do grupo ou de quase todo. Alguns puseram-se em fuga para norte com os bósnios no encalço, sem levar os feridos que eram agora eliminados pelos Mudjaedin.
Os guerrilheiros gritaram qualquer coisa e acenaram. Pegaram fogo aos corpos dos seus e seguiram. Continuámos a marcha e gritei mandando-os à merda. Eram tão inocentes quanto os sérvios. Fomos revistar os cadáveres em busca de comida, uma garrafa de rákia, uns pães e chouriços deram-nos alento. Ainda bem que os muçulmanos não comem porco nem bebem álcool…alguns. Arranquei o emblema de pano da manga de um deles, não tinha mais de vinte anos. O vento agitava-lhe uma melena de cabelo loiro…parecia vivo. O emblema, escrito em cirílico, indicou-me que eram da Força Delta dos sérvios da bósnia.

Ao entardecer desse dia, numa clareira em altitude, aguardando pelo heli, o rádio avisou-nos para que procurássemos abrigo porque a aviação iria atacar tropas que se aproximavam da nossa posição.
O sol já desaparecia quando o rugido de dois aviões nos arrancou do torpor do cansaço e do álcool. As explosões, muito perto de onde estávamos, confirmavam que o grupo que nos perseguia havia três dias, se encontrava muito perto. Pedras lançadas ao ar pela violência das explosões vinham-nos cair em cima, tão perto estavam de nós os soldados sérvios. No ar, o cheiro a combustível queimado misturava-se com o da cordite das bombas dos aviões. Ouvimos os helis e lançámos uma granada de fumo laranja para nos localizarem. Um deles circulou a clareira enquanto outro descia para nos recolher. Fui o último a embarcar e já lá dentro, olhando para o relógio, vi que estávamos a 24 de Abril, dia do aniversário da minha mãe. Faltava o sub-team Hotel, que só foi recolhido vinte minutos depois de nós a menos de um quilómetro de onde nos recolheram. Uma hora depois aterrávamos em Butmir. Tomámos banho e embebedámo-nos.
Como estariam os meus filhos? Os meus pequeninos do pai…soltei umas lágrimas quando lhes revi a foto na porta do cacifo. Nick deu-me uma palmada nas costas e gritou qualquer coisa. No dia seguinte meteram-nos noutro helicóptero e fomos descansar três dias para Split, na Croácia. Que longe estava a guerra. Não me orgulho de algumas coisas que fiz e rezo a Deus para que poupe os meus ao que passei. Fi-las pelos meus camaradas, pelos meus irmãos de armas…só por eles.
A guerra nunca acaba para quem sai dela com vida…nunca mais!

E Deus Virou Costas ...I

2007-02-18T02:23:00.000Z

Aproveitámos a noite para estabelecer contacto com o grupo à nossa esquerda, o qual iria tentar a saída da área rumando a sul pelo rio Drina.
A actividade na montanha era enorme. O exército regular sérvio, completamente às cegas e com algum receio de perder mais homens como os que perdeu nessa tarde na troca de tiros havida com o nosso grupo, havia fechado o cerco (assim julgavam) e aguardavam agora pelos “rapazes” do Arkan, os tristemente famosos “tigres”, para nos darem caça. Iríamos ter a “honra” de ter o piorio no nosso encalço.
Evans fora ferido ligeiramente numa coxa, mas estava incapacitado de andar a um ritmo normal. Pepe, um asturiano, tinha as costas com estilhaços. As feridas resultantes, embora superficiais, haviam infectado e tinha febre.
Trocámos Evans por Nick, um inglês doido, que havia sido capitão dos SAS, mas que um percalço o havia despromovido e trazido à Bósnia para “reabilitação”. O plano consistia em atrair a atenção sérvia para norte permitindo que Evans, Pepe e Dan, se pusessem a salvo.
Ninguém esquecia a captura do subgrupo de Carlo, Mike e Esteban. Dan iria ter um trabalho enorme em amparar dois feridos rio abaixo. Informaram-nos que heli-recolha só em segurança e sem “hostis” na zona. Havia que improvisar de novo. Deixámo-los junto à margem agarrados a uns troncos atados por nós uns aos outros e num dos intervalos dos very-lights lançados pelos sérvios, metemo-los no rio. Como que por milagre a lua desapareceu e a noite ficou mais escura. Com tanto escolho e destroços rio abaixo, provenientes dos incêndios e da destruição de aldeias, talvez passassem despercebidos.
À teimosia britânica de Evans contrapus-lhe a minha casmurrice alentejana e o meu “staus” de squad leader. Compreendia-o bem, não nos queria deixar ali, sentia que nos abandonava. Mantivemos o alerta e a segurança e enquanto não os vimos afastar para lá da curva do rio não descansámos.
Os sérvios esperavam que fossemos para sul e para leste, portanto decidimos que nos embrenharíamos na floresta bem para norte, para o interior de território sob ocupação sérvia. Iniciámos assim a “fuga” para a boca do lobo. Durante toda a noite rajadas esporádicas para o interior da montanha anunciavam o receio sérvio em nos perseguir, pelo menos de noite. Batiam a montanha pelo fogo mas não entravam nela. A tarde anterior ficara-lhes na memória.

Quando amanheceu levávamos mais de sete horas de caminhada para norte. Havia agora a necessidade de encontrar uma povoação ou outra referência que nos permitisse saber onde estávamos. O GPS havia ficado sem baterias e agora só pela carta topográfica e caso não estivéssemos “fora” dela. Sempre fui previdente e como trazia comigo um mapa das estradas que comprara em Sarajevo dois meses antes, pelo menos, pelas referências rodoviárias, havíamos de saber onde estávamos. O rádio nem um pio.
Do alto da montanha avistámos Kopachi (Kopaci) bem para trás e para a nossa direita e lá à frente, ainda na bruma estaria Ustipracha (Ustripaca).
Resolvemos escutar o rádio e nada, só “batata frita”. O silêncio em redor, entrecortado por tiros ao longe, bem para sul, indicava-nos que estaríamos em relativa segurança. Decidimos procurar uma das centenas de cavernas que existem nestas montanhas e ali comer e descansar um pouco.
Stefan estava nervoso e murmurou qualquer coisa. Eu já “operava” com ele há três meses e conhecia-lhe as “caretas” que fazia. Três meses de vivência nestas condições equivalem a anos de vida em comum. Acreditem, conta-se mais da nossa vida aos irmãos de armas do que ao nosso melhor amigo, ou até a um pai. Olhei-o e acenei com a cabeça interrogativamente. Olhou para Nick e depois para mim, abanou a cabeça e pegando no meu mapa de estradas propôs-nos aquilo que acreditava ser a nossa única hipótese.
Inflectiríamos o nosso trajecto para oeste – noroeste até um dos pontos mais altos da região, tentando ter “antena” para contactar a base ou esperar que os “bird friends” (aviões de guerra electrónica), lá em cima, muito alto nos céus da Bósnia, conseguissem captar o nosso sinal.

Dormimos por turnos até ao anoitecer e já noite cerrada, sob um céu estrelado, recomeçámos a caminhada em direcção a um ponto alto perto de Jabuka (Iabuka). Voltámos a esfregar uma pasta de ervas esmagadas nas axilas e por todo o camuflado. Estas ervas de cheiro intenso, enganam o olfacto dos cães disfarçando o odor exalado pelo bicho homem.
Caminhámos parando a cada vinte minutos de marcha e escutando durante cinco. Nada, somente o barulho da bicharada nocturna. Olhei o céu sem nuvens e lembrei-me de quando me deitava de costas no chão, ao relento, na traseira da casa da minha avó na aldeia nas noites de verão…que saudades…
Stefan pára de repente e ajoelha silenciosamente. Aproximei-me pé ante pé. À nossa frente, no único caminho possível para passarmos um pequeno vale em altitude, cinco milicianos conversavam em volta de umas brasas. Um camião com uma insígnia na porta indicou-me tratar-se de tropas de Caminhos-de-ferro. Haveria mais alguém dentro do veículo? Seriam só aqueles?

Voltar atrás era impensável. Instalámos e decidimos aguardar pelo amanhecer, esperando que se fossem. Estava a menos de trinta metros deles, arma pronta.
Não dei pelo tempo passar mas aquelas bestas não paravam de beber e de falar todos ao mesmo tempo. Um deles levantou-se e dirigiu-se à traseira do camião, regressando com uma mulher jovem amarrada e amordaçada. Um outro, de pequena estatura levantou-se e caiu para trás, riu, peidou-se, tentou levantar-se e caiu outra vez. Voltou a tentar mas não conseguiu, encostando a cabeça à roda dianteira do camião, adormeceu. Os outros três estavam quase a dormir tal a quantidade de álcool que ingeriram.
O que trazia a moça amordaçada atirou-a violentamente ao chão, vindo cair muito perto da minha posição. Baixou as calças, arrancou as saias à moça e pôs-se nela. Aproximei-me dele e usando a “Fairburn” interrompi a violação. Quando me ergui Nick já havia eliminado o “anão peidão” e preparava-se com Stefan para saltar sobre os outros três. Um deles apercebeu-se do que o esperava e, quando tentou levantar-se para procurar a arma, Nick deu-lhe com a pá de campanha na cabeça. Um som cavo anunciou o rebentar do crânio. Os outros dois nem resistiram.
No camião encontravam-se mais duas mulheres e seis homens ainda novos. Pertenciam a Gorazde. Stefan explicou-lhes quem éramos e eles indicaram-nos o caminho que queríamos. Deixámo-los com os seus anteriores carrascos e adivinhamos-lhe o destino. São assim os Balcãs…há séculos.

E Deus virou costas...

2007-01-27T19:42:00.000Z

Deus virou as costas a esta gente! – Disse Evans com uma voz de desalento e resignação. Ali estávamos nós, atirados para o meio do caos como testemunhas impotentes da carnificina que continuava.
Um rapazinho subia a colina com um carrinho cheio de pertences ou despojos. Pau!...Um estampido seco anunciou o tombar do seu corpito como um boneco de trapos. De onde estávamos ouvíamos as palmas e as gargalhadas dos assassinos e tivemos de nos acalmar mutuamente para não saltar em frente a abatermos aqueles…comprometeríamos a missão e eu já estava farto de perseguições.
Stefan chorava lembrando-se da mulher e dois filhos assassinados pelos sérvios dois anos antes. Haviam cometido o “crime” de serem croatas nascidos em terra reclamada pelos sérvios.
O êxodo de Gorazde e aldeias limítrofes começara agora que os sérvios voltavam após terem sido bombardeados pela NATO, facto que deu uma certa esperança àqueles que não fugiriam da primeira vez.
Após a revelação das fotografias por satélite alguém lá muito atrás na cadeira do poder deu finalmente razão àqueles que colhem a informação no terreno em primeira-mão. O que eram povoações intactas em Março de 1994, um mês depois estavam destruídas, saqueadas ou ocupadas por sérvios. Os homens entre os 15 e os 70 anos que não fugiram, foram executados. As suas mulheres filhas, irmãs, cunhadas ou amigas, haviam sido violadas e violentadas vezes sem conta. Às grávidas foram-lhe arrancados os filhos do ventres como se estripa um animal e para ali as deixaram a esvair-se em sangue. Algumas abanavam os fetos como que tentando que vivessem. Ainda as ouço como se estivessem aqui ao meu lado.
- O diabo está a ganhar a corrida às almas! – Disse outra vez Evans, ao mesmo tempo que tentava acalmar Stefan.

Estávamos outra vez naquelas missões de recolha de informação. Haviam passado apenas dez dias que saíramos daquelas montanhas e agora regressávamos para confirmarmos o que já havíamos relatado. Algum filho de uma profissional de bater passeios havia duvidado de nós. Apesar da informação jornalística, sempre subestimada pelos decisores, havia a nossa, a dos profissionais do horror, dos voyeurs da morte e ainda assim duvidavam?
Adquirira a capacidade de identificar todo o tipo de equipamento, armamento e distintivos dos exércitos dos países de leste e portanto era necessário ali. Estas sub-equipas de três homens, pertencentes a equipas de nove, foram, pela sua especificidade, a génese das equipas de inspecção do tratado de controlo de armamento na Europa (CFE Treaty).
Éramos infiltrados em território hostil para, resumidamente, localizar, identificar, contar e informar da quantidade de armamento, equipamento e homens das forças inimigas. Um tinha a responsabilidade de contar, outro de identificar o tipo e o terceiro anotava e enviava o relatório para a retaguarda. Ali estávamos há dois dias e as colunas sérvias com diverso tipo de material não paravam de circular para oeste, bem para as nossas costas. Preparava-se algo em grande.
Se algo nos acontecesse a ONU lavaria as suas mãos e a NATO afirmaria que nos perdêramos. Ainda hoje ninguém explicou o que aconteceu a um canadiano, um belga e um norte-americano. Afogaram-se num rio, disseram às famílias…

Lembrando-me da última vez que ali havia estado e da fuga pelo rio Drina abaixo, levava calçadas as botas que trouxera de Portugal; modelo dos Fuzileiros. São mais fáceis de calçar e descalçar e como não tem cordões não se prendem nos silvados, em raízes ou em ramos rasteiros que ao soltarem-se fazem barulho e podem denunciar a nossa posição.
Stefan estava inconsolável e quebrando todas as regras havíamos levado Rakia, uma aguardente local, a qual lhe demos para o acalmar. Murmurava qualquer coisa incessantemente e finalmente adormeceu. A noite aproximava-se e sabíamos por experiência que de noite os lobos caçam melhor. Iria ser mais uma a ouvir gritos, tiros e o crepitar das chamas dos incêndios das casas.
Ao amanhecer recebemos via rádio a informação que o sub-team de Carlo, Mike “The razor” Wilkinson e Esteban, havia caído nas mãos do exército regular sérvio. Recebemos ordem para exfiltrar em direcção ao sul. A missão da ONU em Gorazde iria tentar negociar a libertação dos nossos camaradas. Soubemos mais tarde que Carlo havia sido evacuado para um hospital sérvio porque tinha fracturas múltiplas numa perna provenientes da queda de um penhasco, facto que havia denunciado a posição daquele sub-grupo, apenas a escassos mil metros da nossa posição. Regressou a Itália, após negociações entre Belgrado e a Cruz Vermelha Internacional, somente seis meses depois. A ONU, por quem estava ali, esquecera-o; a NATO havia-lhe lido a cartilha antecipadamente e todos sabíamos ao que íamos. No complaints.

Não chovia há quase uma semana e ao longe já se ouviam os cães das equipas de perseguição. O tempo era o adequado para o faro daqueles animais. Estava de regresso o meu mais recorrente pesadelo e agora vivido ao vivo…outra vez; O medo de ser capturado e “afogar-me num rio”, suplantava o da morte com um tiro.
A noite e a presença de tropas sérvias na zona só nos possibilitaram caminhar durante uma hora para sul, o que em montanha não é quase nada. Procurámos um ponto alto e tentámos dormir por turnos. Nunca consegui pregar olho…
Porque não vinha o heli buscar-nos antes do cerco estar completo e agora que os sérvios sabiam da nossa presença ali?

Continua…

A última curva...

2007-01-10T10:13:00.000Z

Acordei sobressaltado com um estrondo que depois constatei ser proveniente do rebentar de um balão. As crianças, essas eternas fontes de riso e brincadeira arrancaram-me um sorriso adormecido. Lembrei os meus filhos…os gémeos tinham agora um ano e há seis meses e quatro dias que não os via. O mais velho lembrava-se de mim, dizia a mãe nos dois minutos que tinha por semana de telefone para ligar para casa. Encontrava-me no aeroporto de Milão – Malpenza, aguardando voo para Lisboa. Três dias antes, ainda em Sarajevo, havia recebido um convite para mais um tour de seis meses. Obviamente recusei, apesar de me garantirem que seria no Quartel-General da Missão e que não haveria patrulhas nem missões esquisitas. Para mim chegava.
Faltavam ainda quatro horas para o voo e decidi beber umas “bejecas” num daqueles bares de aeroporto. Afinal haviam passado seis meses e quase não gastei dinheiro nenhum…não havia onde fazê-lo.
Bebi durante mais de duas horas… Estava atascado de cerveja e de grapa… A velha anestesia do soldado era agora aplicada para ajudar a passar o tempo. Procurei assento junto à porta de embarque, faltava agora pouco mais do que uma hora.
Adormeci por breves momentos e só acordei com o “basqueiro” de uma grupo desportivo qualquer que embarcaria também para Portugal.

A bordo informei a hospedeira que não queria comer nada e que precisava de dormir. O tal grupo desportivo não deixou e pus-me a recordar…Era estranho, vinha-me embora mas sentia saudades dos que lá ficavam. Um turbilhão de sentimentos deu-me a certeza de que não voltaria mais…nem de férias. Pedi uma heineken à hospedeira.
Recordei a minha saída de Sarajevo e os meus últimos tempos adido a uma unidade militar inglesa. Conheci-os o suficiente nas mais de duas dezenas de patrulhas que fiz integrado na sua unidade. Aliás, estranhei que alguns deles, que logo ao início olham tudo o que não é british de soslaio, me saudavam militarmente e tratavam-me com deferência. Evans, esse meu grande amigo e irmão de armas, havia-se encarregado de os “brifar” sobre nós, os “velhos”.
Não sei o que lhes disse, só sei que me imitavam em tudo quando em patrulha, quer nas ruas de Sarajevo, quer nas montanhas em redor. Até os próprios sargentos ingleses e o oficial comandante de pelotão me tratavam de forma diferente do formalismo militar.

Um dia, numa dessas patrulhas nos arredores a norte de Sarajevo, encontrámos um pontão destruído mesmo antes de uma grande curva para a direita, ladeada de montanha de um lado e de uma várzea do outro. Ao fundo, a uns duzentos metros, uma casa de campo destruída indicava que aquela várzea havia sido terreno de cultura.
O tenente Higgins, comandante de pelotão, ordenou que um pequeno grupo avaliasse das condições da várzea para a passagem dos seis “Land-Rovers”. Cortam-se uns ramos de árvore, desbastam-se as ramadas e depois servem de espeto para aferir da macieza da terra para poder suportar ou não o peso dos carros.
Três soldados meteram-se à várzea, não antes de se estabelecer a segurança, tendo uma equipa passado a curva através da encosta da montanha, evitando assim alguma emboscada daquele lado.
A imagem lembrou-me as fotografias do meu pai da guerra em África, com os pica-minas sempre a picar o itinerário…Pequenos grupos de passarinhos pousavam aqui e ali à busca de alimento…De repente despertei naquela manhã calma e berrei para os “picas”:
- Stay where you are, stop!
O sargento Edwards veio ter comigo e perguntou-me se havia visto algo. Nem lhe respondi, corri até aos três rapazes e gritei para toda a gente ficar quieta. Passaram-se uns cinco minutos até que os pássaros, que haviam levantado com a algazarra e com o movimento do pessoal a tomar posições, regressaram em pequemos grupos a determinadas partes da várzea. Disse aos três rapazes para regressarem colocando os pés precisamente no local onde haviam pisado antes.
Expliquei ao tenente Higgins que acreditava que havia minas naquela várzea. Que na minha opinião o facto do pontão estar rebentado e não haver relatório da patrulha anterior sobre o facto, o que nos obrigava a passar através da várzea, aliado ao facto dos pássaros pousarem em sítios específicos, indicava que a terra havia sido mexida recentemente.
O ter sido criado no campo e o me ter lembrado das fotografias do meu pai, salvara a vida a alguns de nós. Aguardámos quase duas horas pela chegada do “heli” com os sapadores de engenharia. Naquela várzea foram encontradas e destruídas três minas anti-carro e oito anti-pessoal. O Pontão foi reparado.

Chegou o dia da partida e, inexplicavelmente, conduziram-me para outra parte do Aeródromo de Butmir. A hora de apanhar o avião militar para uma base italiana nos arredores de Milão aproximava-se e não percebia o motivo porque estava ali. Talvez me fossem dar uma recordação…
Uns minutos depois entrou o capitão William Hartmann e disse-me que estava na hora.
Cá fora o pelotão dos Royal Green Jackets em que estava integrado estava formado em uniforme de parada e prestou-me honras militares não protocolares. Não consegui articular uma palavra, postei-me na sua frente e recebi, eu um sargento, a continência de um tenente. Um militar não forma de óculos de sol mas naquele dia quebrei a regra. Olhei-os através das lentes para não me “desmanchar” na sua frente. Retribui a continência, virei-lhes as costas e quis sair dali para fora.
O major Barrows acompanho-me até ao avião, apertou-me a mão e disse-me qualquer coisa sobre as minhas capacidades militares…não o quis ouvir…de emoção já chegava.
Guardarei na memória aquelas imagens até que um dia me vá reunir aos outros que partiram antes. Guardo também o diploma/louvor que me deram e que não entreguei cá para o meu processo. Geraria invejas e ódios desnecessários e isso não era importante. Quem me conhece sabe o que é verdadeiramente importante para mim.

Soube depois que por cá um sargento fora condecorado por “bravura” por ter reagido a uma emboscada sérvia, quando na realidade, após o processo de averiguações, se concluiu que os tiros na sua viatura eram da sua própria arma e havia que justificar os disparos. Como o processo já ia adiantado e era tarde para desmanchar o logro, o homem lá foi condecorado pelo PR. Um outro, este oficial, que tinha o azar de adoecer na véspera das patrulhas que lhe competia fazer, para além de se esconder debaixo de uma mesa de snooker quando dos bombardeamentos e gritar que nem um desalmado, foi agraciado com a medalha de serviços distintos e colocado num posto no estrangeiro. Um outro ainda, também oficial, cuja fama de negociante na Bósnia lhe valeu vários comentários pouco abonatórios por parte de oficiais estrangeiros, tentou suicidar-se há pouco tempo com veneno. Pesar-lhe-á a consciência?
Quando regressei disseram-me, à laia de justificação nem sei do quê, e sem que eu tivesse perguntado alguma coisa, que só havia cota para condecorar um oficial e um sargento.
Foram condecorados um mentiroso e um cobarde…

2006-12-23T18:43:00.000Z

A todos os que sofrem a fome, a miséria e a guerra.
A todos os que estão longe dos seus ao serviço da paz.
A todos os que nesta noite nos hospitais, na estrada, nos quartéis militares e de bombeiros, nas esquadras de polícia e nos postos da GNR, velam pelo bem estar e segurança dos outros.
A todos os homens e mulheres de paz.

A Caçada - Parte III

2006-12-02T18:04:00.000Z

“Levar tropas sem treino para a guerra é desperdiçar vidas humanas.”
Confúcio, Filósofo Chinês, 500 A.C.

Uma caminhada de mais de cinco horas debaixo de chuva, vento e trovões, a par de um frio balcânico, deixaram-nos entorpecidos de tal forma que quando encontrámos uma saliência rochosa, assim tipo pala de boné, nos atirámos para o chão seco e ali ficámos, encharcados e a tremer de frio. Cada movimento doía mais do que o frio em si e assim aguardámos o amanhecer com a esperança de que os nossos perseguidores houvessem desistido de nos dar caça.
O rádio “piou” pela última vez a meio da madrugada para informar da recolha de todos os teams da área após o inicio da perseguição.
- White Raven two, white raven two, this is Ravens Nest, over!
Chamaram-nos assim a intervalos regulares por mais de duas horas e nunca obtiveram resposta. De vez em quando chegava-nos o som dos “helis” que levavam os nossos camaradas de regresso a “casa”. Qualquer lugar fora dali era bom, até uma fossa cheia de m****.
Ouvimos, com um aperto no peito, a comunicação da heli-exfiltração do resto da nossa equipa que ficara “lá em cima”. Foram os últimos a sair e soubemos depois que o nosso team lider, o Major Nick, havia proposto ficar na zona e procurar-nos. Fora-lhe negado e sei o quanto lhe custou. Com homens como ele ainda hoje, nos meus 47 anos, não hesitaria em partir para onde quer que fosse. Não é só lealdade o que nos une, é uma fraternidade forjada na partilha do perigo e um respeito pelo irmão de armas que vai ao ponto de se dar a vida por ele. Isto contraria tudo o que o instinto humano nos diz para fazermos e nestas alturas compreendemos as mães que oferecem a vida pela dos filhos. É o mesmo sentimento de desapego.
Estávamos sós e sabíamos que era assim. A nossa presença na área não poderia ser conhecida e materializada na captura, sob perigo de fortalecer a posição sérvia e o enfraquecer das Nações Unidas e da NATO. Daí que embora estivéssemos ao serviço oficioso da primeira, em caso de captura éramos da segunda.

Durante a noite, a espaços, ouvíamos os altifalantes das unidades de guerra psicológica proporem a nossa apresentação voluntária às forças regulares sérvias, a qual seria objecto de respeito pela Convenção de Genebra e que, em caso de cairmos nas mãos da milícia sérvia, nada nos era garantido. Admitiam assim que tinham forças “descontroladas”. Filhos daquela…
Estávamos conscientes do perigo…chovia tanto…olhei o relógio, eram 03H15 da madrugada…o barulho da chuva, o relampejar, o som dos trovões e o frio…., nunca senti tanto frio, m**** de frio!
Sorri e gargalhei baixinho quando me ocorreu um dizer de um instrutor e camarada em Penude, o 1º Sargento Oliveira, “Meninos, não chove nem há orvalho, está é um frio do car****”. Depois lembrei essa máxima dos livros da “ciência” militar escritos em pomposos e agasalhados gabinetes; “A guerra é um fenómeno de natureza contínua, faz-se quer de dia quer de noite, com bom ou com mau tempo.” – Pró cara*** os escribas da doutrina da morte e da estupidez.
Novo relâmpago que iluminou brevemente o buraco onde estávamos. Evans passava pelas brasas agarrado à “saw”, enquanto Stefan segurava nas mãos um rosário e olhava lá para longe. Fiz-lhes sinal que descansassem um pouco que eu ficaria de sentinela a primeira hora. Aninharam-se o mais que puderam e deixei de os sentir mexer.

-Ssssssstttt!
Devo ter passado pelas brasas pois acordei com o barulho do rádio no auricular. Lá fora chovia menos agora e o vento fora-se. Os relâmpagos, mais espaçados caminhavam para leste, para lá da margem esquerda do rio Drina.
Eram 04H43 da madrugada e novo barulho no rádio fez-me dar um pontapé a cada um dos meus camaradas.
-White Raven two, White raven two, this is Father Raven! – Quem seria father ravem? Não havia ninguém da lista de endereços rádio com aquele Call sign. Seria uma armadilha sérvia? – A voz, no entanto, soou-nos demasiado british, garantindo que não estávamos esquecidos e que tinha a certeza de que estávamos vivos uma vez que os sérvios continuavam à nossa procura e ele tudo faria para nos trazer de volta.
Amanhecia agora um dia cinzento mas sem chuva e estávamos já uns bons quilómetros para sul de Gorazde. Decidimos que nos aproximaríamos do rio ao anoitecer e que a corrente faria o resto, arrastando-nos dali para fora.
Ao início da tarde ouvimos claramente o som de jactos e julgámos serem deles. Por uma aberta no arvoredo foi claramente possível identificar uma parelha de jactos Panavia-Tornado a baixa altitude. Eram aviões da NATO, o que fariam ali?
Aguardávamos o anoitecer quando ouvimos novamente o barulho de jactos e pouco depois, para norte de onde nos encontrávamos, o ruído de explosões e alguns estampidos de antiaérea.
Posteriormente soubemos que Slobodan Milosevic não dera ouvidos ao velho (Gen. Hugh Rose) para abandonar Gorazde e as suas forças pagaram o preço. Estávamos a 12 de Abril de 1994. Este facto histórico, iniciativa de uma grande chefe militar, à revelia um pouco da política ocidental, fez com que a nossa retirada da área tivesse mais probabilidades de sucesso.

A noite estava escura como breu. Nem uma luz naquela paisagem trágica. Estávamos a uma escassa dezena de metros do rio. Despejámos as mochilas do supérfluo e destruímos e enterrámos o que nos faria peso, rádio incluído. Pegámos nos preservativos que nos haviam “caído” no primeiro abastecimento e toca a “encher balões”. Depois de cheios colocámo-los dentro das mochilas. Encontráramos um tronco de árvore seco e transportámo-lo até à margem. Mochilas colocadas para a frente, ao contrário da posição normal, para manterem a cabeça fora de água. Uma última “camisinha” no cano da arma para a proteger da água e de lama. Havíamos cortado umas ramagens que colocamos sobre a rede camuflada que nos cobria a cabeça, entrámos na água e aí fomos nós corrente abaixo.
Ao amanhecer do dia seguinte, após mais de oito horas dentro de água, saímos numa prainha fluvial a norte de Ustikolina, de onde um grupo de mulheres com trajes bósnios nos havia acenado. A Resistência Bósnia ouvira falar dos “desaparecidos” e procuravam cadáveres dos seus que viessem com a corrente.
Deram-nos comida quente e roupas típicas (que ainda guardo). Emocionámo-nos com a generosidade de quem tudo lhe foi roubado e ainda tinha para dar. Sentado no chão duma casa, com as mulheres por detrás de nós, solucei em lágrimas porque me lembrei dos meus filhos, então um com cinco anos e os gémeos com nove meses. Uma mulher bósnia de idade já avançada fez-me festas na cabeça e cantarolou qualquer coisa…apeteceu-me chamar-lhe avó…

Nesse dia à tarde fomos recolhidos por um heli canadiano e regressámos a “casa”. Mais tarde, no aeródromo de Butmir, após a nossa chegada, conhecemos o homem que prometeu trazer-nos de volta e que tudo fez para isso. Não esperou que o saudássemos militarmente, abraçou-nos e serviu-nos ele uma caneca de café. Ele, um general do Exército de Sua Majestade e comandante da UNPROFOR. Falo obviamente do General Sir Hugh Michael Rose, um dos homens que mais admiro. Caía o pano sobre a operação “Rainy days”.

Povo que escarras no rio!

2006-11-23T12:02:00.000Z

"Se serviste a Pátria e ela te foi ingrata, tu fizeste o que devias, ela o que costuma."
Padre António Vieira

Recentemente, um grupo de camaradas que havia feito uma colecta para ajudar a família do João Roma Pereira, deslocou-se ao Redondo para a missa do aniversário da sua morte e entregou à família a ajuda de que carecem, pois dependiam do vencimento do esposo e pai para viverem.
Até à presente data, o governo eleito por maioria, por este mesmo povo que o João representava internacionalmente, ainda nada pagou à família.
A Associação de Comandos e outros camaradas jamais deixarão cair os familiares dos seus. A minha revolta é surda...!

O Governo, liderado por esse grande homem com M grande, ainda não pagou a indemnização devida nestes casos e já lá vai mais de um ano.
Em cada discurso roto, o mesmo escuda-se na legitimidade da maioria que o elegeu e vós povo sois culpado de nada dizerdes e de fazer nem se fala. É a ditadura da maioria democrática!
Que povo sois vós que permitis que se protejam e se paguem chorudas reformas a pedófilos, vigaristas, burlões, pederastas promovidos por o serem, concubinas elevadas a técnicas superiores de subida horizontal, assim com outros cidadãos exemplares da mesma igualha?
Que povo sois vós que legitimais os cobardes que se refugiaram no estrangeiro enquanto os vossos filhos combatiam, morriam, ficavam estropiados ou afectados psicologicamente por causa da guerra dita colonial?
Que povo sois vós que não entendeis que com fim do serviço militar obrigatório só os vossos filhos que não tem acesso a cunhas, compadrio e tachos é que servirão as Forças Armadas por falta de emprego e consequentemente morrerão no estrangeiro em nome de uma democracia que o é só para alguns?
Que povo sois vós que ainda sofreis no recato do lar as mazelas dos que viram a guerra e voltaram e nada fazeis?
Tu mereces que te defenda Povo?
Manifestas-te por solidariedades longínquas e tens os teus a passar mal em casa? Que povo é este a que pertenço?
Que povo é este que permite que um filho morra no estrangeiro pela paz mundial e lhe deixa cair a família no esquecimento e na quase sobrevivência caridosa?

Tu povo que me mandas mails de amizade, solidariedade e outras merdelices piegas, não me ensinas a ser solidário, não sabes sê-lo. Eu não o afirmo, provo-o no terreno quando é preciso e não ergo bandeiras de pregão.
Assim que te apanhas ajudado nunca mais apareces, estás servido, aliviaste a consciência com umas parcas palavras ou com uns míseros cobres e já está.
Aquela família alentejana, como as famílias de tantos outros portugueses que ficaram em África, Bósnia Herzegovina, Timor e mais recentemente no Afeganistão, não te pertencem a ti povo, escorraça-los, ignora-los diariamente enquanto crente numa propaganda jornalística de que eles vivem bem, são nababos e não o merecem.
A partir de hoje povo, que me passastes os teus valores pretéritos mas também os presentes, estes que reneguei sempre e que agora te retribuo, não contes comigo para solidariedades, correntes de amizade, palavras amigas, declarações de amizade eterna virtual.

Tu não sabes povo que lá onde se aprende a imensa lição da camaradagem e da solidariedade é que estão os valores que esqueceste?
A partir de hoje povo, não escrevas no meu montado a não ser que o sintas profundamente, pois este é também solo sagrado onde os meus camaradas desaparecidos vivem comigo e é para eles e para os que os respeitam que escrevo. Tu, pelo exemplo de encolher os ombros e assobiar para o lado não os mereces, és indigno de os mencionar até.
A partir de hoje não me peças o meu sangue ou a minha medula, pede-me antes o que deste aos meus irmãos e camaradas, o esquecimento e o teu silêncio cúmplice e cobarde.
Cansei-me…

Porque não consigo esquecer...

2006-11-19T15:07:00.000Z

Passou ontem um ano
e a Pátria esqueceu-se de ti
A paz que servias já não se lembra
Os que o país governam
preferem não lembrar…cobardes!
porque não lhes importas
és um número que desapareceu
um militar que morreu…

Para nós, os que juraram dar a vida
Esse bem dado p’los nossos pais
Sabemos como a deste
Juraste e cumpriste
Por isso te elevas acima de tudo
e de todos
Porque como diz o poema
“És militar, homem e comando!”

Até um dia João!

Mama Sumae!

A Caçada - Parte II

2006-10-23T21:05:00.000+01:00

Este sábado houve jantarada e regressei de boleia até perto de casa. Saí do carro e senti a chuva bater-me na cara “arrefecendo-me”…soube-me bem. Trazia comigo emoções em turbilhão. Instintivamente, ao som dos meus passos na calçada, assobiei “Sounds of silence”, enquanto recordei as pessoas que fazem agora parte desta nova faceta da minha vida.
Que noite para passear… a chuva e o mau tempo são meus amigos. Fecho os olhos enquanto caminho e aquela sensação traz-me de volta recordações. Sacudo a cabeça e solto um palavrão, numa tentativa, sempre vã, de exorcizar o passado.
Abro a porta de casa e às escuras faço tudo. A escuridão e eu damo-nos bem. Atiro-me para a cama e sorrio relembrando o riso daqueles com quem passei as últimas horas. Boa gente, idealista, autêntica e generosa.
São 06H10 da manhã. Não dormi mais do que duas horas. Voltaram os pesadelos, especialmente o meu de “estimação”. Acordei suado, coração a latejar nas têmporas, tremor nas mãos, secura na boca e uma dor na alma…grande…as lágrimas voltam e vou espreitar o sono dos meus filhos. Dormem em paz e sossego os meus anjinhos. Vou à cozinha e faço café forte. É já uma rotina nestas noites em que o passado se torna presente de vivo que é, aliás, nunca foi passado pois está sempre comigo.
Às escuras, abro a janela da cozinha que dá para o quintal, enquanto saboreio o café duplo quentinho. O barulho da chuva nas árvores atira-me de novo lá para trás nas minhas memórias…

Amanhecia nas montanhas de Gubavitsa e uma névoa impenetrável tomou o lugar da chuva. A noite, essa, havia sido de alerta total. Os lobos haviam saído para matar e o início da madrugada trouxera-nos o cheiro da barbárie. Um cheiro agridoce, diferente dos outros cheiros. Queimavam-se corpos para esconder os vestígios da animalidade sanguinária. É um cheiro que não sai nem com mil banhos, entranha-se na memória e fica cá para sempre.
O homem é definitivamente o único animal que caça os da sua espécie por ódio e tira prazer disso. Eu ouvi-o, cheirei-o e vi-o.
Na chuva impenetrável daquela noite, onde nem os dispositivos de visão nocturna funcionam, foram os sentidos que nos descreveram o horror trazido pelo vento.
Que porra de clima este. Vestimos o “poncho” impermeável e o efeito de estufa deixa-nos molhados com o suor. Tiramos o “poncho” e ficamos encharcados até aos ossos. Safam-se os pés nas botas de montanha canadianas oferecidas pelo meu amigo Dany “Saguenay”, assim chamado por ser natural da terra dos índios daquela tribo.
Volta a realidade…Gritos de crianças, o choro aflitivo dos bebés e das mulheres violadas e violentadas, o choro convulsivo dos idosos e o do grito raivoso dos homens válidos a serem executados. Tudo isto entrecortado pelo crepitar das chamas e o ruir das estruturas de edifícios. O ladrar raivoso dos cães endoidece-me. Eis o que nos trouxe o vento naquela madrugada de Abril de 1994. Não precisávamos de ver para saber, até S. Tomé dispensaria a visão da tragédia.

Em silêncio, cerca das 2 horas da madrugada, o meu sub-grupo de três homens, aproveitando o ruído da barbárie e da chuva, recebera ordens para se deslocar em silêncio para um ponto mais baixo que permitisse uma melhor avaliação da situação. Éramos novamente os cordeiros em terra de lobos.
Aproximamo-nos dos arrabaldes de Gorazde por oeste noroeste, após quase 4 horas de caminhada, deixando Jabuka à esquerda. Usava-mos um lenço envolvendo a cara para dissipar o bafo quente da expiração, pois podia trair-nos. Eram agora mais perceptíveis os gritos dos carrascos e das vítimas. Torturavam ainda alguém para obter informações. A impunidade reinava e os sérvios sabiam-no.
Uma hora antes havíamos parado para recolher algumas plantas e fungos que esmagámos e esfregámo-nos nos sovacos e por todas as partes de onde se exala mais odor. Era difícil não cheirar mal após vários dias com a mesma roupa, mas o faro dos cães, apesar da chuva, podia facilmente detectar-nos e então…
Por cautela misturámos comprimidos esmagados com a pimenta das rações de combate e adicionámos-lhe vidro moído das lâmpadas de reserva das lanternas e dos filtros de cor das mesmas. Tal mistela, que guardámos dentro de um saco de plástico metido dentro de outro, liberta um odor intenso para os cães, atraindo-os e afastando-os de nós. É só polvilhar uma pequena peça de roupa ou um farrapo da mesma com a mistela e a força de aspiração dos cães fará o resto. Em poucos minutos o vidro moído fará o trabalho e os pobres bichos morrerão afogados no seu próprio sangue. São eles ou nós, por muito que nos doa.

Chegámos a um parapeito natural de onde se tinha uma vista privilegiada sobre o vale do Drina. Tínhamos de nos manter ali até ao anoitecer, regressando ao “conforto” da equipa durante a noite seguinte. A menos de duzentos metros de onde estávamos, junto a uma pequena cascata, cerca de quarenta elementos da milícia sérvia descansavam dos massacres nocturnos. Os que estavam de pé pareciam bêbados que nem cachos. Nas casas ainda intactas era visível uma inscrição em servo-croata; “zaizeta” (ocupada).
De repente, a menos de trinta metros de onde estávamos, para a nossa direita e ao mesmo nível de altitude, um miliciano sérvio, de cabelos já grisalhos, saiu de um abrigo de montanha, desses de madeira, caminhando direito à nossa posição. Vinha a compor-se, apertando o Anorak. A sinalética do costume e colocámo-nos em posição para o eliminar caso tropeçasse connosco. Teria de ser à faca, para não alertar os outros.
O coração batia descontroladamente, apesar de não ser a primeira vez que estava naquela situação. Parou a cerca dois metros de Stefan e, quando colocou o cigarro na boca para o acender, o nosso guia croata saltou eliminando-o silenciosamente. Subitamente ouvimos uns gemidos do mesmo local de onde tinha saído o miliciano. Fui lá caminhando curvado e a coberto das vistas do vale, enquanto os outros escondiam o corpo por entre o mato. Uma garota, não mais de quinze anos, com as roupas rasgadas, tentava limpar o sangue e os vestígios da violação que lhe corriam pelas pernas nuas. Abriu os olhos quando me viu e tive de lhe dar com a coronha da SA-80 para a impedir de gritar, denunciando a nossa presença.
Mais tarde, quando acordou e depois de se ter limpo, vestimos-lhe a farda do morto e Stefan indicou-lhe o caminho de montanha por onde fugir. Demos-lhe alguma comida e as guloseimas da ração. Nunca mais a vimos nem dela soubemos. No entanto tinha-nos visto e podia denunciar-nos sob tortura, para além de termos deixado um cadáver que mais tarde ou mais cedo seria descoberto.
Reportámos a situação via rádio e abandonámos a área rumando a sul, paralelamente ao rio Drina.
Após uma hora de caminhada Evans escorregou e caiu, danificando o emissor do rádio. Ouvíamos claramente os outros, mas parecia que ninguém nos ouvia. A noite descia e a escuridão voltava. Aproximava-se uma tempestade e os relâmpagos projectavam sombras ameaçadoras na floresta. Para norte, o ruído dos tiros e o ladrar dos cães não pronunciava nada de bom. Encontraram o corpo.
Ouviam-se claramente motores de viaturas nas estradas de montanha, a caçada havia começado.

A caçada - Parte I

2006-09-17T21:22:00.000+01:00

Dedicado à memória e à coragem dos camaradas e amigos da UNPROFOR que caíram pela PAZ desde Fevereiro de 1992 até 31 Março de 1995:

- 3 Observadores militares.

- 194 Militares dos diversos contingentes.

- 2 Polícias civis.

- 2 Civis dos Quadros internacionais da ONU.

- 3 Civis Contratados localmente.

Dores físicas suportáveis e outras, mais difíceis de curar, afastaram-me uns tempos do montado onde partilho venturas e desventuras e onde sou capaz de narrar episódios que de viva voz são difíceis de reproduzir.
Os que me conheceram enquanto militar no activo sabem que apesar de alguns “chefes” que “tive” (fossem eles meus e tê-los-ia mandado fora), me enviarem sempre em missões que, aparentemente, seriam daquelas “para limpar o cu a meninos”, a realidade veio demonstrar que alguns pretensos “adivinhos”, denominados militarmente de planeadores, falharam.
Assim aconteceu quando fui enviado para a Bósnia Herzegovina em Janeiro de 1994, altura em que sob comando francês as forças da UNPROFOR (United Nations Protection Force), eram diariamente achincalhadas para gáudio de Ratko Mladic, Slobodan Milosevitc e Radovan Karadzic. Sei-lhes de cor os nomes porque foram estes crápulas que ordenaram a chacina da população civil assim como a morte de civis e de militares da ONU.

O homem que operou a mudança é britânico, general na reserva e tem mais categoria num alçar de perna que solte ar pelos fundos que a grande maioria dos militares que conheci em 27 anos de carreira.
O general Hugh Michael Rose, assumiu o comando da UNPROFOR em Janeiro de 1994, constituindo um sinal claro de que algo iria mudar. Este oficial foi comandante do 22º Regimento SAS e o oficial responsável da força de elite que tomou de assalto a embaixada do Irão em Londres em 1980.
No início de Abril de 1994, quando os sérvios se aproximaram de Gorazde para a cercarem e para chacinarem a sua população, foram enviados por infiltração aérea (heli-transporte) 8 grupos de reconhecimento a 9 elementos cada, escalonando-se em profundidade com quatro grupos na frente, dois instalados nas montanhas de Gubavica a oeste da cidade e os outros dois a sudoeste da cidade nas montanhas de Misjak. Uma segunda linha a 3/4 Km para a retaguarda era constituída por 3 grupos e tinha como missão interditar e retardar qualquer perseguição que fosse movida aos grupos da frente, quer minando itinerários, quer emboscando os perseguidores, quer, em última análise pedir apoio aéreo. O grupo mais à retaguarda, a 2/3 Km dos segundos tinha por missão a selecção, segurança e protecção de áreas em altitude para heli-recolha (exfiltração).
A missão destes grupos, para além das forças convencionais da UNPROFOR no terreno, limitadas nos movimentos, era a de detectar, referenciar, seguir e informar da presença, localização, composição, equipamento e armamento das forças sérvias.

Na madrugada de 6 de Abril, o comandante da UNPROFOR em pessoa, o general Rose, veio ao aeródromo de Butmir, a sudeste de Sarajevo, apertar a mão a todos os que fomos naquela missão. Setenta e dois homens repartidos por nove helicópteros, partiam por grupos de acordo com o escalonamento no terreno, a começar da retaguarda para a linha mais avançada, a intervalos de 10 minutos, bem para dentro da área de intervenção e sob controlo das forças sérvias.
Recordei-lhe as palavras na despedia. A garantia de que estaria atento a todos os nossos movimentos e se algo ameaçasse correr mal que nos tiraria da área nem que lá fosse em pessoa. Aquilo que poderia parecer uma fanfarronice, veio a revelar-se a assinatura deste comandante, homem e militar, constituindo para mim o maior privilégio da minha carreira o ter servido sob as suas ordens e naquela operação.
Mais tarde vim a saber que enquanto o último homem do último grupo não regressou, o general Hugh “Thorn” Rose, dormiu sempre no centro rádio, numa cama de campanha como um comum soldado.
Pouco mais de uma hora de voo havia passado e voávamos agora de sul para norte, a escassos duzentos metros da berma esquerda da estrada de Fotcha-Gorazde-Ustipratcha. Viam-se claramente os clarões dos incêndios, os faróis impunes das viaturas sérvias e o serpentear dourado do rio Drina. Dificilmente nos detectariam, uma vez que os helicópteros voavam com os supressores de ruído do motor ligados, para além do “empastelamento” (interferência) das suas comunicações e radares.
No meio da escuridão procurávamos distinguir algum sinal de ameaça ao desembarque. Rezava para que não torcesse um pé no pequeno salto que daria quando da saída do “Heli”. Luz verde, porta aberta, “pássaro” a pairar e um a um, pelas duas portas fomos saindo, desaparecendo em seguida na escuridão.

Tudo decorria pressurosamente, alternando entre vigiar e dormir ou conversar em voz baixa. Na manhã de 9 de Abril, uma das equipas foi referenciada acidentalmente junto a uma nascente de água. A presença dissimulada na área caiu por terra e, na madrugada seguinte, os sérvios encetaram a perseguição, a qual culminou com uma troca de tiros mas com a equipa a conseguir ser “exfiltrada” sem denunciar as outras.
Em casos desta natureza uma equipa de nove subdivide-se em três e tenta a fuga da zona sem ser detectada. Não havia sido necessário porque a equipa da retaguarda providenciou informação e “itinerários desimpedidos” em tempo útil, para além do apoio aéreo que inibiu os sérvios.
Recebemos ordens para continuar a missão e nessa noite fomos abastecidos pelo ar de provisões e, imagine-se, de preservativos e baralhos de cartas.
Que car**** passava pela cabeça dos logísticos, acaso pensariam que um gajo está aqui de férias? Ora F***-**

"I am responsible for 15.000 young men within UNPROFOR, and I have no intention to demand of them to wage war.''
General Sir Hugh Michael Rose - BBC, 21 de Fevereiro de 1994

Cuerpo de Mujer

2006-08-15T17:00:00.000+01:00

Cuerpo de mujer, blancas colinas, muslos blancos,
te pareces al mundo en tu actitud de entrega.
Mi cuerpo de labriego salvaje te socava
y hace saltar el hijo del fondo de la tierra.

Fui solo como un túnel. De mí huían los pájaros
y en mí la noche entraba su invasión poderosa.
Para sobrevivirme te forjé como un arma,
como una flecha en mi arco, como una piedra en mi honda.

Pero cae la hora de la venganza, y te amo.
Cuerpo de piel, de musgo, de leche ávida y firme.
¡Ah los vasos del pecho! ¡Ah los ojos de ausencia!
¡Ah las rosas del pubis! ¡Ah tu voz lenta y triste!

Cuerpo de mujer mía, persistiré en tu gracia.
Mi sed, mi ansia si límite, mi camino indeciso!
Oscuros cauces donde la sed eterna sigue,
y la fatiga sigue, y el dolor infinito.

Poema de Pablo Neruda, do livro
20 Poemas de Amor e uma Canção Desesperada

Corpo de mulher, brancas colinas, coxas brancas
Pareces-te com o mundo na tua atitude de entrega
O meu corpo de camponês rude escavava-te
E faz brotar o filho do fundo da terra

Fui só como um túnel. De mim fugiam os pássaros
E em mim a noite penetrava a sua invasão poderosa
Para sobreviver forjei-te como uma arma
como uma flecha no meu arco, como uma pedra na minha funda

Mas chega a hora da vingança, e amo-te
Corpo de pele, de musgo, de leite ávido e firme
¡Ah as taças do peito! ¡Ah os olhos de ausência!
¡Ah as rosas da púbis! ¡Ah a tua voz lenta e triste!

Corpo de mulher minha, persistirei na tua graça.
Minha sede, minha ânsia sem limite, meu caminho indeciso!
Obscuros leitos onde a sede eterna continua,
E continua a fadiga, e a dor infinitas.

Tradução livre de: Manel do Montado

Farrapos de vida...

2006-07-26T14:55:00.000+01:00

Pam! – O som da pancada dada com a mão na mesinha de cabeceira anunciava mais um acordar vindo não sei de onde. Suava abundantemente e acordei sem força nos braços. Lancei num só movimento as pernas para fora da cama e o frio da tijoleira trouxe-me de volta ao presente. Tinha a boca seca e a respiração ofegante.
Sem querer lá voltam os “filmes” do passado. Recordei, agora acordado, os meus camaradas, alguns dos quais só conheci jovens e é assim que os recordo, nunca envelhecem. É assim que se lembram os mortos, como eram.
Como um autómato procuro “o álbum” de fotos fechado a sete chaves que mais ninguém viu. Lágrimas teimosas inundam-me os olhos, embora as tente conter num esforço vão de orgulho másculo. Pego no “portátil” e descarrego o que me pesa há doze anos.
As lágrimas de impotência que verto são o desespero e a raiva calada e surda, desejando que o caos nunca regresse. Não é pieguice, é meramente humano, é de quem já esteve na toca do lobo mau e saiu de lá, como? Eu sei lá!
Molhei o teclado! Merda….Desculpem a grosseria…saiu!

Espreito o sono dos meus filhos na madrugada. A memória leva-me de novo e recordo as crianças que brincavam em Sarajevo…às guerras durante a guerra. Não sorriem, desenham esgares de ressentimento recalcado adquirido nas conversas ouvidas aos mais velhos da família. Apontam as armas de plástico a quem os fotografa e a nós também, soldados da ONU.
Recordo a conversa ouvida numa esplanada na tarde anterior, cuscamente, confesso. Alguém falava nos bombeiros chilenos e no português mortos num incêndio a semana passada e as velhas receitas para o fim da criminalidade incendiária surgem como se estivéssemos a falar do degolar do frango para a cabidela.
Nunca conheceram o caos nem nele sabem sobreviver e ainda assim desejam-no?
Matar um animal de sangue quente não é o mesmo que matar uma barata e matar uma galinha ou um porco não é o mesmo que derrubar um ser humano…não desejem nunca o que não conhecem!
Os pensamentos são como as cerejas, não só as conversas. São 05H14 da madrugada. Faço café e acendo a TV. A CNN passa imagens das ruas de Beirute. Destroços, só destroços…e o cheiro? Ah! A televisão não “dá” o cheiro.
Mais um camarada se junta na madrugada e recordei-lhe a morte na Alameda dos Atiradores. Era cabo da engenharia francesa ao serviço da ONU. Morreu enquanto operava um bulldozer, removendo destroços.
Tauuuuuuu! - Aquele estampido seco com eco era-me familiar, seguiu-o o barulho do vidro a partir-se e o som surdo do corpo a cair no solo. Até o ouvi afogar-se no próprio sangue, de tão perto que estava. Reagimos de imediato e localizámos o atirador e o marcador, iniciando a caçada. Ouvimos “Gaza” gritar no rádio; “Capture or eliminate”. Por mim estava decidido, escolhi a primeira opção.

Entre as ruínas duma fabriqueta de curtumes havia uma passagem para as montanhas a sul e foi para lá que corremos, eu, Evans, Voborny e Peter. Eles não sabiam que sabíamos. Nas traseiras havia um pequeno descampado, então cemitério de ocasião das vítimas dos snipers. Instalámo-nos e aguardámos. Do meu spot, nas ruínas de um prédio próximo e enquanto os outros batiam os prédios em redor, olhava para um insecto que nunca vira. Meio escaravelho, meio aranha, carregando “cagadelas” de morcego para o ninho…que raio de “aranhiço” era aquele?
Olhei para o relógio e já tinham passado 40 minutos. Doía-me agora o corpo da imobilidade forçada. Mexi os dedos dos pés e contraí todos os músculos para afastar a “dormência”.
Uma brisa matinal de norte trazia-nos os odores do rio Miljascka e duma cidade cercada e sem esgotos. Nem o Vicki Vaporub ou pomada de bálsamo metidas nas narinas evitavam a inalação do cheiro a caos. Que fedor!

Uma pedrinha atinge-me o capacete e olho na direcção de Evans. Apontou-me umas ruínas de um prédio de apartamentos a cerca de um campo de futebol de distância da minha posição, ponto provável de passagem do sniper e da parelha. Fiz-lhe sinal de OK, virei para lá o “ferrolho” e preparei-me.
Suava agora e sentia frio na testa e na curva das costas acima do dito. As mãos suadas dentro das luvas tácticas indicavam-me o quão perto estava da morte. Num instante era caçador, noutro caça. O “aranhiço” continuava a sua vida indiferente àquela merda toda… só lhe interessava a recolha de caganitas de morcego.
Nas ruínas indicadas, uma porta de um guarda-fato abriu-se lentamente e saiu de lá um “deles”. Fez um sinal para dentro do móvel e saiu o outro. Estavam relativamente relaxados, convencidos de ter iludido a perseguição. De repente um deles avista ou suspeita da presença de Peter e começam os dois a correr para a encosta, procurando o apoio dos seus, ao mesmo tempo que abriam fogo.
Tiros, gritos, mais tiros e palavrões, eis o inferno em acção. As orelhas das mães de ambos os lados ardiam com o que os seus filhos gritavam em várias línguas. Já não suo, só sinto o coração latejar na cabeça e um zumbido nos ouvidos. A boca secou e tenho os sentidos em alerta. Aí estão eles!
Aponto de olhos abertos para uma aberta nas ruínas e na vegetação…Fecho um…!
Reparei então, só então, que o impacto de um tiro num corpo não causa o efeito igual ao dos filmes. Primeiro é o pó acumulado na roupa que deixa uma nuvem no ar e só depois o sangue aparece. Por um óculo têm-se uma visão privilegiada e uma melhor percepção da tragédia.
Tombaram os dois. Não é pessoal nem fruto de ódio, é assim mesmo, ou eles ou nós…antes eles! Evans ergue-me o polegar e tira umas fotos oficiais para o relatório.

Durante a guerra, o engenho humano, de sérvios, croatas e bósnios, abriu passagens entre paredes de apartamentos, de um prédio para outro, por quarteirões inteiros, colocando mobília a ocultar o buraco. Daí aqueles “mecos” me terem aparecido a menos de 100 metros de dentro de um guarda-fato.
Amanhece agora e os fantasmas vão-se…mas voltam um dia destes…sempre. Há doze anos e ainda está aqui tudo bem vivo…que puta de recordação!

Anjos sem asas...

2006-07-13T20:23:00.000+01:00

Hamilton Naki, um sul-africano de 78 anos, faleceu no fim de Maio deste ano. A notícia não se propagou nas parangonas jornalísticas, mas a sua história é uma das mais extraordinárias do século 20. O consagrado órgão de comunicação social, "The Economist", contou-a no seu obituário numa das primeiras semanas de Junho passado, sob o título, “ O cirurgião clandestino”.
A vida deste homem e o que a sociedade sul-africana lhe fez, mesmo após o Apartheid, levam-me a crer que para além da alucinação paranóica do racismo, a perplexidade da segregação tribal ainda enoja mais.
Contarei a história à minha maneira, dando a minha interpretação dos factos, pois a alguns deles acedi por testemunho directo e também porque quis a vida que conhecesse alguns Hamiltons noutras paragens.

Hamilton Naki foi um grande cirurgião. Foi ele quem extraiu do corpo da dadora o coração transplantado para o peito de Louis Washkanky em Dezembro de 1967, na cidade do Cabo, na África do Sul, na primeira operação de transplante cardíaco humano bem sucedida.
Ainda hoje esse trabalho se reveste de especiais cuidados médicos para quem tem formação e não é qualquer um que o faz. O coração doado tem de ser retirado e preservado com o máximo cuidado. Naki era, talvez, o segundo homem mais importante na equipa que fez o primeiro transplante cardíaco da história, mas não podia aparecer porque era negro no país do apartheid. Ao contrário, o Chefe da Equipa de Cirurgia, o branco Christiaan Barnard, tornou-se uma celebridade internacional de um momento para o outro.
Mas Hamilton Naki não podia sequer aparecer nas fotografias oficiais da equipa e quando por lapso apareceu numa, o hospital fez circular uma nota de imprensa dizendo que se tratava de um auxiliar de limpeza.
Hamilton Naki vestia na altura uma bata e máscara cirúrgicas, estranha indumentária para um auxiliar de limpeza.

Hamilton, abandonou a escola aos 14 anos e foi trabalhar como jardineiro na Escola Médica de Cape Town (Cidade do Cabo), onde, face à sua habilidade manual e excepcional capacidade de aprendizagem, se tornou no faz-tudo da clínica cirúrgica da escola, lugar onde os médicos brancos treinavam as técnicas de transplante em cães e porcos.
Começou por limpar os chiqueiros e os canis e foi aprendendo cirurgia por observação, enquanto assistia às experiências com animais. Nas horas vagas lia alguns manuais médicos e tornou-se um cirurgião excepcional, ao ponto de Barnard o ter requisitado para sua equipa, exigiu-o até.
Tal imposição constituía uma violação clara das “leis” racistas e incompreensíveis da África do Sul, uma vez que o Kaffir Naki, não podia operar pacientes nem tocar no sangue de brancos, apesar da exigência de C. Barnard ter sido satisfeita, tornando Hamilton Naki num cirurgião clandestino.

O seu talento deu frutos e em breve era considerado dos melhores, dando aulas aos estudantes brancos, embora auferindo um salário de técnico de laboratório, o máximo que o hospital podia pagar a um negro.
Vivia numa barraca, numa qualquer Township, sem luz eléctrica ou água canalizada.
Hamilton Naki ensinou cirurgia durante 40 anos e reformou-se, já na era Mandela, com uma pensão de jardineiro, de 275 dólares por mês.
Em boa hora o regime pós apartheid soube da história e corrigiu erros também cometidos, tendo-o condecorado e atribuído o grau académico Honoris Causa em Medicina.
Durante o regime bóer racista não havia sido reconhecido pela cor da sua pele e depois, pelo regime pós apartheid por ter colaborado com os brancos.
Este homem excepcional, na dimensão humana, académica e técnica morreu sem nunca reclamar das injustiças que sofreu a vida toda.

Conheci alguns Hamiltons nos cenários de guerra por onde passei, mas estes enfermeiros e paramédicos que operavam pessoas atingidas por estilhaços, tiros, derrocadas de edifícios e outras causas da guerra, faziam-no também sem ter autorização para isso e, quando do regresso aos seus países, também a Portugal, os oficiais médicos eram condecorados, eles eram esquecidos.
Um inspector médico das Nações Unidas de visita a um dos Hospitais de Sarajevo para avaliar da situação, quando soube que mais de 70% dos operados o eram por pessoal não médico ficou com uma cara de dar dó, tal a perplexidade e a crença de que tal seria impossível.
Observar um paramédico ou socorrista em acção debaixo de fogo é algo que nunca mais esqueço. A sua disponibilidade física e fé na crença da salvação de vidas são a mesma que move os bombeiros. Na Avenida Obala Kulina Bana, sob fogo de armas ligeiras dos sérvios, Carl Willbur Torensën, um cabo americano de origem sueca, saltou para o centro da avenida onde várias pessoas se contorciam com dores e lançando gritos…uivos de dor, após o rebentamento de uma granada de morteiro.
Carl, de 24 anos de idade, debaixo de fogo e desarmado, desafiando todos os deuses do mal, saltou para o meio do horror começando a socorrer pessoas e a colocá-las ao abrigo do fogo sérvio.

Abrigado atrás de um depósito de água caído mas não quebrado, não sei durante quanto tempo admirei aquele espectáculo, tentando localizar exactamente de onde os sérvios disparavam. Então, como que a uma ordem inaudível e invisível saltámos em frente e ajudámo-lo. Quando coloquei o meu primeiro “rebocado” atrás do muro da escola contei outros cinco “pensados” que já lá estavam. Aquele homem, havia socorrido, suturado, pensado, drenado, ajudado e “etiquetado” cinco pessoas antes de receber ajuda dos que, como eu, ficaram a ver um anjo a salvar vidas no meio do inferno.
O seu avô, sueco de segunda geração de emigrantes nos Estados Unidos, foi morto nas praias da Normandia no dia 6 de Junho de 1944, salvando vidas e tendo sido condecorado a título póstumo por ter socorrido 17 homens debaixo de fogo antes dele mesmo ter sido morto.
Nessa noite bebemos pelos que se salvaram e pelos que morreram, aos incólumes não se brinda, excepto a Carl, que espero, após o seu regresso aos EUA, tenha completado a Escola Médica e esteja num qualquer lugar a fazer o que gosta.

Gazeteiros, Pasquineiros e outros...

2006-06-28T21:48:00.000+01:00

A vida política democrática, tal como a vida em geral, é baseada em processos de aprendizagem, de vivência, de manipulação, de ocultação do que embaraça e ostentação do que, presumivelmente, demonstre uma ascensão social. É um autêntico show off de poder que inebria os sedentos e que se sabe de exercício impune. É assim a estirpe que nos governa e nada há a fazer, pois as regras da democracia permitem que se esqueça que a maioria dos “votantes” se abstiveram, não se revendo em espectros políticos tendo como consequência uma governação contra a vontade da maioria, esta é a verdade.
Sobre quem impediria então a responsabilidade de por a nu tudo isto? Blindados e escudados no tal dever de informar que, presumivelmente, nos garante a nós, povinho, o direito a ser informado, será pois aos mensageiros dos "deuses", aos arautos das boas e más novas que compete dar a conhecer a verdade, não aquela verdade já filtrada por critérios editoriais ou de conveniência política, mas a verdade real, não fabricada na sede do Partido ou no Conselho de Administração do Órgão de Informação.
Assim seria se o Estado de Direito não tropeçasse nas meras declarações de intenção do texto constitucional, lindo mas inexequível.

Há uns anos, dizia um Professor de Direito, que estaríamos “fritos” o dia em que as gerações de “bacharéis” chegassem ao poder. O que o Velho Mestre previu aconteceu, pois estudantes de várias áreas, in casu do direito, que quando ocorreu o 25 de Abril, frequentavam o quarto ano jurídico foram bonificados com as famosas passagens administrativas, nesse e no ano lectivo seguinte, mas na segunda vez por serem dirigentes estudantis e associativos dos vários núcleos políticos estudantis.
Não admira, naturalmente, pela verdadeira e evidente falta de preparação técnica para a prática do direito, que alguns hajam optado por outras profissões onde a dialéctica fosse uma mais valia no desempenho do novo mister. Assim surgiram alguns comunicadores, paladinos da verdade social e, assim que lhes era dada oportunidade, regurgitavam o seu ódio mal escondido às instituições que lhe facultaram o uso da palavra dessa forma.
Juraram, como idealistas na juventude, buscar e relatar sempre a verdade jornalística, doesse a quem doesse. Nenhum governo lhes calaria a voz quando a verdade estivesse em causa, assumir-se-iam como um quinto poder, capaz até de fazer cair governos. Que garantia para a democracia, que bela havia sido a conquista.

Mas porque se não levantaram contra o minguar de direitos dos beneficiários da Segurança Social e da Caixa Geral de Aposentações? Porque será que se mantém caladinhos? Objectividade da análise jornalística? Naaaaaaaa!!!
Acordem portugueses, votantes burros e contribuintes asnáticos, o subsistema de saúde dos “Fazedores de Opinião” é intocável, daí o terem parado os ataques ao governo do Sôr Engenhêro.
Que alguns gazeteiros, pasquineiros, microfonistas, entrevistadores e filmadores eram compráveis já todos sabíamos, hoje, infelizmente, determinámos-lhe o preço. A Caixa de Previdência e Abono de família dos Jornalistas é dirigida por uma Comissão Administrativa, cuja presidência é ocupada pela progenitora do Ministro António Costa e do Director-Adjunto da Informação da SIC, Ricardo Costa. A dita senhora, como não ostenta Costa no nome, não dá nas vistas, uma vez que a sua sina é Maria Antónia Palla Assis Santos. O Ministro José António Vieira da Silva declarou, em Maio último, que esta Caixa manteria o mesmo estatuto, incluindo regalias e compensações muito superiores às vigentes na função pública (ADSE), SNS e os outros subsistemas de saúde.
É nestes momentos que eu gostaria de ouvir a acutilância escarrada de Miguel Sousa Tavares, acérrimo anti funcionalismo público e anti militar, tendo-os já referido como “beneficiários mais que beneficiados que os restantes contribuintes não podem e estão fartos de suportar”. Em contrapartida suportamo-los nós, aos reporteiros, microfonistas, entrevistadores e alguns, embora muito poucos, jornalistas stricto sensu, diga-se em abono da verdade, pois há-os.

Lamentável foi a peçonha com que MST atacou as “benesses” da função pública e de outros funcionários do Estado e não se insurge agora face á desigualdade evidente. Apesar de escrevinhar para aí umas coisas, falta-lhe a dimensão intelectual, culta e artística da mãe, assim como a intelectualidade, a dimensão democrática e a verdadeira essência do ser jornalista, apanágio do pai. É alguém que larga umas atoardas e a sociedade vai desculpando em nome dos seus progenitores, muitas vezes toldado por raivas surdas não tratadas mas tratáveis.
Mais um reporteiro, pois um jornalista relata a notícia e comenta-a objectivamente (não, não é a olhar para a objectiva da câmara), deixando a subjectividade analítica para os especialistas na matéria. Um burgesso, mais um, que apesar da inteligência e pedigree, o canudo, no entanto, a nível comportamental, mal lhe esconde o tamanho das orelhas.
Coitado do meu Portugal…

10 de Junho... Dia de quê?

2006-06-11T22:42:00.000+01:00

Mais um 10 de Junho, dia de Portugal e da Lusofonia, dizem. Homenagearam-se os ex-combatentes do ultramar e bem, pese embora as migalhas que os sucessivos governos lhes têm atirado a título de compensação por não terem fugido para a França, URSS ou Argélia, ou não terem ido estudar para o estrangeiro. Nem todos tinham posses e possibilidades para tal. Houve também aqueles que foram para África com ideais patrióticos e que, tal como os naturais de lá, brancos e pretos, combateram pelo Portugal de então, do Minho a Timor, uno e indiviso.
Hoje preocupam-me os naturais da Guiné, Angola ou Moçambique, que integraram as fileiras das nossas Forças Armadas e que ficaram nas suas terras, abandonados pelos políticos do pós-25 de Abril. Nas novas sociedades que surgiram foram marginalizados, perseguidos, assassinados, assim como aos seus filhos e de cá, da Pátria que serviram, nada…esquecimento e desresponsabilização.
Já agora senhor Comandante em Chefe Aníbal, para quando a lembrança daqueles que serviram, morreram ou ficaram feridos na Bósnia-Herzegovina, no Kosovo, em Timor e no Afeganistão pela causa da Paz?
Paradoxo dos paradoxos, levámos Jeeps espanhóis para o Afeganistão porque as velhinhas Chaimites estavam desactualizadas, mas se o que ocorreu fosse com uma delas talvez não tivesse havido lugar a homenagem fúnebre. Talvez!

Na invicta, cidade onde se celebrou o 10 de Junho com parada militar, numa vã exaltação de um orgulho e capacidade militar que não existe, um Carro de Combate M60-A3 negou-se a “andar” mais. Esta máquina, tal como os seus antecessores, o M48, necessitam de “mexer” para manter juntas e outros componentes lubrificados e assim não se deteriorarem. Mas o momento cómico proporcionou-o o sôr engenhêro, que num assomo patriótico e másculo, disse que há dez anos que se vem fazendo um esforço para modernizar as FFAA e que há uma década estes equipamentos não existiam. O Pinóquio não dizia melhor.
Pois é sôr engenhêro, quer os M113, quer os carros de combate M60, todos aqueles com lagartas como os caterpillars, estão em Portugal há mais de 15 anos, quer nas unidades de Cavalaria, quer nas de Infantaria Mecanizada, portanto antes de se por a largar ameixas para jornalista desinformado, aconselhe-se com quem sabe.
Aquele em particular, é o 2º carro, do 1º Pelotão, do 3º Esquadrão de Carros de Combate e se estava em condições de ir ao desfile, imagino os outros. Mas mantenha a calma que já não o envergonho muito mais, até porque o sôr engenhêro não é de se envergonhar após mentir descaradamente aos portugueses. Sabe, aquela coisa castanha nas lagartas não é tinta, é ferrugem e sabe como eu sei? É que aquelas máquinas quando estão “rodadas” os elos que unem as lagartas estão polidos, brilhantes, e se estão castanhos, logo ferrugentos, é sinal que a montada há muito que não é trabalhada.
Se quer mesmo modernizar estas máquinas e deixar de ser Pinóquio, comece por mandar retirar a torreta do Chefe de Carro e colocar-lhe uma escotilha tipo Gollan, pois o M48 já estava mais modernizado nesse aspecto fruto da experiência israelita. É que debaixo de um bombardeamento de artilharia a deslocação de ar provocada pelos rebentamentos próximos costumava arrancar a torreta e tinha o estranho hábito de levar o chefe de carro com ela. Ah! Já agora providencie também blindagem reactiva, que isso é que modernizava mesmo a máquina.

Em Timor, o Major Alfredo Reinaldo, oficial da Polícia Militar e líder dos revoltosos, aceita negociar o fim do conflito com a intervenção do Presidente Xanana Gusmão, do Ministro da Defesa, Ramos Horta e com a mediação da Igreja.
Este homem, cujo Quartel-general é em Maubisse, nas Montanhas a sul de Dili, foi um valoroso combatente durante a ocupação indonésia e revoltou-se quando o governo da FRETILIN, liderado por Mari Alkatiri, ordenou a intervenção do Exército contra os 600 “dispensados” que se manifestavam em Dili no pretérito dia 28 de Abril.
Este oficial, abandonou a cadeia de comando das Forças Armadas no início de Maio, em protesto contra o envolvimento de militares na repressão de camaradas de armas. A sua dignidade ficou sobejamente demonstrada, lembrando aos poderes civis que o exercício da democracia não pode, nem deve passar por “partidarites” étnicas e decisões injustas. Houvesse como ele algum por cá e já outro galo teria cantado.
O governo timorense anunciou a morte de 5 pessoas nessa manifestação, mas os militares revoltosos dizem que morreram pelo menos 60 pessoas e pedem uma investigação internacional, coisa que Mari Alkatiri dispensa…pudera.

Tudo a 10 de Junho, dia da Lusofonia, de Camões e das Comunidades. Dia em que lembrei a vergonha dos “secos e molhados” no Terreiro do Paço, os processos disciplinares aos militares das Associações Militares, as comendas “en”comendadas, o desemprego, o último lugar em muita coisa, os soberbos ordenados dos administradores da Galp, as cunhas de ministros para as filhas, de juízes para os filhos, as ajudas de custo dos deputados da nação, o vencimento do Presidente do Banco de Portugal e o da Reserva Federal Norte Americana, o silêncio dos jornalistas que este governo bem comprou ao não lhes mexer no sub-sistema de saúde e de aposentação.
Querem que me sinta orgulhoso? De quê? De não conseguir poupar para garantir o futuro dos meus filhos? De saber que eles nunca terão emprego na PT, porque isso é só para os filhos das elites?
Senhores da classe política, neste 10 de Junho, eu, patriota convicto, solenemente porque o lugar a que me refiro tem mais dignidade que vós, alto e de forma tonitruante grito:
- VÃO…!
Pois é, a educação que recebi não me permite mandá-los para o lugar que, apesar de imundo, a vossa presença ainda conspurcaria mais, mas vão na mesma que lá sentir-se-ão entre iguais.

Mortes anunciadas

2006-06-03T14:55:00.000+01:00

Face ao que se passa em Timor não poderia estar mais tempo sem escrever uma palavra que fosse. Aquele povo mártir merece-o e merece ser livre e independente dentro das regras democráticas, mas sem sofrer mais por uma democracia que nunca conheceu.
Com a eleição do Sr. Mari Alkatiri para Primeiro-ministro a revolta seria uma questão de tempo, pois era já sabido nos círculos políticos europeus, assim como nas Nações Unidas, que esse senhor iria favorecer mais uns do que outros, mesmo contra o avisado parecer do Presidente Xanana Gusmão.
Assim sucedeu quando tocou a desmobilizar pessoal das Forças Armadas, “despedindo” os que mais lhe convinha, isto é, os elementos pertencentes às tribos da parte ocidental da ilha. Coincidência ou não, região onde obteve menor votação para o seu cargo de PM de “todos” os timorenses.

Fiquei chocado quando na televisão vi e ouvi chamar “rebeldes de bandos armados” a ex-combatentes pela liberdade de Timor, contra a ocupação indonésia. Informem com verdade o povo.
Esses “rebeldes” sofreram na pele uma guerra em altitude, contra um inimigo mais bem armado, equipado e beneficiando de alguma passividade internacional. Lutaram sem apoios de ninguém, capturando armas, munições, fardamento e até equipamento a um inimigo com treino e logística norte-americana. Que bem aplicaram Sun-Tzu.
A partir do nada iniciaram a destruição física e moral de um inimigo cruel e violador assumido dos Direitos Humanos, confinando-o aos aglomerados populacionais e interditando-lhe as alturas. A resposta a esta excelente capacidade de guerrilhar veio com os massacres de Santa Cruz, com o beneplácito dos EUA e a arrogância de Ali Allatas. Serão rebeldes agora como o foram antes? A resposta é óbvia.

Onde estavam nesse altura Alcatiri, Ramos Horta e outros “combatentes”? Seguiam o exemplo dos “heróis” portugueses que lutaram a partir do estrangeiro contra o fascismo, na dura vida de Paris ou Argel. Justiça lhes seja feita, a dureza duma casca de lagosta não é para qualquer um.
Esses homens que agora apelidam de rebeldes e insurrectos, para além de se terem exposto em combate na defesa de um Timor livre, viram as suas famílias perseguidas e torturadas pelo ocupante e seus simpatizantes. Alguns perderam tudo pela causa de um Timor livre, até as mulheres que se suicidaram após as violações pelos indo néscios. Serão rebeldes? Apenas querem subsistir, eles e os seus, e agora até o magro soldo de militar com que se contentaram lhes retiraram. Se um dia regressarem às montanhas depois admirem-se da dificuldade que é tirá-los de lá.

O Presidente Xanana Gusmão empossou hoje Ramos Horta com a pasta da Defesa, ao menos será aceite pelo povo uma vez que Xanana tem autoridade moral e peso polítco para fazer valer a sua escolha junto do povo, pois para além de ter sido o comandante da guerrilha, de ter sido denunciado a partir de dentro e de ter estado preso, é o único homem gerador de consenso em Timor.
Esperemos que tudo volte à normalidade e que a justiça da recompensa aos combatentes seja reposta. Fica aqui uma lição para os paladinos da democracia, para todos os que confundem exercício de um mandato democrático com livre arbítrio.
Como eu gostaria de ver agora outra vez velas e panos brancos por Timor, mas a democracia tem destas coisas, quando se está debaixo de uma ditadura quem contra ela luta é herói e resistente, quando a ditadura cai e se torna numa democracia os que se manifestam tornam-se rebeldes e insurrectos. Ainda se a democracia fosse o que significa, Demo (povo) Kratia (poder), mas longe disso, muito longe disso.
Há uma máxima da República Romana que jamais esqueço:
Os gládios devem ceder o passo às togas, mas, a bem da República, deverão tolhe-lo, assim estas vão longe demais.

Após a chacina de Santa Cruz, vários foram os militares portugueses e elementos do GOE que se ofereceram aos representantes das FALINTIL, para, através de canais confidenciais da resistência, poderem desembarcar em Timor e contribuir para a derrota do invasor indonésio.

Faziam-no entrando de licença registada, sem gastos para a República, mas o governo da altura negou essa possibilidade, esquecendo que Timor, à luz do Direito Internacional, ainda estava sob administração portuguesa. Um dia a história também contará esta verdade, a não ser que, tal como no passado, os políticos deturpem os acontecimentos emergindo eles como heróis. Fizeram-no em 1910 e em 1974, fá-lo-ão de novo porque lhes está na pele.

Intervalo

2006-05-30T08:11:00.000+01:00

“Dói-me a cabeça e o universo” – Fernando Pessoa

“ Gostaria de deixar claro que os concorrentes são determinados por indicações feitas pelos concorrentes e por seus amigos e leitores.”
http://newsblog.com.br/

Aos que contribuíram para que este espaço, que é de todos, estivesse a votação na próxima quinzena (01 a 15 Junho), a certeza de que vos toquei a alma de alguma forma e o meu grande obrigado pela distinção na escolha.

A surpresa da nomeação só tem par na vontade que me anima de denunciar as injustiças que conheço, contra conselhos de amigos, avisos de colegas e ameaças de alguns sectores anónimos mas identificáveis.

Aos últimos estas certezas:

- Meia tonelada de bife bravo assusta mas nunca me meteu medo;

- Não me escondi em doenças nem debaixo de mesas de snooker para sair de zonas de Guerra, fazendo as minhas e as missões dos cobardes;

- Não temam o lobo a não ser que lhe ataquem as crias ou a fêmea.

A todos os que fizeram e fazem parte da minha vida.

Vox Populis

2006-05-17T01:14:00.000+01:00

O poema popular em som de fundo, tal como na altura em que foi declamado, exprime o verdadeiro sentir de um povo cada vez mais esquecido pelos políticos a quem dá o barranhão onde eles todos comem. Por isso e só por isso o coloquei aqui. Assim sente o povo assalariado rural, reformado e pobre do meu Alentejo, que já só come sopa com “sustança” porque para a carne e para o peixe não há. Que raio, porque não chega o Banco Alimentar contra a Fome lá, ao Alentejo profundo?

Sobre o meu (re) escrito passado, que me desculpe a memória do Professor Rómulo de Carvalho, mas não resisti à comparação dos tempos e à actualidade da sua mensagem. Fi-lo por respeito, admiração e academismo puro, sem me justificar.
Se o tempo que viveu foi mais duro que o actual, do ponto de vista de regime político, não é menos verdade que tal estado de coisas permitia mudanças como a que veio a ser operada por militares e só por eles, no 25 de Abril de 1974.
Apesar da retórica republicana ir já reclamando para si a autoria daquele acto libertador, como aliás fizera na implantação da República, obliterando toda a coragem demonstrada pelos militares que em ambas as ocasiões pegaram em armas e marcaram o destino dum novo Portugal, a verdade é que no espaço de uma geração as figuras da revolução serão outras que não os verdadeiros obreiros dela.
Hoje, manietados e desacreditados, sem treino suficiente e desfalcados de lideres capazes, com o generalato de cócoras para o poder político, as quase inexistentes Forças Armadas serão incapazes de defender o solo pátrio contra abusos internos, quanto mais de ameaças externas.
Há trinta e dois anos que os funcionários públicos, os militares e os elementos das forças de segurança, têm pago as asneiras dos programas políticos dos diversos governos, atingindo um estado de degradação salarial e de autêntico sonegar dos direitos pensionistas para os quais descontaram uma vida inteira, ganhando por outro lado famas de ociosidade, vindas de sectores da comédia rasca e de outra mais elaborada, de laivos paneleirísticos, mas ambas grassando pelo país para gáudio de povo que foge da educação e da cultura como o diabo foge da cruz.

Após o 25 de Abril já morreram ao serviço de Portugal no estrangeiro alguns militares, enquanto no solo pátrio polícias mal armados e equipados, mas dotados de uma coragem inaudita, são baleados e mortos por uma criminalidade que o regime permitiu, negando sempre que ela existia. Pudera, junto das suas gaiolas douradas, com a mesma polícia à porta, não se passa nada.
Ainda há bem pouco tempo elementos da PSP compravam, no chamado Casão Militar, e do seu próprio bolso, “coletes à prova de bala”, por casualidade e só, todos eles eram da Esquadra da Amadora.
Mas o mal reside em que quando se atinge a democracia esta não pode ser derrubada pois é o sistema mais “justo”, assim rezam as teorias da sustentabilidade do sistema democrático. Derrubou-se o “fascismo do compadrio e dos grandes senhores do capital e latifundiários” para se instalar que democracia?
Acabaram os compadrios? – Perguntem quem são os quadros das empresas do estado.
Acabaram os favoritismos? – Onde trabalha a filha de um tal ministro e a fazer o quê?
Acabaram as “cunhas”? – As nomeações para tribunais superiores por pais a escolherem filhos para assessores diz tudo.
Acabaram os favores? – Quem é o novo assessor jurídico da EDP com 10.000 € mês?
Acabaram as injustiças? – Felgueiras, Avelino, Isaltino, Major Batatas, Apito dourado, Casa Pia, apropriação e politização da magistratura, PJ, Chefias militares…etc!

E quem são os culpados deste estado de coisas? É essa corja de funcionários públicos baixinhos, dos militares, esses chulos que agora se manifestam nas ruas, dos GNR’s que são corruptos na BT e os polícias que só querem gratificados. Estes são os grandes culpados, sim culpados, culpados por terem sustentado esses cagalhões no poder sem nunca se manifestarem a sério. Os primeiros paralisando por completo o país com uma greve a sério, os outros por deterem o maior poder reivindicativo que existe e só o usarem em missões ditas de paz, em policiamentos ou na perseguição de bandidos, nunca para derrubar quem os sodomiza diariamente e se cala quando deles ouve falar mal, detendo a tutela mas nunca saindo a terreiro em sua defesa, porquê será?
Porque me refiro só a estes? - Porque são os índices da Função Pública mais baixos. O Anexo A à circular nº 1324 da Direcção Geral do Orçamento, não engana.

As gerações futuras que se cuidem que a história condenar-nos-á por nada ter-mos feito.

Perda Geracional *

2006-05-08T04:10:00.000+01:00

Eles sabem que o sonho
é uma constante da vida
duma esperança perdida
de um Abril qualquer
como esta terra cinzenta
em imposto remanso
como este povo manso
vítima de pepétuos assaltos
desses dignitários altos
que em luxo e oiro habitam
e estas gentes que gritam
pl'o país de norte a sul

Eles sabem que o sonho
do povinho se esfuma no tempo
coitadinho, alarve e sebento
sujo, vulgar e sisudo
que fuça através de tudo para obter o sustento

Eles sabem que o sonho
é mazela, é dor, é de fel
base que sustenta o cartel
lobby conspirando no hall
Ganância neo-liberal
povo bronco, pedofilia
tragédia grega, democracia
que é retórica populista
governo do mundo arrogante
Papoilas, ecstasy, implante
caravana Europeísta
escrava da alta-finança

Euro, offshore, um festim
minarete, Osama Bin
mártir, virgem, matança
cocaína do Delfim
Corja manipuladora
raio que a parta, altiva
vampiros de capa festiva
do alto-crime, financiadora
míssil guiado, radar
super-armas, televisão
desembarque de supetão
na Babilónia milenar

Eles sabem e sonham
que o petróleo comanda a vida
e que sempre que o rico sonha
o mundo sofre e balança
como balsa perdida
no desastre da esperança

* Adaptação aos tempos de “A Pedra Filosofal".

Provas do vento que passa...

2006-04-28T19:04:00.000+01:00

"ORDINARIAMENTE todos os ministros são inteligentes, escrevem bem, discursam com cortesia e pura dicção, vão a faustosas inaugurações e são excelentes convivas. Porém, são nulos a resolver crises. Não têm a austeridade, nem a concepção, nem o instinto político, nem a experiência que faz o ESTADISTA. É assim que há muito tempo em Portugal são regidos os destinos políticos. Política de acaso, política de compadrio, política de expediente. País governado ao acaso, governado por vaidades e por interesses, por especulação e corrupção, por privilégio e influência de camarilha, será possível conservar a sua independência?”

(Eça de Queiróz, 1867 in “O distrito de Évora”)

As memórias boas tendem a desaparecer mais rapidamente do que as más, comigo é assim e não encontro explicação razoável para a realidade que me atinge.
No esforço para recordar um bom momento somente pálidas imagens emergem, nuas e simples, mas nunca a sensação de felicidade dada pelos sentidos ou o torpor físico sentido no momento, esses são meros decors no cenário insípido da realidade. Ao contrário, as más memórias, quais embalagens de promoção com vários acessórios, vêm com cheiros, náuseas, sons, dor física e toda a panóplia de bad feelings que fariam as delícias de qualquer psicoterapeuta.
Durante uns tempos, após o meu regresso da Bósnia, ainda frequentei a treta da terapia de grupo, assim como tomava religiosamente todo o cardápio de medicamentos que me receitavam. Cada refeição parecia uma promoção de smarty’s, tal o colorido e a quantidade de “dissipadores da realidade”. Aqueles indutores de acalmia eram de alta qualidade e deveria tê-los ao meu alcance lá e não após o regresso. Têm o condão de proporcionar uma experiência extra corporal e de insensibilidade ao tempo e à realidade que nos rodeia…era cá com cada “moca”!
Depressa me deixei de “drogas” legais e adoptei a terapia do futebol. Todo o sagrado fim-de-semana lá ia eu, por duas horas, para a cura de stress. Estou infinitamente grato a todos os intervenientes do jogo. Por ¼ do valor da sessão com a psicanalista e pelo dobro do tempo, passava duas horas a conotar árbitros e jogadores com bovinos, caprinos, suínos e outros animais, do mesmo modo que clamava pela sua filiação e subsumia-a a progenitoras de estirpe mundana. A Dr.ª “Boazona”, a psicanalista, era um daqueles monumentos que povoam o imaginário masculino, mas o olhar frio, profissional e aquela voz monocórdica não elevavam a moral no baixo-ventre. Cheguei a pensar se aquela voz era meramente profissional ou se era natural, é que se fosse mesmo dela, ouvi-la durante uma “Keka” seria o mesmo do que ouvir o motor de um Fiat 600 a roncar dentro de um Ferrari F40. Assim a imaginei.
Passadas as duas horas, com as cordas vocais a necessitarem de repouso e com as reservas de adrenalina já exauridas, lá regressava ao meu mundo mais aliviado e grato por, no meio da turba, nenhum dos intervenientes me ter ouvido, mas lá que aliviava…

Passou mais uma comemoração do 25 de Abril e a situação que Portugal atravessa traz-me desgostoso, revoltado e f..**** com estes estercos que nos governam. Que me perdoem os estercos, os verdadeiros e não estes sucedâneos, mas com algum nome teria de conotar esses abjectos que o povo, na sua infinita esperança na mudança, vai colocando no poder para que se satisfaçam a si próprios e às corjas que lideram e servem.
Trinta e dois anos decorridos sobre o golpe militar que, pretensamente, devolveria a esperança a Portugal, perdida após o descalabro da I República, descobriu agora a retórica Socratiana (nunca Socrática, seria confundir merda com brilhantina), que a culpa dos atrasos do país está nos funcionários públicos em geral, isto é, em todos aqueles que são funcionários do Estado. Urge penalizá-los nos “chorudos” ordenados, nas “infindáveis” regalias, nas “soberbas” reformas, em suma, há que condená-los pelo atraso do país. Coitada da classe política impoluta, generosa, verdadeira, mal paga, não traficante de influências, não empregadora de filhos, conhecidos e outras clientelas, coitados desses enjeitados da fortuna que nos servem na difícil arte de governarem o país, coitados…
Exige a ética democrática que se purgue já a função pública pelas derrapagens orçamentais do CCB, Ponte Vasco da Gama, Expo 98, Euro 2004, Casa da Música e outras megalomanias típicas de liliputianos cerebrais.
Belo Estado de Direito em que os (en) comendados são ex-PIDES, ex-Bombistas, pedófilos, crápulas responsáveis pela fuga de recursos importantes do país, enfim, toda uma corja de dejectos que nos tornam a risota do mundo civilizado.
Hoje, como há trinta e dois anos, somos últimos na Europa, o que mudou?
O trabalhador comum reformado continua a viver mal, já os há a estacionar carros, a pedir desculpa por pedirem uma ajuda que reforce a “choruda” reforma por anos de trabalho árduo e “bem pago”, outros vão à sopa dos pobres ou arrastam-se pelo metropolitano da capital…que vergonha sinto!

O propósito de reduzir efectivos na “tropa” não foi só por questões de enquadramento europeu e economicistas, foi também para retirar capacidade de comando ao capitão, uma vez que hoje, ao contrário dos jovens capitães de Abril, não comanda o mesmo número de homens, pois há coronéis a comandar efectivos de companhia e inferior, e estes, já em idade de serem avós, com os ímpetos idealistas de juventude já esquecidos, não entrariam nunca em aventureirismos…nunca numa “democracia”, onde o político pode estender o rebuçadinho amanhã e dar-lhes as estrelas de general, a gestão de um qualquer instituto público ou os estaleiros de Viana do Castelo.
Os chefes militares politizaram-se, olham mais aos seus interesses do que aos dos homens que comandam, são burocratas de uniforme e esqueceram a vertente castrense. São os guerreiros do Windows XP, comandando forças virtuais em cenários que nunca pisaram, os políticos sabem-no e sabem perpetuar esta casta de “invertebrados” sob a sua alçada e controle. Ao distanciarem os comandantes dos comandados, as Forças Armadas em sentido estrito não o são mais, são antes peças de manobra no tabuleiro dos interesses políticos, as chefias sabem-no, consentem-no e sabes-lhe bem, pois ser hoje bom militar passa necessariamente pela genuflexão cerebral e ter sempre o esfíncter a jeito.
Daqui se exclui a capacidade de, por manu militari, um dia se impor um verdadeiro Estado de Direito, a nova revolução nascerá nas ruas quando as novas gerações se aperceberem que têm o futuro comprometido, que as novas classes dirigentes surgidas com o 25 de Abril são oportunistas legitimados com o voto popular, importando mais esta legitimidade do que as promessas vãs com que adoçam os ouvidos da populaça, mentindo-lhes descarada e repetidamente.
Em nota de rodapé, lá pedi desculpa ao meu “pedinte” habitué por não poder mais dar-lhe a moedinha diária. Passou a ser um imperativo moral. Expliquei-lhe que, de manhã, no trajecto entre as estações de metro de Alvalade e o Saldanha, contei dezassete pedintes, três vendedores da Revista CAIS, um violinista acompanhado por uma aparelhagem, uma vendedora de pensos dizendo-se refugiada da Bósnia e duas crianças em idade escolar. Propus-lhes que passem palavra uns aos outros e acordem numa data para irem para a Assembleia da República reivindicarem o direito de receber esmola, talvez assim os estercos se apercebam da miséria que grassa pelo país e todos sejamos aumentados para podermos voltar a dar a “esmolinha” do costume.
Temo pelas novas gerações numa sociedade liderada por gente sem valores e percebo agora porque é que o Tony Guterres é o Alto-comissário para os refugiados, pudera, com a experiência e treino que adquiriu no pátrio solo…

A minha verdade!

2006-04-06T19:13:00.000+01:00

Ainda há bem pouco tempo a notícia da captura de Ratko Mladic surpreendeu-me e as minhas expectativas sobre a verdade goraram-se quando tal foi desmentido.
Este general sérvio, criminoso de guerra, cuja voz nos chegava através dos rádios de ondas curtas, devidamente traduzida pelo nosso guia croata, o capitão Stefan M. e confirmada por um sargento americano de descendência balcânica, oferecia dois mil e quinhentos dólares de prémio por cada soldado da ONU morto, desde que a morte fosse comprovada por imagens. Acrescia que para o atirador que atingisse o número de dez “porcos azuis”, assim nos denominavam devido à cor do capacete, havia lugar a cerimónia de condecoração em Belgrado das mãos do próprio Slobodan Milosevic. É facto que estas informações nunca foram confirmadas e que o lado sérvio sempre as negou, atribuindo-as à contra-informação croata e bósnia.
No entanto o número de capacetes azuis mortos naquele conflito ainda não foi divulgado, mas atingirá um número inesperado. Alguns relatórios de intelligence (serviços secretos) davam-nos notícia de que havia jornalistas que pagavam por informações que lhes assegurassem um boa colheita de imagens, mormente sobre o local para onde se iriam concentrar os esforços dos snipers.
Se a Jugoslávia foi o conflito onde os jornalistas sofreram mais baixas, algumas delas não me deixam mágoa alguma, apenas pena dos familiares que ficaram sem eles. A comprovarem-se um dia os rumores, não se perdeu grande coisa.
Soava-se que alguns “free lancers” e outros “colegas” de agências noticiosas recebiam pelas imagens de um “tiro certeiro” cerca de cinco mil dólares, isto é, esperavam em determinado local onde uma patrulha da ONU ou civis iam passar, com tripé montado e tudo, e assim que o sniper disparava a imagem correria os ecrãs de todo o mundo nos horários nobres dos telejornais. Até que ponto a busca da imagem e dos prémios jornalísticos não causou mortes evitáveis? Será verdade que assim sucedeu? A calcular pelo exemplo que nos tem chegado dos paparazzi…

Coisa que me ficou sempre na memória foram as imagens do assassinato do presidente Kennedy e o famoso filme Zappruder. Este senhor, para os mais distraídos, foi aquele que se empoleirou numa estrutura e que, ao contrário dos demais mirones, não se atirou ao chão nem fugiu assim que os disparos soaram, tendo colhido imagens sem tremor de todos os tiros que atingiram JFK. Das duas uma, ou era surdo, o que não se comprovou, ou já estava à espera dos tiros. Do mesmo modo, também estranho muito quando vejo imagens muito firmes, sem tremedeira, sobre qualquer acto bárbaro. Ou a câmara está num tripé ou o repórter está á espera do evento. Assim surgiram algumas das imagens sobre soldados da ONU mortos em Sarajevo ou noutras cidades da Bósnia-Hezegovina.
Da mesma forma se lamenta muitas vezes a morte dos “cooperantes” estrangeiros para a reconstrução do Iraque que são executados pelos extremistas islâmicos. Os “cooperantes” não são “cooperantes”, são agentes infiltrados e os extremistas são o que são e muitas das vezes foram treinados pelos próprios países dos “cooperantes”.
A grande maioria das notícias que nos chegam já vêm editadas e filtradas por interesses editoriais, os próprios repórteres de imagem vos contarão isso em segredo, pois também necessitam de viver. Há que buscar a verdade por detrás do que nos querem impingir.
Foi Slobodam Milosevic envenenado? Se o foi, lamento, pois queria vê-lo condenado por um tribunal, mas não tenho pena de um carniceiro e podem crer que o mundo ficou mais arejado sem a sua presença. Agora, foi ele o único estadista a violar as leis do direito internacional? Então e o patego-labregoide do JW Bush? E o Tony Blair? E o Vladimir Putin? Querem lá ver que a Chechénia (Tchéchnia) é uma operação de charme de Moscovo!

É minha convicção que os extremismos vão surgindo pelo mundo muito pela dualidade de critérios com que o ocidente se vale para definir quem, em determinado momento, é mau ou bom. Depois aparecem figuras como a do actual senhor ministro dos Negócios Estrangeiros, que dá publicamente apoio a radicais e depois dá a entender que a malta é toda estúpida e não o percebeu, pois ele não disse nada daquilo, nós é que somos todos burros e ouvimos mal. Ainda a recente epopeia canadiana foi disso prova. O homem não se precipita, nós é que somos uns toscos e julgamo-lo mal.
Retomando. Muitos rumores se ouviam na Bósnia sobre jornalistas que pagavam para terem exclusivos, mas nunca consegui, no tempo que lá estive, apurar da veracidade ou não das informações que nos chegavam e dos rumores que circulavam. O que é facto é que visionei várias imagens de vários repórteres sobre o mesmo evento, por exemplo a remoção das carcaças de viaturas destruídas da Avenia Obala Kulina Bana, pela Engenharia Militar Francesa ao serviço da ONU, quando do disparo que matou o operador de um bulldozer. Todas as imagens apresentavam no momento do tiro e do impacto quase simultâneo uma tremedeira natural causada pelo imprevisto da situação e pela reacção do repórter…todas excepto uma, que por sinal nem na linha de fogo se encontrava e foi adquirida de um ângulo mais elevado. Coincidência? Teoria da Conspiração? Tempos depois o autor das imagens levou o competente tiro nos “cornos” perto de Turbe…um dia tinha de ser; quem anda à chuva molha-se!

As televisões de todo o mundo mostram os soldados de vários países a agredir civis árabes no Iraque, mas estranhamente nunca mostram os assassinatos por degolação ou tiro na nuca levados a cabo por extremistas. Porque será? A desculpa é que são demasiado chocantes…critérios jornalísticos ou de cretinos?
Quem já perdeu um camarada por um acto cobarde não os julga tão levemente…compreende-os até…muito mesmo!
Depois da merda começar ninguém está nessas situações pela Pátria…esta que se fecunde…nem pelas Forças Armadas (em parvas), estas e os seus chefes, que só cuidam dos seu interesses, que se fecundem a dobrar, de preferência com calibre de burro ou superior. Estamos lá e fazemos o que temos de fazer pelos nossos e os nossos são aqueles que privam connosco no dia a dia, que nos protegem o coiro como nós protegemos o deles…não importa a sua nacionalidade, ali foram e sempre serão meus irmãos. Como é fácil julgar no conforto de um sofá, sabendo os filhos a salvo do serviço militar, pois agora só os idealistas e os sem emprego é que podem morrer por Portugal em missões de paz. Vão apanhar no esfíncter!
Chocante, chocante mesmo, é a distribuição de comendas a tudo que é esterco, seja ele produto eliminado de uma boa refeição ou de uma qualquer caganeira viral.
E a televisão? Essa? Vai influenciando a opinião pública através da castração, por critérios de política editorial, da totalidade das imagens recolhidas…
Vão também levar onde as galinhas levam!

Manias...

2006-03-18T16:59:00.000Z

Respondendo ao convite da Menina Marota, infra elenco as cinco manias que julgo ter.

1 - Mania de levar leitura para a retrete, ao ponto de ser tão interessante que tenha ficado com as pernas dormentes e ter dificuldades em levantar-me.
2 - Mania de arrumar os meus livros e outros objectos tão bem que até às escuras os encontro pelo tacto, por lhes saber o lugar.

3 - Mania de passear à chuva e gostar. Se estiver de botas, tal como em míudo, gosto de passar nas poças de água, ehehehe!

4 - Mania de gostar das pessoas e coisas simples e fazer questão disso de forma radical, maníaca.

5 - Mania da verticalidade e de dizer o que me vai na alma mesmo sabendo os dissabores que acarretam.

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A 5 de Abril de 1992, Sarajevo, a capital da República da Bósnia-Herzegovina, foi atacada pelos sérvios. Esta cidade milenar nasceu nas margens do Rio Miljacka (Miliasca) e está rodeada por montanhas, em cujos pontos mais altos o Exército Nacional Sérvio, ajudado pelos sérvios da Bósnia, colocou 260 Carros de Combate (tanks), 120 Morteiros e diversas armas da enorme panóplia do horror bélico.
Em 2 de Maio de 1992 a cidade ficou completamente cercada, ficando nela cerca de 500.000 pessoas que não tinham meios de fuga ou não quiseram fugir. Parte da cidade foi ocupada pelos sérvios, mais particularmente os bairros periféricos a sul, na estrada para o aeroporto internacional, no bairro de Grbavica (Grbavitsa).
A parte da cidade que ficou fora das garras sérvias era constante e diariamente bombardeada e atingida por cerca 4000 projécteis de várias origens e calibres, atingindo hospitais, maternidades, escolas, mesquitas, igrejas, sinagogas, bibliotecas, museus, o que a sistemática sérvia ditasse. A estimativa do número de impactos é oficial e é baseada nos relatórios dos observadores das Nações Unidas. Os snipers encarregavam-se de alvejar quem, ao princípio do cerco, esperava em filas por pão e água e muitas vezes até quem socorria os feridos.
Durante a minha presença lá, a artilharia sérvia destruiu a central telefónica, deixando a cidade isolada do mundo, acrescentando que no Inverno de 93/94, a cidade ficou sem electricidade, gás e água corrente, pois o único reservatório que abastecia a cidade por gravidade foi destruído. A fome chegou a grassar e estranhamente a população de cães, gatos e ratos começou a escassear naquele Inverno. Numa lata de 20 litros de água deitava-se leite em pó para dar de beber aos mais pequenos, idosos e doentes. As instruções diziam que a ração equilibrada era de um quilo de pó para cinco litros de água. A realidade era de 20 litros de água para aquela quantidade de leite em pó. Coitadinhos dos pequenos...estranhamente choravam baixinho e calavam-se ao som dos tiros, tal qual tropas bem treinadas.

Os cemitérios surgiam por todo o lado em jardins, terreiros, quintais, campos de futebol e até no parque olímpico, nas proximidades do estádio de Kosevo. A cidade começou a viver de noite, faziam-se geradores com bicicletas, médicos operavam nas caves dos edifícios...o engenho humano no seu melhor e no pior.
As mulheres de leste são lindas e as balcânicas não fogem à regra. Rumores de que militares e civis ao serviço da ONU, EU e OSCE, obtinham “favores” sexuais a troco de eventuais vistos, medicamentos, comida e demais coisas comerciáveis, nunca deixaram de se ouvir. Havia até, dizia-se, receptação de dentes de ouro retirados aos mortos. A troco de uma Gillette para rapar as pernas e as axilas, ou de um penso de campanha para tornar o período mais confortável, poder-se-ia conseguir um favor sexual, dizia-se.
Ainda bem que nunca estive alojado nos centros de decisão, nos hotéis da capital bósnia, limitava-me a manter a distância daqueles locais de fama duvidosa. Sei que tinham banho todos os dias com água corrente e dormiam em camas propriamente ditas. Alguns ostentam altas condecorações nacionais e internacionais e estranhamente nunca os vi nos dias de “chuva” e à “chuva”. O medo e a cobardia podem ter vários nomes, mas na Bósnia chamava-se viroses intestinais e apareciam sempre na véspera das patrulhas para os sítios mais complicados.
Recordo uma “estória” que ouvi sobre um militar português que, na precipitação do tiroteio, disparou sobre a própria viatura. Um inquérito foi levantado mas urgia assinalar pela positiva a presença portuguesa naquelas paragens. Surpresa das surpresas, apesar do relatório dos peritos ter concluído que pelo tipo de orifício, ângulo de entrada dos projécteis e grau de destruição, os disparos haviam sido efectuados a curta distância, para além do calibre dos mesmos não ser compatível com a panóplia sérvia, o militar foi condecorado pelo cidadão Jorge Sampaio, então PR, com uma das mais altas condecorações nacionais. Alguém se havia precipitado e depois...depois houve o medo de desmanchar a história e repor a verdade.

Alguns andaram por lá, mas da sua presença em certos territórios não se podia saber oficialmente, nem do que faziam, faltam até registos nos documentos individuais de alguns militares, não de semanas ou meses, mas de anos completos, algures entre 1994 e 1996.
Finalmente, em 26 de Fevereiro de 1996, com a abertura da passagem de noroeste, em Vosgoska e Ilijas, uma vez que Sarajevo tem túneis em vários pontos da cidade que atravessam as montanhas, os sérvios começaram a retirar.

Talvez um dia se saiba da verdade de como os bósnios foram ajudados ou como determinadas forças militares participaram naqueles acontecimentos de forma mais ou menos encapotada.
Talvez um dia, à semelhança do filme “Por detrás das linhas do inimigo”, com o nosso Joaquim de Almeida e com Gene Hackman, se conte a verdadeira história da recuperação do piloto O’ Grady, abatido sobre território sérvio, ou como soldados anónimos, infiltrados nas linhas sérvias, “iluminavam” com LTD (Laser Target Designators), os alvos sérvios que abasteciam a frente bósnia e que a aviação da NATO destruía com tanta precisão. Talvez assim se explique porque é que Slobodan Milosevic, Ratko Mladic e Radovan Karazidic, pagavam dois mil e quinhentos dólares por cada “infiltrado” morto ou capturado. Talvez um dia se faça justiça…talvez nunca.
Quando o cerco a Sarajevo foi levantado haviam morrido 10.615 pessoas, civis e soldados bósnios, das quais 1601 eram crianças. O número de feridos ascendeu aos 50.000, dos quais cerca de 1/5 ficou inválido. O cerco da cidade durou de 2 de Maio de 1992, até 26 de Fevereiro de 1996. Foram 1395 dias de tragédia e horror e foi o maior cerco da história moderna da humanidade. Tudo obra do visionário de uma Grande Sérvia, o agora desaparecido Slobodan Milosevic. O mundo está mais limpo hoje e o ar mais puro.
Talvez um dia a verdadeira história da operação “Rainy days” seja contada. Nela participaram militares pretensamente ao serviço da ONU, mas recebendo e agindo sobre ordens da NATO. Essa operação, que durou quase dois meses, marcou o início da viragem do sentido da guerra nos Balcãs, faz no próximo dia 22 de Março doze anos que a maior parte da artilharia sérvia foi destruída durante a noite e madrugada através de ataques aéreos da NATO. Grande parte do sucesso da missão aérea deve-se aos que estiveram no terreno mantendo os alvos "iluminados" até ao impacto. Duas das equipas não voltaram nem delas mais se soube. Posteriormente houve relatos de que estavam enterrados numa vala comum nos arrabaldes de Srebrenitsa. Um dia, talvez um dia...

Tis e Tias da minha terra!

2006-03-04T18:03:00.000Z

O Alentejo é de facto um mundo à parte de tudo o resto, da mesma forma que o será o Minho ou outra qualquer região de Portugal. Como dizia a minha avó Joaquina: “Cada roca com sê fuso, cada terra com sê uso!”
No entanto no Alentejo há mais qualquer coisa para além de uma forma singular de estar na vida, tem pessoas de uma simplicidade tal que a sabedoria dada pelos anos que carregam, encheriam de inveja muito académico que por aí há imbuído de um pretenso conhecimento absoluto do saber.
Voltei recentemente ao meu Alentejo, já que me sinto um imigrante em Lisboa e é assim não por um pseudo regionalismo bacoco assente em premissas de uma qualquer superioridade, antes porque nunca me integrei na cidade, nem as pessoas me fizeram sentir integrado. Opções de vida.
Retomando, voltei ao meu cantinho natal e descobri, ou penso ter descoberto, alguns dos maneirismos e modas que afectam o “Trotinete-set” cá do burgo. Ao longo dos anos sessenta e setenta havia um grupo de gente, com muito dinheirinho, que viajava de festa em festa, da Europa para os EUA e vice-versa, de avião a jacto (Jet). Como constituíam um grupo singular daí resultou o termo set. Nascia assim o conceito de Jet-set, que hoje, lamentavelmente, muita gente, entre os quais se destaca uma larga maioria de estudantes universitários de comunicação social, não sabe o que significa. Assisti a este fenómeno na semana anterior ao Carnaval, num auditório de uma Universidade da capital quando o “Guest-speaker” os interpelou sobre a origem do termo e ao qual responderam, na sua grande maioria, por braço no ar, que Jet-set seriam os canastrões que costumam mostrar-se na televisão. Noutras palavras, claro. Enfim, não se pode pretender saber tudo, mas aconselha a prudência a não responder ao que não se sabe.

Fui então ao meu Alentejo, não para brincar ao Carnaval, mas para comer comida alentejana, feita por gente alentejana e no Alentejo, condições sine qua non, para se desfrutar da verdadeira essência da vida. Manias minhas.
Na primeira manhã antes de almoço, aí pelas onze horas lá fui eu ao beija-mão aos “velhotes” do costume. Pus pés à rua e aí vou eu a caminho da tasca do Ti Gervásio, qual ave migratória que voa por instinto na rota em busca do sul.
- Bom dia meus senhores, então como vai a saúde? – Perguntei.
- É Maneli, atão vieste ao carnavali? – Perguntou o Ti Carolino, estendendo-me a mão rugosa e áspera por anos de trabalho e da qual apanhei muitos tostões para “rabuçados” ou festas na cabeça.
- É, mas isso é mais para os gaiatos, eu cá já não tenho paciência para essas coisas, vejo mas não brinco! – Disse eu.
- Ó Maneli, quando é que te posso precurar uma coisa sobre uma carta que recebi do tribunali? – Perguntou o Ti Manel Cara Dura.
- Aproveite que eu estou de maré. Então meteu-se em trabalhos? – Perguntei.
- Ná, tenho cá pra mim quisto tem a veri com ê ter sido testemunha dum caçadori aqui há um ano atrás! – Disse sem preocupação.
- Ó Ti Gervásio ponha lá aqui qualquer coisa para calar estas almas! – Disse, convidando a rapaziada grisalha para um copo antes de almoço.
Estávamos nesta conversa de Maneli pra cá, Ti qualquer coisa pra lá, quando me lembrei que o Trotinete-set luso nem inovador no trato foi, pois veio buscar, isto é, rebuscar, o termo Tio (a), aos Tios e Tias da província.
- Ó Maneli, na queres provare um cadinho de paio da Ti Zulmira? Olha que é de porco preto! – Disse o Ti Carolino.
- Venha lá disso. Alguém me sabe dizer o que é feito do General Trindade? – Referia-me ao Cabo da GNR reformado, pessoa que toda a Vila estima.
- Anda doente das cruzes, sabes como éi, uma vida entera a cavalo na faz nada beim à saúde! – Disse o Ti Gervásio, ao mesmo tempo que me dava a provar um tinto daqueles e me punha umas azeitonas retalhadas temperadas pela Ti Humildá. Há lá agora pitéu igual.
- Este paio é uma maravilha, digam-me lá onde posso comprar uma ou duas peças destas! Atirei enquanto saboreava o enchido.
- Olha Maneli, tas parvo ô fazes-te? Atão a minha mulheri ó eu levávamos-te lá alguma coisa por isso, antes cair e partir um braço! – Disse o Ti Carolino mostrando assim o agradecimento por lhe fazer o IRS todos os anos, para além de outras coisas. Gosto de os ajudar nestas coisas, é mais um momento de prazer para mim do que efectivamente uma obrigação.
- Ó Ti Carolino, não se zangue comigo homem, afinal o trabalho que a coitada tem e os magros tostões da reforma se forem reforçados nada de mal virá ao mundo! – Disse eu, sabendo a reacção que geraria.
- Raforços metia-te a tua mãe no fundo das calças e nos joelhos quando eras gaiato...na se fala mais nisto e acabô-se! – Disse o Ti Carolino, já quase zangado.

Lembrei-me então da minha infância e de ir espreitar a Ti Zulmira a fazer os enchidos após a matança. É a única pessoa viva daquela geração na Vila que me trata pelo meu primeiro nome, a outra era a minha querida avó. Ainda hoje é assim, não sei porquê nem me interessa. Ainda a ouço nos ecos da memória da minha infância:
- Farnandinho, queres provare uma febra? Anda cá filho ca Ti Zulmira te arranja uma no pão que fiz inda agora!
Sabia-me pela vida, assim como as fatias de pão barradas com toucinho cozido e açúcar que me costumava dar quando regressava da escola. Que saudades.

- Bom dia meus senhores! - Saudou alguém que é de fora.
- Bons dias! - Respondeu cada um por sua vez.
- Disseram-me que é aqui que se vendem uns paios e pão caseiros e como estou de passagem para Évora, lembrei-me de aqui parar. – Disse o foarsteiro.
- É sim senhore, éi aí o Ti Gervásio que vende, mas os paios e o pão são ali da casa do Ti Carolino. – Explicou o Ti Manel cara Dura.
Comprou dois paios e dois pães de meio quilo (morcates), pagou e saiu.
- Ó Maneli, tu que vives lá prá capitali tens que explicare a estes cabronaços que os paios e o pão não se fazem na rua, fazem-se em casa, mas também na sã caseros, são é à manera dos caseros antigos, o que éi difrente! – Atirou o Ti Manel Cara Dura, e eu concordei com ele pois claro. Continuou.
- Sabes que mais Maneli, e atão aqueles jornalistas da tlevisão quando precuram às pessoas que perderam as casas, o gado, enfim tudo, nos incêndios, o que estão a sentire? Dava-lhes cá uma punhada prós cornos, isso é la precura que se faça a alguém que acabô de perdere tudo?
Aproximava-se a hora do almoço, despedi-me com um até logo e saí. Cá fora soprava uma brisa fria mas com aromas de campo. A passarada voava baixo, anunciando a chuva que enegrecia já o céu a norte. Sorri e senti um arrepio de alegria. Que bom estar ali de novo.

O Bode Expiatório

2006-02-13T12:32:00.000Z

Recentemente o mundo islâmico em geral e o de cariz radical em particular, insurgiu-se, qual onda de ódio anti ocidental, contra a publicação de caricaturas do seu profeta. Afirmo-o sem medos, a grande maioria dos muçulmanos não é assim, apesar de não nutrir grande simpatia pelos ocidentais. Vivi o suficiente entre eles para o saber e, mais que tudo, sentir-lhes a hostilidade radicada num ódio ou desconfiança ancestral, sem explicação. Toleram-nos, julgam-se superiores moral e religiosamente, não nos apresentam as suas famílias, proíbem casamentos entre não muçulmanos e muçulmanos, ou vice-versa, a não ser que haja conversão ou fuga de um deles. Acham-nos infiéis (à sua religião, claro), e, como tal, não somos dignos de entrar na sua intimidade, a não ser por relações comerciais. Na sua religião, que nunca adoptarei pelos valores que estimo, só os homens têm direitos absolutos, até o filho varão é, no seio da família e da sociedade, hierarquicamente superior à sua mãe.

O que aqui vos relato não é produto de nenhum site racista, xenófobo ou anti muçulmano, é fruto de uma experiência pessoal de passagem por vários países muçulmanos, árabes e não árabes, e de seis meses na Bósnia-Herzegovina, onde contactei não só com muçulmanos bósnios, outrossim com árabes muçulmanos oriundos de todo o mundo árabe e que vieram para os Balcãs fazer a Jihad ou guerra santa. Não vieram em ajuda dos seus irmãos muçulmanos, vieram fazer uma guerra santa contra tudo o que era não muçulmano. Disseram-mo, aliás, cuspiram-mo na cara, literalmente.
O Islão proíbe o consumo de drogas, mas aceita pacificamente o seu cultivo e posterior tráfico para o ocidente. É a Hadith, ou tradição islâmica. É assim no Afeganistão e com o beneplácito das Nações Unidas.
“Estamos gradualmente a substituir a produção de ópio nas áreas rurais deste país, mas tal, como compreenderão, é um processo que leva anos e a produção de papoilas também serve propósitos médicos”. Palavras do Secretário-Geral da ONU em Abril de 2005 (sic).
Então a papoila serve propósitos médicos no Afeganistão e a folha de coca, já mascada há séculos pelos Maias, Incas, Aztecas e outros povos oriundos da América do Sul, não serve os mesmos propósitos?
O Islão condena o álcool, mas vi diplomatas árabes, que por serem chefes tribais são também líderes religiosos, pedirem sumo de tomate mas o barman ter ordens de lhes servir bloody-Mary e não fazer perguntas. Da mesma forma, quando pediam chá, estranhamente não lhes chegava á mesa a fumegar, pois a cor é extraordinariamente similar à do Scotch. Não, não é produto da minha imaginação, acontecia amiúde num Hotel de uma cadeia propriedade de uma família saudita.

Estou farto da atitude complexada e de complacência do mundo ocidental face a um radicalismo islâmico que mantém povos num estádio de quase iletracia, dominando-os pelo obscurantismo em detrimento de uma educação escolar e cientifica que faria cair dogmas religiosos como sucedeu no ocidente. Conheci médicos árabes e muçulmanos, ao serviço da ONU, que se ofereciam para qualquer local do mundo para poderem ser médicos a sério, uma vez que nos seus países a praxis médica era limitada à vontade do imã. Na Bósnia foi-me dito frequentemente por muçulmanos mais radicais, que quando a guerra acabasse iriam lavar e pintar de novo os locais onde tinham estado forças da ONU, amigas mas infiéis. Foi-nos dito a nós, que estávamos ali para assegurar que os sérvios não lhes dessem cabo do canastro. Nós, os soldados azuis, alguns dos quais, não poucos, que morreram, ficaram estropiados e/ou marcados psicologicamente para garantir a paz naquela terra a energúmenos que recebiam num dia ajuda alimentar internacional e no outro a vendiam em mercados, sem mesmo lhes retirar o rótulo de Humanitary Aid, enquanto os filhos e a (s) mulher (es) se satisfaziam com um magro caldo e leite em pó. Eu vi, não me contaram.

Muitas das atrocidades cometidas sobre populações sérvias foram perpetradas por Mdjaedinh, ou guerreiros do Islão, que chegaram à Bósnia-Herzegovina vindos de todo o mundo árabe via Albânia, com o conhecimento mas um olhar para o lado da OTAN, EU e ONU. Relatávamos frequentemente os seus movimentos em montanha, mas recebíamos ordem para não interferir, até porque eram fáceis de seguir e encontrar em qualquer altura. O cheiro, ou outras vezes o ruído, denunciava-os, uma vez que se untam com óleos de cheiro forte, assim como oram cinco vezes ao dia virados para Meca e a ladainha ouve-se à distância.
Qual o resultado de a Palestina receber por ano em ajuda internacional mais do que o orçamento geral do estado português? Desenvolvimento? Educação? Hospitais? Não, bombistas suicidas e terroristas internacionais, isto é, a ajuda monetária internacional não só enche os bolsos dos corruptos governantes árabes, como também forma terroristas que causaram os 11 de Setembro e de Março, os atentados de Bali e a morte do sargento João Roma Pereira.
Os políticos ocidentais que se deixem de por de cócoras por interesse petrolífero, que cortem as torrentes de dinheiro dos nossos impostos que mantém cerca de 23 milhões de muçulmanos a viverem de subsídios de segurança social nos diversos países da União Europeia.
Quando voei para os Emiratos Árabes Unidos fui avisado para retirar o cordão de oiro com um crucifixo pois poderia ofender os locais. As mulheres ocidentais na Arábia saudita, Irão, EAU, e outros estados de índole religiosa governamental, são obrigadas a usar, contra sua vontade, véu em público e saias compridas. É este o respeito pelo direito à diferença? Não, é mera imposição e castração de valores.

Esses desequilibrados mentais querem impor os seus costumes aos outros e não aceitam, como em França, que os shador ou lenço sejam retirados nas escolas?
Quem causou verdadeiramente esta onda de raiva rábica contra o ocidente? Foram as caricaturas? Não, a causa é mais profunda e radica simplesmente numa negação dos valores de igualdade e liberdade inerentes às sociedades ocidentais.
O Islão radical mata em nome do profeta, manda para uma morte suicida, em nome do mesmo Maomé, a juventude pobre dos seus países. Acaso algum filho de líder da OLP, Hamas, Hezbolah, ou de algum outro líder religioso já se sacrificou pelo profeta?
O mesmo Islão que interpreta mal, muito mal mesmo, os ensinamentos do profeta, usando o seu nome para assassinar cobardemente, vê-se agora chocado com a publicação de uma caricatura de Maomé com um turbante em forma de bomba?
Quem transmitiu essa imagem de inspiração dada pelo profeta aos suicidas bombistas? Foi o cartoonista Dinamarquês? Está na hora de o ocidente deixar claro ao mundo árabe que não tolera mais ataques aos seus valores e que se insurgirá contra o assassinato de cidadãos ocidentais em nome de um deturpado uso da fé.
Jamais poderei esquecer o júbilo no mundo árabe com o ataque às torres gémeas, à estação de Atocha, irradiando satisfação pela morte de inocentes. Em Portugal, as autoridades, apesar da Reserva de Ordem Pública Internacional do Estado Português, contida no Art.º 22º do Código Civil, sabem que há muçulmanos que vivem com mais de uma esposa, só que como declaram que as outras são primas, fecha-se os olhos.
Façam lá uma dessas no mundo árabe e depois saberão o que é tolerância zero.
Pela parte que me toca já me custou engolir a morte de um camarada cobardemente assassinado no Afeganistão e, se a força das coisas o impuser, facilmente, muito facilmente mesmo, troco a toga pelo gládio e honrarei, com o sacrifício da própria vida, se caso for, as gentes lusas que conquistaram este cantinho aos mouros.

Ver também:http://orgiapolitica.blogspot.com/

Memórias...

2006-01-30T03:54:00.000Z

Pelas montanhas e rios
e mares que os rios buscam,
com o seu murmúrio fundo,
juro nunca me render.

Pensei amiúde não voltar a abordar tão realisticamente o tema da guerra, até porque bastas vezes me é doloroso fazê-lo e quando o faço, como agora, é no silêncio da noite que encontro a tranquilidade que permite por as memórias em papel virtual.
Não comando a memória ou a lembrança de determinados eventos de que fui, para o bem e para o mal, espectador e actor. Por vezes quero lembrar-me de um sorriso de alguém que já foi e só a expressão na morte recordo. Outras, quero esquecer um momento menos bom e não consigo, apesar da tentativa reiterada. Traumas, chamam-lhe alguns, memórias os oradores e os românticos, síndrome pós-qualquer coisa os médicos. Eu cá chamo-lhe experiência de vida não desejada.
Há uma vantagem quase morbidamente invejosa em ter sobrevivido ao horror; a de me ver envelhecer recordando os que morreram sempre jovens, tal como eram no dia em que encontraram a dama de negro. Cinicamente assaltava-me a ideia, quando estive naquelas situações, de desejar que nada acontecesse e que se tivesse de acontecer que fosse aos outros, ou então, se me tivesse de tocar, que fosse só um ferimento ligeiro. Pensava nisto amiúde, diariamente, mas quando havia acção, inconscientemente saltava em frente e fui capaz de coisas que o temor normal, humano, meu também, não imagina sequer realizável, sem heroísmos ou essas tretas que os homens inventam para distinguir quem sobrevive à matança, esquecendo convenientemente que por cada herói num lado, há mães, pais, talvez mulheres e filhos que choram alguém no outro.
Cada medalha equivale a determinado número de mortes do outro lado. Talvez por isso tenha vendido as minhas fardas, latas com fitas de pano e outras vãs exaltações do orgulho militar. Uma qualquer companhia de teatro lhes dará melhor uso. Orgulho-me dos homens com quem servi, de com eles ter partilhado o perigo, sem mais. Um dia atravessei a correr uma praça para ir buscar uma criança que havia ficado para trás na debandada que se sucedeu a um ataque de morteiro. Havia ficado só e ainda não o sabia, mãe e pai haviam morrido na explosão e só a sua pequena estatura a salvou. Estivesse ela ao colo de um dos pais e estaria com eles agora. Quando uma granada de morteiro rebenta, quanto maior é a distância ao ponto de impacto maior é a amplitude da projecção de estilhaços, pelo que quanto mais junto ao solo menor é a probabilidade de sermos atingidos. Daí por vezes suceder que após um rebentamento, ao nível do solo nada sucedia, mas nas janelas próximas morriam pessoas atingidas pelos estilhaços. Enquanto atravessei a praça a correr os atiradores furtivos tentaram atingir-me, houve até quem dissesse que elas me “batiam” próximas dos calcanhares. Porque o fiz? Eu sei lá…faz-se e pronto, nem há cá palmadinhas nos ombros ao estilo Hollywood, os camaradas chama-nos filho da p…, monte de m… e segue-se em frente. Nada mais fiz que outros não tenham feito e isso serve-me de consolação por ter ajudado ao regresso de uns, da mesma forma que frequentemente me recrimino de não ter podido ajudar outros. Por vezes sinto remorso de não ter ficado lá eu em vez de outro, mas a simples lembrança dos meus filhos e dos que quero reconforta-me sem me curar. Um balão de aguardente anestesia a dor do momento e amanhã é outro dia, …só isso.

Regressaram as memórias por via deste frio que se faz sentir. Como o respeito. Ainda há gente que gosta de ir à neve, como esta que caiu hoje. Já dormiram ao sabor da intempérie, mesmo dentro de um saco térmico? A perspectiva romântica sobre férias na neve muda radicalmente.
Já sentiram vontade de aliviar o intestino ao relento, em montanha, com ventos gélidos a soprar e temperaturas na ordem dos menos dois dígitos? Então não sabem as dores que se sente se não untarem previamente o “olho” do dito com vaselina para evitar a congelação dos fluidos interiores. Em casos extremos causa morte. Para os menos prevenidos ficam as comissuras do dito em ferida e para sararem são duas a três semanas. O simples libertar de uma bolha gasosa pelos fundos causa lágrimas de dor. O acto de agachar e pôr a pele a nu, apesar das ceroulas de tampa traseira, causa dores e cãibras enormes devido ao frio que se sente.
Experimentem, após uma noite em altitude, tentar tirar as luvas para simplesmente rasgar o papel de uma barra energética. As sandes parecem pedra, qualquer sumo, leite com chocolate ou até a água estão sólidos, somente a aguardente, vodka ou rákia (aguardente balcânica) se mantém líquidas neste inferno frio. Não se lava a cara, os dentes esfregam-se com uma pasta tipo pó granulado que depois se cospe misturado na saliva. O cuspo congela mesmo antes de chegar ao chão. O frio greta os lábios e até o mais leve sorriso se transforma num esgar de dor. E quando se tem de tirar as luvas para urinar? O momento parece hilariante, mas é deveras dos mais sofridos, isto porque a seguir as articulações das mãos ficam dolorosas até aquecerem de novo…que dores…nos nós dos dedos então!
Colocam-se as barras energéticas debaixo das axilas, local mais quente do corpo e depois de aquecidas mastigam-se cuspindo o papel de embrulho…férias na neve? Nem oferecidas. Poderia discorrer sobre o tema por horas e no entanto nenhum manual militar refere o assunto.

Mas gosto da montanha e ainda recentemente estive numa das mais lindas do país, em mais um retiro na demanda pelo equilíbrio que me permita viver mais uma temporada nesta selva de cimento. De facto todo o parque natural da Peneda-Gerês é de uma beleza extraordinária. Enquanto por lá passeava o corpo, o espírito acompanhava-o com memórias de outros locais, diferentes mas igualmente belos. Há zonas no Gerês similares às montanhas de Raska-Gora, dos Alpes Bávaros ou Franceses. A montanha tem isto mesmo, locais de similitude paisagística e sentimental. Apesar de ser um homem das planícies é a montanha que decididamente me faz sentir mais próximo da natureza, de Deus se assim se quiser. Já noite, enquanto preparava o ninho para a dormida, reparei na excessiva iluminação de uma povoação e o fogo de artifício atraiu a minha atenção.
Reacendeu-se então uma das mais terríveis visões da guerra. Durante os combates por Mostar era frequente aparecerem de manhã, bem dentro das linhas bósnias, cadáveres de muçulmanos degolados. Os sérvios da bósnia infiltravam-se de noite nas linhas inimigas e em silêncio executavam a matança. Uma noite estava de vigia num monte sobranceiro a Mostar, o monte Hum, a sudoeste da cidade, os combates pelos bairros periféricos aumentavam à medida que a noite avançava. Já de madrugada, a minha parelha, o sargento Evans, acordou-me dizendo que a cidade parecia um imenso cenário de fogo de artifício. O espectáculo era absolutamente inédito e terrivelmente belo, face aos milhares de pontos luminosos que se moviam em todas as direcções.
Os bósnios haviam descoberto que os sérvios se infiltravam pelos esgotos e prepararam-lhes a recepção. Nessa noite, depois de detectarem a sua presença, inundaram os esgotos com gasolina e lançaram-lhe fogo. Os que apressadamente tentaram sair pelas tampas à superfície foram abatidos, os outros, ou morriam queimados ou sufocavam. No dia seguinte as margens do rio Neretva, onde os esgotos conduziam, estavam pejadas de corpos de homens e animais.
Descemos à cidade e ali fiquei a saber a origem do “fogo de artifício” que havíamos testemunhado na noite anterior. O fogo nos esgotos incendiara homens e animais. Milhares de ratos em chamas haviam fugido do horror do fogo subindo à superfície e correndo pelas ruas da cidade até morrerem, outros caíram nas águas do rio. Os seus pequenos corpos em chamas eram os pequenos pontos luminosos que se nos afigurou ser fogo de artifício. Nunca mais vi girândolas com os mesmos olhos, detesto-as até. E o cheiro?...Meu Deus como cheira a morte pelo fogo…vomitei o dia todo e ainda me agonio quando recordo o cenário daquela manhã. Frio e fogo…dispenso!

E até pelos inimigos,

que odeiam a liberdade,

e por isso não são livres,

juro nunca me render.

Fuga...

2006-01-13T12:22:00.000Z

São 05H45 da madrugada de 13 de Janeiro deste ano sem graça de 2006. Acordei há cerca de uma hora e quis ver nascer o dia. Faz hoje doze anos que aterrei em Sarajevo e, mesmo fazendo força para que as memórias se vão, há algo automático em mim que me recorda as datas e me faz estar acordado…porquê? Eu sei lá!
Decidi escrever sobre o que me vai na alma, pelo meu pai e pelo que ele representou para mim. Vivo em Lisboa e desejo o meu Alentejo. Esta cidade é impessoal, pouco acolhedora e está parasitada de gente que não lhe quer bem, nem nos quer bem.
Admiro todos aqueles que conseguem criar imagens de arte e poesia, que publicam momentos captados em objectivas mas que primeiro lhe alertaram a sensibilidade ocular e a dos sentidos. Admiro-vos blogoamigos porque no meio de tanta desgraça sonham e exprimem-se de forma tão bela. Como eu queria ser assim… mas não sou capaz, perdi a sensibilidade longe daqui…muito longe. Mas tal não vos torna menos sensíveis ao que nos rodeia, pois conseguem elevar o belo no meio do cenário cinzento do luso burgo. É por isso que os admiro.
Vou continuar a escrita depois…vou escrever para o Orgia Política, obsequiaram-me deixando que escrevesse naquele espaço. Agora, ah! Agora vou ver o amanhecer a Carcavelos, correr atrás das gaivotas e pensar…pensar no que calhar. Vou sonhar que sou livre…livre de tragédias, de grilhetas morais, de comportamentos estereotipados…simplesmente livre, tão livre que até vou mijar no mar, sem me importar que me vejam.
Que se lixe, já sei que quando sair a minha mulher vai refilar comigo, mas no regresso trago-lhe uns scones quentinhos e passa-lhe. Preciso destes momentos, respiro-os.

São quase 06H30 e apeio-me do carro. Por cautela levo o “Joãozinho meia dúzia” comigo. O Joãozinho é um grande dissuasor, é frio, é de aço, mas num instante cospe fogo, é só apertá-lo que sai logo chumbo quente. Para além de uns carritos de vidros embaciados por dentro (claro), nem vivalma.
Assobio baixinho e começo a cantarolar enquanto em dirijo para a praia…relembro o dia em que, com apenas dezassete anos, apanhei o comboio para Lisboa…
(…)
When I left my home and my family
I was no more than a boy
In the company of strangers
In the quiet of the railway station
Running scared (…)

Recordei a minha infância. Fui criado com valores morais típicos da província. Naquele ambiente os pais, os professores, os mais velhos em geral, eram alvo de um respeito reverencial, estava fora de questão responder de forma menos própria a qualquer deles. Inimaginável. O professor era um amigo, ainda é, mas hoje é visto como um carrasco por essas gerações que não souberam inventar os seus ícones e mitos, importaram-nos de outros países, não têm imaginação, são tecnológico-dependentes.
Sinto uma nostalgia da segurança com que brincava nas ruas e nas velhas muralhas que circundam a cidade, assim como nas matas que circundavam a Namaacha e depois a Beira. Os meus filhos não a têm. Quando cresci, os bailes de garagem eram o verdadeiro detonador para a adrenalina que nos assaltava. Sabia de cor quanto durava o “Je t’aime”, o “Samba Pa Ti” e outros tantos slows…E o consolo duma dança de “esfrega” zip no zip? E quando, a meio de um slow, surgiam as dores de crescimento, as tais por a marioneta se enrolar nos cordelinhos? Rio e cantarolo.
(…)
Asking only workman's wages
I come looking for a job
But I get no offers (…)

Relembro o estado da justiça, da que almejo e sirvo, não o direito, já o escrevi antes, mas a justiça que encontra no direito positivo os valores que os homens lhe roubaram. Vendaram-na para que não visse o mau uso que fazem do seu nome e não porque é cega nas decisões…que mentiras nos ensinam nas escolas. Becas e togas negras de luto por uma justiça assassinada e sem corpo…Peço justiça, peço-a mesmo!
Vivemos numa sociedade em que os criminosos detêm direitos ilimitados e os cidadãos cumpridores deveres, só deveres. Os burlões são modelos a copiar, pagar em dia ao fisco é ser parvo, há até quem se vanglorie de não pagar impostos. Auto condenamo-nos a penas de reclusão voluntária, pomos grades nas janelas para protegermos o delituoso da ameaça pacífica que representamos. Há professores maltratados nas escolas, polícias mortos por um poder de fogo superior vindo dos gangs que já invadem a nossa terra.
Ter valores é ter um telemóvel 3G, um carro XPTO, roupas de marca (não são todas?) e outras merdelices do género. Quando posso e é fácil de tirar sem estragar, retiro a etiqueta da marca, não faltava mais nada; pago um preço do caneco e ainda lhes faço publicidade? Acabei de fazer o gesto com os dedos…ora toma!
Condenar o preto ou o cigano pelo crime que cometeu é ser racista…sei que há o inverso…os nórdicos são turistas e os africanos emigrante ilegais. Sei isso tudo.
Os amigos são os chatos dos chats e as verdades da vida a mentira que aí se escreve; Pinta-se a pessoa que queremos ser, sem pudor de magoar, só por prazer físico, um filme em DVD vale mais que uma boa conversa. Manda-se calar o marido para se ouvir a novela, ou a mulher para se ver o futebol…Estou farto, mas não desisto!
(…)
Then I'm laying out my winter clothes
And wishing I was gone
Going home (…)

Todos pensam que têm nível, que são informados, que ler alguns jornais e ouvir uns telejornais chega. Como aquele senhor “in” que estava na esplanada da Mexicana e que, ao ouvir-me comentar com um amigo sobre os Diálogos Socráticos, se voltou para o companheiro de mesa e lhe disse cheio da certeza de quem enuncia um axioma:
- Agora o tipo também quer conversas em família como o Caetano!
Ri para dentro, não há outra forma. Nem todos são obrigados a ler os “diálogos”, agora, largar bojardas com convicção de certeza matemática é próprio, é nosso, é típico do xico-espertismo luso. Acabou, não há pachorra!
Pronto, que se lixe, não desisto, mas também pudera, chamar Sócrates a um meco como o primeiro-ministro é o mesmo que chamar matulão ao António Vitorino.
Não desisto, acredito que um dia isto dá a volta…Amanhece…não chove nem cai orvalho, está um frio do…pois, desse mesmo…que país…desse mesmo!
(…)
In the clearing stands a boxer
And a fighter by his trade
And he carries the reminders
Of every glove that laid him down
Or cut him till he cried out
In his anger and his shame
"I am leaving, I am leaving"
But the fighter still remains
Yes, he still remains.

Vou dormir um pouco, tomar banho, vestir fato e por a coleira social. Vou continuar a ser um disfarçado, um engravatado pouco convicto. A minha grandeza é outra e não me é dada pela pose engravatada. Que bem que me soube mijar na praia…

Amor e Amizade - A mesma raiz

2006-01-03T13:11:00.000Z

A amizade é um belo nome que muda quando nos incomoda.
Petrónio

Ensaio sobre a amizade ou a aceitação da diferença.

Não sou nem pretendo ser o amigo que todos gostam, o socialmente denominado gajo porreiro, que aconselha em nome da “amizade”, que aparece quando os outros estão por baixo, mas que, pretensamente a coberto de uma amizade de contornos dúbios, oferece um ombro “amigo”, da mesma forma que o voo do abutre, quando paira sobre o moribundo, lhe oferece a sombra das suas asas, antes de cair sobre ele.
Outros há que se dão bem com o mal dos outros, sentem até um prazer mórbido na desventura alheia. Ficam danadinhos em contar aos outros, em anunciarem que foram os primeiros a saber. Aí o amigo já não o é, deixa de interessar, está manchado socialmente. Uma outra espécie vangloria-se de emprestar dinheiro a quem dele, por infortúnio ou incúria, em determinado momento o necessitou, apregoando o “altruísmo” a todos quanto lhe interesse que saibam, ganhando assim um pretenso ascendente e graduando a intensidade da sua “amizade” em função desse acto, que deveria ser desprendido, sempre.
Sou amigo à minha maneira, independentemente do julgamento dos outros, ajo de acordo com a minha consciência e em função do que sinto pelas pessoas. Para os moralistas de esplanada ou juízes de balcão, obro de alto, de preferência de forma pouco compacta, para que, qual tiro de caçadeira, a dispersão os abranja a todos. Faço questão de ser democrático na distribuição do desprezo.

A amizade para mim é um valor absoluto, tal como no amor, no verdadeiro e não só no carnal, não há meio-termo, nem o consigo prefigurar. Muito menos poderá haver interesses escondidos. Há “amigos” que se apressam a dizer a outros, com um assombro de judas:
- O quê? Ele nunca te contou nada? É pá, eu até nem estava à espera, o gajo comigo abriu-se todo! – Demonstrando assim que o desafortunado do momento confia mais nele do que no que agora escuta, ousando pensar que assim é mais amigo e que o desventurado o escolheu para propagar a notícia, porque ele não seria capaz de o fazer, tal a mágoa. Não alcançam que o desabafo alheio é para ser ouvido, assimilado e guardado, que os pormenores não interessam, o que está verdadeiramente em causa é o voltarmos a ter o amigo inteiro, alegre e superado.
Não sou mais ou menos amigo deste (a) ou daquele (a), não amo assim-assim ou mais ou menos, ou amo ou não amo, ou sou amigo ou então sou conhecido. Para mim determinados sentimentos tem de ser absolutos, ou alguém é mais ou menos amigo? Ou ama mais ou menos ou assim-assim? Não acredito, e acho de um cinismo social gritante quando alguém opina sobre outrem classificando-o (a) de mais ou menos porreiro(a). Os tomates! Ou é ou não é!

Sou assim e não altero, nem pretendo alterar. Assisti a coisas verdadeiramente inqualificáveis mas mantive o silêncio, julguei para mim, por vezes estrebuchei mas nunca me deixei calcar. Talvez por isso inflecti o rumo há umas luas largas e decidi seleccionar com quem partilho seriedades. Urgia passar valores aos meus filhos e não os podia deixar criar laços com esse tipo de “reis da maledicência”, apesar de meus “amigos” de infância. A exemplo, soou-se em determinada altura que o pai de alguém tinha um companheiro, com se alguém tivesse alguma coisa a ver com isso. Foi um fartar vilanagem de conversas e comentários asquerosos, foi o assistir ao vivo, constantemente, ao vómito dos pseudo quaisquer coisas, nas costas do amigo, a criticar a opção do pai e a gozarem o pratinho.
Foi esse o momento determinante, jamais privaria ou beberia copos com qualquer “castanho” desses que quase, ou se pisam mesmo, nas ruas, jardins e passeios do luso burgo. Por vezes levava os meus filhos à sua presença, não convívio, como quem vai à Quinta Pedagógica, explicando-lhes que a coabitação entre espécies é possível sem, no entanto, existir intimidade.

Decidi, pois, estabelecer um padrão, elaborar a teoria que me permitisse colocar os elementos da equação em evidência, sem recorrer a métodos científicos, pois a mera análise empírica explicaria o raciocínio. Assim, elaborei que, da mesma forma diferenciada com que se faz amor ou se dá uma keka, também as relações sociais mais íntimas poderão classificar-se em amizade e mero conhecimento, estabelecendo a diferença para justificar a tese.
Fazer amor implica, para mim, a existência de um sentimento, uma emoção que se tem por alguém, pode não ser amor mas tão-somente um “sinto-me bem com ela”, uma química que, quando acaba, reconforta tudo, corpo e alma. Deixa-nos água na boca e o desejo da repetição. Por outro lado, também na minha perspectiva, a keka é diferente, pois proporciona um alívio somente fisiológico, da mesma forma que se micta após 15 imperiais ou se defeca quando se está aflito. Dá-nos, quando da expulsão, aquele arrepio de satisfação, aquele aaaaaaaahhhhhhhh, mas não é amor, é alívio, tão-somente.
É verdade que por vezes invoco, de forma algo esforçada, o nome de alguém nestes actos, mais no último, lembrando o que representam ou representaram na minha vida.
A amizade também é, assim e por maioria de razão, comparável ao amor. Ou se é amigo ou então é-se conhecido. Um amigo ama-se como a um irmão e, por vezes, mais ainda, tem-se prazer na sua presença, o tempo passa a correr, gostamos de estar ali e basta-nos. Um conhecido já não é assim, bebe-se um copo ou trocam-se umas palavras, da mesma forma desinteressada com que se trocam fluidos na keka, e só.

Na minha juventude conheci uma moça, mais velha que eu uns anitos, mas jovem também, que me disse que conseguia saber quando é que os seus companheiros ocasionais de horizontal lhe davam uma keka ou havia mais qualquer coisa, aquele “deixa-me estar que me sinto bem”, sem compromisso. Então explicou-me que tudo assentava na reciprocidade de carícias, de conversa, de entendimento, de respeito, de carinho, enfim, de amizade. Assim, o “engate” ocasional que levava para casa se não fosse recíproco e que, após mudar o óleo, tratava logo de limpar a ferramentas e pôr-se a andar, jamais voltaria a ser objecto das suas atenções. É uma pessoa extraordinária, uma grande profissional na sua área, tem duas filhas lindas, fruto de dois casamentos que não o foram e tenho a certeza que foi incompreendida e mal amada. Fui assíduo na sua casa, sempre a seu convite, nunca me impus e isso ajudou-me a crescer, a aprender a amar e a ser amigo.

Da mesma forma são as amizades e os conhecimentos. Com um amigo damos e recebemos, queremos estar com ele, incondicionalmente, sem pressas, sem limites. Preocupamo-nos com os seus problemas como se nossos fossem, partilhamos e somos recíprocos na entrega. Com um conhecido bebe-se, ocasionalmente, um copo e, para além desse acto, talvez um tremocito ou uma conversa sobre a novidade do momento, limpamos a mão e tchau que me vou. Nem mais uma intimidade.
Prezo assim a amizade de uma forma elevada como prezo ao amor. São valores absolutos e equiparo a deslealdade na amizade à infidelidade no casamento, quando ambos são puros, não quando já estão feridos de morte e que, apesar da amarra institucionalizada, já a alma e o sentimento morreram. A fidelidade é pois ao nosso sentimento, não às instituições nem ao bem parecer social.
Como fui forcado em tempos, guardo um barrete no baú que empresto a quem lhe sirva.

Em busca de Deus e do homem

2005-12-28T05:48:00.000Z

"Cheio de Deus não temo o que virá, pois venha o que vier não será maior do que a minha alma."

Frase no Refeitório do CIOE1

Sempre fui, ou julgo ser, um homem esclarecido e ao mesmo tempo desejoso de uma aprendizagem continua da denominada escola da vida. É fundamental o conhecimento de “rua” para a obtenção de um conhecimento mais palpável, ou pelo menos a sua busca, visto que o conhecimento académico não basta para a determinação das verdades da vida.
É precisamente este que falta à maioria dos políticos ou das classes dirigentes e quando o têm, porque oriundos de famílias mais modestas, muitas vezes é o deslumbre dos títulos académicos ou os cargos obtidos que deita a perder todos os anos vividos com os amigos de infância e ou juventude.
Um dia, estava eu de férias na minha terra natal e, nas ruas da cidade, encontrei um velho companheiro de infância e juventude que me convidou a passar lá por casa. Dois dias depois, saindo de casa com o meu pai para ir ao café, decidi tocar à campainha da vivenda do dito para o convidar também para um café. Atendeu-me a mãe, a qual reconheci de imediato, mas o inverso não sucedeu, talvez por distracção. Perguntei-lhe pelo filho tratando-o pelo nome por que sempre o tratei, até porque faço distinção entre o uso de nomes e títulos em lazer e em trabalho.
A resposta veio pronta e até um pouco seca, talvez a adivinhar que eu fosse fazer algum pedido ao filho, logo eu, que sempre dei aplicação ao ditado que cedo o meu querido pai me ensinou: “Nunca sirvas quem serviu e nunca peças a quem pediu.”
- O Senhor Doutor não está e hoje não vai ao escritório! – Anunciou.
- Muito obrigada minha senhora, informe-o por obséquio, que a um amigo lhe foi impossível aceitar o convite recebido e que também ele hoje não está no escritório. - Retorqui.
- E quem é esse senhor…é doutor advogado como ele? – Perguntou de novo.
- Não minha senhora, é amigo dele de infância e juventude, mas acho que se enganou na porta. Obrigada na mesma. - Rematei já com uma certa náusea.
Cerca de cinco minutos antes de sair de casa dos meus pais havia-o visto chegar à sua, no seu sumptuoso sinal exterior de sucesso com quatro rodas, mas agora não estava…coincidências.

Por isso gosto das minhas peregrinações ao campo e à montanha, sinto-me mais perto da natureza e de Deus. Não há monte ou montanha com um crucifixo no topo a que eu não goste de subir e faço questão de ir pelo meu pé. Não sou alpinista, apesar de já ter estado nos Alpes franceses e nos bávaros, tendo dormido uma noite ao relento nestes últimos, sem imposição, junto a um curso de água e soube-me pela vida.
É desta última que guardo uma memória grata pois teve um significado especial. A Bósnia havia-me tirado a vontade de passeios em montanha, já não as olhava com o romantismo e o espírito de aventura de outrora. Depois daquela noite tudo voltou ao normal.
Um dia, na varanda do bar do edifício de aulas da Escola da Nato em Oberammergau - Alemanha, um amigo dinamarquês, Kysbye, major pára-quedista, perguntou-me se queria subir à montanha no sábado seguinte, respondi-lhe afirmativamente mas disse-lhe que não ia pelo trilho normal, iria atacar o cume por outro lado, partindo na sexta-feira, depois das aulas, dormindo essa noite em altitude. Gracejou qualquer coisa sobre a dificuldade que eu sentiria e depois informou-me que no topo, no corpo da cruz, existia uma caixa metálica que guardava um livro de visitas onde era uso as pessoas assinalarem a sua passagem. Disse-me ainda que esperaria lá ver a minha assinatura.
São estes desafios que me levam a entrar como que num transe, da mesma forma concentrada com que pisava as arenas, buscando uma adrenalina diferente, o fazer parte da natureza, sentir-me nela e dela. Eu, os meus pensamentos e Deus.
Naquela varanda recordei a subida ao monte Krizevac, sobranceiro a Mostar, uma subida ao ponto mais alto dos Tatra, na República Eslovaca, e as patrulhas em Raska Gora, especialmente a última, de que um dia, com mais serenidade, darei luz.
Estava decidido, teria de dormir uma noite na montanha, sem medos, em paz e em comunhão com a natureza. Arrumei a mochila com o essencial para estas coisas e na sexta-feira depois das aulas pus pés ao caminho.

Os que me conhecem, reconhecerão a bandeira pátria em volta do meu pescoço, vai comigo pra todo o lado nestas actividades. Hábito iniciado há muito, nas montanhas a norte e em redor de Sarajevo.

Último “check” antes de iniciar a subida até ao local de pernoita que havia escolhido no mapa, uma pequena depressão que me garantiria abrigo dos ventos. Para além do essencial, uma pequena lista telefónica com os números de emergência, duas baterias de telemóvel, pimenta (para espalhar, quando da pernoita, num perímetro mais ou menos circular de cerca de 30 metros de raio), pois qualquer animal que a fareje, para além de perder o faro fica a saber que o território está delimitado por um “bicho” superior. A faca de mato e um estojo de enfermagem de emergência completaram a carga essencial.

Após iniciar a subida e já quase a anoitecer procurei lugar para dormir junto a um regato com marcas de pequenas patitas de animais de sangue quente, sinal evidente da pureza da água e da ausência de animais maiores. Atei a “maca” (cama de rede) a duas árvores, a cerca de dois metros do chão, e procurei ervas naquela altitude fazendo com elas uma pasta que misturei com terra, urina e água, esfregando em seguida as minhas roupas e todo o material ”não natural” com a mistela. Para além de desodorizante natural, marca território e confunde o odor humano com os odores naturais da ambiência, tem é de ser feito depois de todas as roupas estarem arejadas do suor, secas ou mais ou menos secas, meias incluídas.
De manhã, ao primeiro chilrear das aves, acordei depois de uma noite bem dormida e serena, mas cujo início havia sido de recordação e resignação. Tomei um banho improvisado na água gelada do regato, passando também as roupas objecto da mistela pela água, torcendo-as e colocando-as em seguida penduradas na mochila para secarem durante a marcha. Comi uma barra energética e ataquei o resto da subida pela vertente mais difícil.
Quando cheguei ao Kobel, cujos últimos 30 metros são em escalada através de uns grampos cravados na rocha, encontrei um turista austríaco que me tirou as fotografias comemorativas. No livro de visitas deixei escrito o que de momento me veio à cabeça; um pequeno verso de uma canção alentejana de Portel, uma frase em inglês dum álbum de Vangelis, os meus nicks, país e data:

Dei um ai entre dois montes
Responderam-me as montanhas
Ai, ai que eu já não posso
Sofrer ausências tamanhas

Going on means going far,

going far means returning.

Bambino (Ramon) - Portugal, 7-7-2001

Estava cumprido o ritual de peregrinação e a exorcização de mais um fantasma. Nessa noite comi um bife na pedra, pago pelo meu amigo Kysbye e ofereci-lhe um edelweiss 2 que colhera. Nesta quadra voltei a recordar tudo isto, perguntando-me que importância terá esta narrativa para outros. Terá a que lhe quiserem dar, para mim foi o viver de momentos únicos, meus, de superação, paz e conforto espiritual.

Para vós:
Que os melhores momentos de 2005 sejam os piores de 2006.

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1 - A frase encontra-se na parede do refeitório do aquartelamento de Penude - Lamego, onde está sedeado o Centro de Instrução de Operações Especiais.

2 - O Edelweiss é uma pequena flor típica dos Pirinéus e dos Alpes que só se encontra acima dos mil metros de altitude. É também o símbolo das tropas de montanha alemãs.

Exorcismo, penitência e revelação

2005-12-18T02:50:00.000Z

Um único minuto de reconciliação vale mais do que uma vida de amizade.
Gabriel Garcia Marques

Aproxima-se mais um Natal, uma daquelas épocas em que tentamos expurgar os pecados de um ano, vestindo capas de santos e desejando a todos festas felizes, na esperança de que alguma divindade nos perdoe. Escrevo este texto depois de ter entornado uma garrafa de Monte Velho, a acompanhar borrego assado no forno. Neste momento estou na terceira aguardente “Fim de século” e avizinha-se uma noite de espanta fantasmas.
Sempre fui contra o cinismo cruel típico desta quadra, negando participar em festarolas com quem passava um ano inteiro a tentar copular-me e que, quando chegada esta quadra, tentava passar por cordeiro, escondendo os cornos que voltaria a mostrar no primeiro dia útil do ano seguinte.
Por isso, para os cínicos do ano inteiro o desejo de valentes diarreias, azias descomunais, hemorroidais de dimensões citrinas e acima de tudo, que esqueçam que eu existo para não ter de lhes devolver os votos que não desejo. Àqueles que não forem vítimas daqueles sintomas, desejo-lhes uma dolorosa obstipação. Daquelas cujo alívio se faz de forma emocionada, isto é, com lágrimas nos olhos, tal a dificuldade elástica do esfíncter.
O meu querido pai costumava dizer que o tempo faz aos homens o que faz aos vinhos, apura uns e avinagra outros. Creio que me tornei um misto de ambos, para aí um clarete que não é vinho nem vinagre. Isto porque julgo que me apurei nalgumas coisas e avinagrei noutras.
Não consigo ser como Jesus Cristo e dar a outra face, talvez por isso o admire e venere à minha maneira. Com a mesma força que acredito em Deus, seu pai, não reconheço os padres como seus mandatários na terra, nunca lhes vi a procuração. Perdi a fé neles em Sarajevo, em Abril de 1994, quando um capelão militar italiano se recusou a dar a extrema-unção a uma criança bósnia de quatro anos, pelo facto de não ser baptizada pela fé cristã. Alá e Deus significam rigorosamente o mesmo, não para os dignitários da Igreja, como se Deus ou Cristo pedissem um qualquer cartão de sócio à entrada para o paraíso. Deu-lhe os últimos sacramentos, à sua maneira, o capitão José Esteban Naranjo Aguirre, pois na sua adolescência havia sido sacristão. Quando fomos para Mostar e o capelão se veio despedir de todos, a maior parte deixou-o de mão no ar, cumprimentando-o só com a continência. A cara que fez demonstra que talvez ainda hoje não saiba o porquê do nosso gesto.

São sobejamente conhecidas as práticas da igreja católica ao longo dos séculos e chocamo-nos agora com o terrorismos faccioso de feição religiosa, como se o cruzados tivessem levado bombons para a terra santa ou a inquisição fosse assim um programa de cultura geral em que quem não soubesse responder, de acordo com o inquisidor, ganhava direito a uma demonstração de prática masoquista até responder correctamente.
Assim foi germinando a minha teoria, com premissas retiradas dos ensinamentos da salvação das almas que o catolicismo ensina. As patrulhas nas montanhas balcânicas deram-me tempo de sobra para a formular e optar pelo deambular da eternidade, seja ele bom ou mau. Se os bons vão todos para o céu, eu cá quero ir para o inferno e por várias razões. A primeira, desde logo, porque tudo o que é mulher “mal comportada” e malta dos copos vai para lá, condenados pelos representantes da Igreja, nunca por Deus e muito menos por Cristo. A comprová-lo está Maria Madalena. O inferno é pois, onde estarei seguramente melhor.
A segunda, que reputo de primeira, deve-se ao facto de um dia ter falado com S. Pedro em sonhos. O santo, interpelou-me sobre o que eu havia feito a uma moça, por mera caridade afirmo, dada a sua extrema fealdade facial mas excelentes curvas corporais. Havia-a eu consolado de uma longuíssima abstinência de homem, aplicando, para o acto, a táctica do camarão: esquece a cabeça e come o resto.
Ela ficou agradecida e de vez em quando pedia-me uma descarga de adrenalina e eu não me fazia rogado, pois somos todos filhos de Deus. Com o tempo revelou-se uma excelente cama. Foi ela que mitigou a fome de quem ficava longas horas, a fazer figura de urso, encostado a um balcão de discoteca a “dá-las” com os olhos.
Retomando. Então S. Pedro disse-me que havia feito bem, porque as que não desse aqui em baixo, levava-as todas lá em cima. Há uma contabilidade para isso, foi-me mostrada no meu sonho. Daqui resulta a primeiríssima opção de ir para o inferno, senão vejamos: Se só há anjos no céu e, segundo se diz, não têm sexo, mas todos têm cu, onde raio quereria S. Pedro que eu pagasse as que deixo de dar cá em baixo? Isso será bom para apresentadores de televisão, humoristas, governantes e outras bichonas do género, para mim não.

Esta semana vou outra vez beber uns copos até tarde e altas horas visitarei os meus amigos da Av. Almirante Reis. Vou fazer o que sempre faço quando me avinho, compro duas “six-pack” de cervejas e umas bifanas e vou-lhes dar o pequeno-almoço, desta feita o de Natal. Não tenho pachorra para distribuir sopas ou envergar uma falsa capa de misericordioso para mostrar à sociedade o quão “bonzinho” sou. Tenho uma vizinha, pessoa de televisão, que compra carne da vazia para o cão e depois contribui para o “Banco Alimentar” com arroz e feijão do mais barato. E o alarido que faz disso.
Por falar em misericórdia expliquem-me, quem saiba, porque é que o Padre Milícias, sendo Jesuíta é rico? O voto dos jesuítas não é de pobreza?

Desejava passar este Natal no meu Alentejo, esperando pelas prendas do menino Jesus, sim, porque no Alentejo não é o Pai Natal que dá as prendas, não acreditamos nessa invenção de marketing da Coca-Cola. No Alentejo é o menino Jesus e a ele até se canta.
Recordo, à mesma velocidade com que os humores alcoólicos do vinho e da aguardente me correm nas veias, como estará a ser o aproximar deste Natal para os sobreviventes de todas as desgraças, para os do Tsunami do ano passado, para os que estão inocentes de todas as desgraças humanas, para os que, como eu, foram testemunhas da tragédia da guerra, para os que ontem de noite em Lisboa, às quatro da manhã, com quatro graus negativos, dormiam junto à entrada da estação de Metro em Entrecampos e a quem tive vergonha de desejar um bom Natal...Bom? Natal? O que é mau sabem de certeza, vivem-no todos os dias, quanto ao Natal conhecem-no porque vêem os enfeites das lojas.
Como podem dizer que há democracia com gente a sofrer assim? Quantas camas de asilo nocturno não se fariam com o dinheiro das megalomanias do Partido Xuxalista?
Vou beber mais uma aguardente, anestesiar-me, e lá para a madrugada vou falar com os meus fantasmas ou sair e assobiar enquanto caminho:
Hello darkness my old friend,
I’ve come to talk with you again!
O que é a felicidade? Que felicidade desejamos aos outros? Quantas vezes o fazemos desejando-o mesmo em vez de o fazermos por mero trato social?
Hoje revelo-me um homem novo, tal como um sobreiro é esgalhado de oito em oito anos e lhe retiram a cortiça, hoje exorcizei uns fantasmas, consegui ver imagens reais de Sarajevo durante a guerra e não chorei, bebi um pouco, mas já não choro!
Vergado pela beleza e paz das poesias e dos textos que leio na blogosfera, agradeço àqueles que me têm visitado, pois é vossa a obra deste renascimento, uma vez que da forma como me leram, sei que me compreenderam e contribuíram para o contar de uma verdade que calo há muito e que é a minha e a dos que comigo viveram aqueles momentos.
Um Natal como o queiram, para mim será sempre mais um.

As lágrimas da piedade consolam quando é um amigo que as derrama.

Alexandre Herculano

A verdade oculta

2005-12-07T17:50:00.000Z

“A velocidade é a essência da guerra. Ganha vantagem da falta de prontidão do inimigo; progride sempre por itinerários inesperados e ataca-o onde ele se sente mais seguro.”
Sun Tzu

A todos os que compartilham as minhas mágoas.

Dei comigo a pensar, enquanto caminhava embrenhado no som dos meus passos, mas atento a tudo o que me rodeava, que já há duas longas semanas que Dijana se foi. A patrulha apeada que efectuávamos há quatro longos dias, a par das poucas horas de sono, começava a causar o nervoso miudinho característico do desgaste causado pela fadiga e pela tensão. Não estávamos propriamente em passeio por aquelas montanhas na zona de Raska Gora, a norte de Mostar, com paisagens de cortar a respiração. Não fosse a guerra e pareceria uma daquelas caminhadas organizadas.
A cidade onde tínhamos agora a base de apoio, perto do aeroporto, recebeu o nome devido a uma ponte romana que os eslavos haviam baptizado de Stari Most (Velha Ponte) e que, com a ocupação otomana, havia evoluído para Most stari e posteriormente Mostar, nome que ainda mantém. Várias pontes ligavam a margem oeste à margem leste do rio Neretva, mas aquela, o ex-libris da cidade, ficou famosa porque o mundo assistiu à sua destruição através de imagens quando a artilharia sérvia a destruiu em Novembro de 1993.
Agora o sector mantinha-se relativamente calmo desde que em Maio passado (1994), croatas e muçulmanos assinaram o acordo de união e a criação da Federação da Bósnia e Herzegovina.
Havia relatos de algumas infiltrações em território sob a nossa responsabilidade por guerrilheiros Chetniks vindos da Sérvia e da República Serpska da Bósnia, assim como de Mudjahedin vindos de toda a parte do mundo árabe para ajudar os bósnios. Estes entravam pela Albânia e depois seguiam por mar até à Baía de Klek, única faixa de terreno que dá acesso ao Adriático. Impunha-se localizá-los no caso de entrarem na zona sob protecção da ONU, relatando o facto e aguardando a decisão do comando.

A paisagem era qualquer coisa de maravilhoso e as inúmeras cavernas existentes fariam as delícias de qualquer espeleólogo, assim como eram agora a nossa preocupação, pois havia notícia de que vários grupos de guerrilheiros se escondiam nelas de dia, atacando as populações durante a noite. Há duas noites que se ouviam disparos de armas ligeiras, gritos e, ocasionalmente, quando o vento o trazia, chegava-nos um cheiro adocicado e enjoativo, fruto da incineração de pessoas, animais e casas. Daí que o indispensável companheiro do soldado nestes cenários seja o frasco de Vick Vaporub, é que para além de desentupir as narinas protege da única dimensão que os media ainda não dão; o odor.
A tensão era pois elevada. No caso dos bandos nos encontrarem...tínhamos ainda presente o que sucedera aos três americanos e aos dois belgas encontrados dentro de uma escola primária abandonada. Ainda era uma incógnita a identidade dos autores.
Saímos da orla da floresta e deparámo-nos com uma quinta num pequeno vale em altitude, onde nos apareceu na eira um homem alto e bem constituído. A um sinal de Ron, comandante de patrulha e substituto de “Gaza”, estabelecemos a segurança da área enquanto ele e o intérprete, Javier, um capitão espanhol, se aproximaram do homem e o interrogaram. Duas caritas de criança e um rosto de mulher espreitavam por detrás das janelas.
Face à calma aparente, Ron chamou-nos para que enchêssemos os cantis no poço, enquanto o homem se dirigia para o interior da casa, voltando pouco depois com enchidos de carne, queijo e algum pão, que nos ofereceu. Em contrapartida os que fumavam deram-lhe tabaco e outros deram-lhe chocolates para a mulher e para as crianças. Cumprimentou-nos a todos com um forte aperto de mão e apontava para o intérprete um ponto alto para leste da quinta.
Após cerca de uma hora de marcha, sempre a subir, fazemos um alto para comermos qualquer coisa e Ron explicou-nos o que havia sido dito pelo homem. Eu, pelo meu lado, sentia que algo não batia certo, mas ainda não sabia o que era.
Continuou dizendo o quanto o homem havia sido cooperante, que até nos havia indicado um bom local para pernoitar e que não havia sinal de guerrilheiros por aqueles lados.
- Hey, Ramon, you always take your gloves off to shake a men’s hand? 1– Perguntou Evans.
Respondi-lhe afirmativamente, era um acto de educação mesmo que estivesse frio. Usávamos luvas tácticas de Gore Tex, de meio dedo, para a arma não nos escorregar das mãos e também para proteger os nós dos dedos de qualquer pancada ou arranhão nas árvores ou arbustos. De repente fez-se luz, lembrei-me do meu avô e de tantos outros homens do campo que conhecia. Era agora claro porque não me havia sentido bem naquela quinta. Chamei Ron e disse-lhe que o quinteiro não o era e que podíamos estar a caminhar para qualquer coisa menos boa.
- What are you saying? 2– Perguntou, enquanto o resto do grupo escutava.
- Did you ear the dogs barking? Or did anyone touch the man’s hand? 3– Perguntei.
- Come on, with the war they probably ate the dogs! 4- Disse Evans a rir.
- Hold on Ramon, what’s your point? 5 – Perguntou Ron.
- Think. No dogs in the farm and a farmer without callus in his hands!? 6 - Disse eu.
- Ramon, Evans, Godzilla, go back and set up surveillance at the farm! If you’re correct Ramon...the rest secure the perimeter. OK, move! 7– Ordenou Ron.
Descemos encobertos pela vegetação até um parapeito de rocha que permitia uma observação de cima para baixo sem sermos vistos. Tirei os “Tasco” (binóculos) do bolso e então, passados dez minutos, o que observei deu-me razão. Um grupo de dezoito guerrilheiros arrastava um homem, assim como a mulher e as crianças que havíamos visto para dentro do barracão do gado e, provavelmente, esperariam pela noite para nos emboscar ou para se refugiarem na montanha. Esperámos ouvir gritos ou tiros, mas nada. Só de pensar que estivéramos à mercê destes gajos…!
Mantivemos a vigilância e a meio da tarde o grupo pôs-se em marcha, infiltrando-se para oeste, em sentido contrário ao que nos havia indicado o “quinteiro”, bem para o interior da zona sob alçada da ONU. Caminhavam seguros de que nos haviam enganado e nós recebemos ordens para os seguir, só. Quando anoiteceu montaram acampamento num ponto alto, um pouco abaixo da posição do grupo de perseguição, onde eu me encontrava, a cerca de 400 metros para oeste da nossa posição. Tinham aí abrigos escavados e bem dissimulados. Os binóculos de visão nocturna garantiram-nos que não haviam mudado de posição a coberto do escuro.

Mantivemos contacto visual a noite toda, em turnos de duas horas. O resto do nosso grupo pernoitava cerca de 200 metros mais atrás, também junto a um curso de água. Era sempre assim porque o barulho da água corrente abafa o ruído do ressonar, ou de alguém que sonhe e fale de noite e mesmo de outros ruídos saídos por outros lados.
Deitei-me de costas a olhar um céu cheio de estrelas naquela madrugada fria de Junho. Relembrei o rosto de Dijana na despedida e o abraço forte em que me envolveu, ritmado pelo soluçar do seu peito contra o meu. Os seus lábios haviam roçado os meus no desejo de um beijo proibido...sentira-lhe a respiração ofegante…quente…os lábios entreabertos pediam o que a vida nos negava. A simples recordação de tudo, ali, no meio de nada, fez-me intumescer…que raio de momento.
Ron já havia comunicado a posição dos “infiltras” e quando amanheceu reiniciamos o seguimento. Agora era só aguardar pela próxima manobra. No fim desse dia iniciaram a aproximação de Bogodol, povoação onde em 1992 os croatas haviam massacrado toda a população sérvia, queimando todas as casas. Talvez fossem em busca de vingança. Aguardava-os uma unidade nossa para evitar o pior, fazendo cumprir as determinações internacionais, desarmando-os e reconduzindo-os a território sérvio. Resistiram e o inevitável aconteceu. O apoio aéreo foi solicitado. Uns minutos depois os aviões fizeram o seu trabalho. Dois dos novatos foram contar os corpos e não faltava nenhum. Apressámo-nos a abandonar a área em direcção ao ponto de exfiltração (recolha), onde fomos recolhidos já ao amanhecer.
Soubemos depois que nenhum mal haviam feito à mulher ou às crianças, mas haviam esmagado os dedos das mãos ao homem com um torno, impossibilitando-o para sempre de angariar sustento para a família.
No fim desse dia, no recato da minha cama, fiz mais seis xis no calendário, faltavam-me agora quarenta e um dias para o regresso. Voltei a pensar em Dijana, no seu cheiro e na sua boca...inevitavelmente senti-me inchar de novo. Levantei-me e fui aos balneários. Imaginei-me dentro dela…gentilmente, sem frenesim… fazendo durar o momento, o desejo fez o resto…ali, no meio daquele cubículo de fibra. Regressei ao catre, a saudade voltava a doer…muito.

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1 – Ei, Ramon, tiras sempre as luvas para apertares a mão a um homem?
2 – O que é que estás a dizer?
3 – Ouviram os cães a ladrar? Alguém tocou (sentiu) a mão do homem?
4 – Vá lá, com a guerra se calhar comeram os cães!
5 – Aguenta aí Ramos, qual é o teu ponto de vista?
6 – Pensem. Uma quinta sem cães e um fazendeiro sem calos nas mãos?
7– Ramon, Evans, Godzilla, voltem atrás e vigiem a quinta. Se estiveres certo Ramon…o resto monta segurança ao perímetro. OK, mexam-se!

Paz - O sonho adiado da humanidade.

2005-11-28T16:14:00.000Z

A todos os que amam a PAZ.

(…) Pelo menino que fui
e o sossego que desejo
para o velho que serei,
juro nunca me render. (…)

III - Até sempre Sarajevo.

Alguns dos que haviam chegado comigo iriam regressar a casa mais cedo, no final de Abril deste ano da (des) graça de 1994. Para os que como eu ficavam o próximo destino era Mostar, uma cidade a sudoeste de Sarajevo, para onde partiríamos após a integração dos reforços e das substituições chegadas há pouco. Ainda faltavam quase três meses de missão, mais precisamente setenta e dois dias.
Um solavanco na estrada retira-me do cantinho para onde me isolei em pensamentos, apesar de atento e com a arma pronta e em posição. Aprendemos a estar alerta e ausentes ao mesmo tempo, acreditem que o ser humano é capaz de muita coisa quando o alarme da sobrevivência está ligado.
Regressava de mais uma daquelas patrulhas de rotina pela cidade. Esta última semana impunha uma atenção redobrada pois é sempre quando se facilita que os azares acontecem. “Apertava” pois com os novatos que levaria para Mostar. Estes rapagões nórdicos ainda não aceitavam bem as ordens vindas de alguém com pele e cabelo escuro. Não havia a própria igreja católica retratado Jesus com cabelos loiros e olhos azuis? Como se este estereotipo fosse comum na Alta Galileia há 2038 anos. Enfim, assuntos que o tempo resolveria.
Levava diariamente os “tenrinhos” em patrulha ensinando-lhes tudo o que havia aprendido e ao fim de uns dias já me olhavam como um irmão mais velho e não havia gesto ou cautela minha que não imitassem. Estavam a aprender depressa e aquele olhar altivo foi dando lugar a um outro mais próximo da humildade e do reconhecimento. É normal, afinal com o capacete e os óculos tácticos postos os snipers não distinguem a cor dos cabelos ou dos olhos.

(…) Pela verdade que afirmo,
dos que a verdade demandam
até à contradição,
juro nunca me render. (…)

Chegou o dia da partida e fui despedir-me dos “velhos”. Ofereci-me para comandar a escolta da coluna até ao aeroporto. Do grupo inicial só ficavam eu, “Godzilla”, Evans e “Razor”. Quando parámos na placa de estacionamento de aeronaves, apeei, empunhei a arma e acompanhei-os até ao avião. Queria garantir que nada lhes aconteceria a três horas de casa. Não se explica, sente-se.
- Ramon, protect Leijla. Be sure that she will be in the plane next week, ok? 1 - Disse Rob aflito, uma vez que embarcava dez dias antes da sua namorada. Havia conseguido a suspensão da sua missão para casar. Ergui o polegar em assentimento e disse-lhe um palavrão que me havia ensinado na sua língua materna.
- You mad Portuguese, you’re…! 2 – Disse Rob com aquele sorriso de miúdo na cara sardenta.
Abraçámo-nos, não havia tempo para mais. Dirigiu-se para o avião militar que o levaria de volta a casa, a meio do caminho virou-se, cerrou o punho direito, elevou-o no ar e bateu com ele no peito, junto ao coração. Era o sinal da irmandade forjada em pouco tempo mas temperada como o aço, em fogo quente.
Pensei como seria fácil dar a vida por Rob, “Godzilla”, “Gaza”, Evans, Carlo e todos os outros, sem olhar para trás, mas não o faria por gente que conhecera a vida inteira. “Gaza” havia dito uma vez, nas raras vezes que falava, que aqui aprenderíamos a imensa lição da camaradagem e da solidariedade. Como tinha razão. Ia despedir-me dele com a continência e segurou-me a mão puxando-me para ele. Abraçou-me e disse, disfarçando a emoção:
- Ramon, how proud I am…! 3 - Perfilou-se perante mim, ele, um major, fez a continência ali, em frente de todos, até dos novatos, abraçou-me de novo e entrou na fila para o avião militar. Voltei a vê-lo dois anos mais tarde e passámos férias em família, no Algarve, nuns apartamentos nos Olhos de água. Morreu em Agosto de 2001, aos 48 anos, de doença misteriosa, numa quinta perto da sua Luton natal. Jeannie, a sua viúva, é hoje uma das activistas na luta pelo esclarecimento das doenças adquiridas por militares britânicos na Guerra do Golfo e nas que se lhe seguiram.

(…) Pelos amigos queridos
e os companheiros de ideias,
que são amigos também,
juro nunca me render. (…)

Fiquei com a responsabilidade de olhar pelas duas irmãs órfãs de mãe desde a adolescência e agora também sem pai. Dijana ficava sozinha em Sarajevo, feliz mas amargurada pela partida da irmã. Uma médica de uma ONG, que obviamente protejo a identidade, havia sido decisiva no processo de “recrutamento” para aquela organização da enfermeira diplomada Leijla Cican, mexendo uns cordelinhos e retirando-a de Sarajevo com destino à Holanda.
Dijana sentia-se feliz pela irmã e apreensiva pelo seu destino. Algum dinheiro, dez volumes de tabaco e seis caixas de rações enlatadas, tudo contribuição do pessoal, conseguiram o visto para Dijana. Foi connosco em coluna militar até Mostar, onde a protegemos até à data da sua partida no final de Maio de 1994, altura em que embarcou num avião da ONU com destino a Frankfurt e com o carimbo de “Medical Personnel” de uma ONG no passaporte.
Os anos passaram sem nunca os procurar, parecia que tudo tinha acontecido noutro planeta, noutra vida, de tão irreal que é. Face à imensa tragédia da guerra, de que vale a saudade e para quê reavivar memórias?

(...) E até pelos inimigos,

que odeiam a iberdade

e por isso não são livres,

juro nunca me render.

Em Outubro de 2003, nove anos volvidos, juntei-me a uma equipa multinacional de liderança holandesa para ir à Federação Russa, em missão de controlo de armamentos. Tinha a morada de solteiro de Rob e através dela, o meu amigo holandês, Paul Werstratten, com quem já havia servido antes, obteve o número de telefone.
Rob é hoje sargento no exército holandês, casou com Leijla dois meses após a chegada desta à Holanda. Têm duas filhas lindas, fruto da mistura nórdica e bósnia. Vivem nos subúrbios de Amesterdão numa daquelas casinhas típicas. Visitei-os e fizeram questão que ficasse para jantar, mas no tipo de missões em que andava inserido a equipa prevalece e o tempo é curto.
Na despedida Leijla disse-me que a irmã não vivia longe e que trabalhava ali bem perto, num lar para idosos. Fora casada com um amigo de Rob e tinha um filho. Disse-me que a irmã lhe havia dito que teria ido comigo para onde eu a levasse, que jamais se esquecera de mim e que frequentemente falava sobre mim. Ainda guardava uma fotografia que havíamos tirado juntos. Despedi-me de Rob à porta e então Leijla disse-me que a irmã estava ao telefone. Tremeram-me as pernas e a boca secou. Maquinalmente reentrei em casa e peguei no telefone, balbuciando qualquer coisa.
- Ramon...How are you, my angel of Sarajevo? 4 – Já falava inglês.
- I´m... Je souis bien, et toi? 5 – Respondi, relembrando que lhe ouvi as primeiras palavras em francês.
- I’m OK. I wish to see you again! I’ve a soft bed and clean sheets! 6 Disse rindo. Era a primeira vez que a ouvia rir assim, sem medo, feliz. Trocámos mais umas palavras e despedi-me sentindo um nó na garganta.
Entrei no carro. Um frio doloroso invadia-me o estômago. Cantarolei baixinho para disfarçar os soluços:

- Veja bem, é o amor agitando meu coração,
Há um lado carente dizendo que sim,
E esta vida da gente gritando que não.

Sempre gostara de Maria Betânia e das suas hipérboles sobre o amor, mas agora a letra afigurava-se trágica e tristemente real...tão real que doía…muito.
No local de pernoita fui encontrar a equipa no bar. Bebi umas cervejas, despedi-me e retirei-me, soltando um palavrão na minha língua natal, os outros olharam para mim, riram. É universal o sentimento com que se cospe a resignação.
Quis o destino que a voltasse a encontrar, mas nessa noite recordei a sua voz e o meu aniversário em Sarajevo. Então, sem poder reprimir mais o que me ia na alma, chorei por “esta vida da gente gritando que não!”
___________________________________________
1 – Ramon, protege a Leila, assegura-te que ela vai no avião na próxima semana, OK?
2 – Tu, Português louco, tu és…
3 – Ramon, como estou orgulhoso…!
4 – Ramon… Como estás, meu anjo de Sarajevo?
5 – Eu…Eu estou bem, e tu?
6 – Estou bem. Desejo ver-te de novo. Tenho uma cama macia e lençóis lavados!

Sarajevo - A morte em cada esquina.

2005-11-21T01:22:00.000Z

Homo homini lupo

(O homem é o lobo do homem)

Em cima:Sinais nos cruzamentos- Atenção snipers!
Em baixo: Parlamento da BH sob ataque sérvio.
Foto do interior das torres gémeas de Sarajevo (Torres Unis).

II - O Dr. Rambo

Um outro dia de primavera nascia agora radioso mas ainda ofuscado por uma névoa de ar frio que pairava sobre a cidade. A noite que o antecedeu fora relativamente calma, comparada com outras. Estava de vigia enquanto os meus quatro companheiros dormiam ou mantinham os olhos fechados, escondendo os pensamentos.
- Jesus Christ, not again, Carlo has the snoozer on! 1 – Disse Godzilla, referindo-se ao ressonar do cabo dos Carabinieri italianos.
Dei um pontapé na bota de Carlo e este acordou, como sempre, a sorrir e com a pergunta sacramental: Is Roma on fire? 2 - Com aquela pronúncia típica dos italianos era de ir às lágrimas.
- You’re snoring.3 – Disse-lhe, rindo-me.
Virou-se para o outro lado e soltou ruído pelos fundos, acompanhado de uma gargalhada.
- Keep snoring, kepp snoring! 4 - Disse Evans, oferecendo-me um snack crocante.
Aguardávamos que a claridade se instalasse completamente. Estávamos ali, no sétimo andar de uma das torres gémeas de Sarajevo, desde as duas da manhã, aguardando o sinal para o início da caçada. Havíamo-nos deslocado para lá a coberto da noite, guiados por Stefan M..., um oficial do HVO (exército croata da Federação Bósnio-Croata), através das passagens abertas entre os edifícios.

"Caçada de snipers por sniper"

Soldados bósnios encurralam atirador sérvio.

Desde o início de Março que os aviões da NATO obrigavam as forças sérvias a alguma contenção. Acabara a impunidade com que circulavam por todas as estradas e já olhavam para cima antes de se moverem. As noites eram agora mais calmas.
Dias antes, perto da Câmara Municipal, na parte velha de Sarajevo, havia ocorrido o massacre de cinco homens de etnia sérvia. Tinham-se infiltrado através da rede de esgotos para uma qualquer missão e os seus corpos haviam sido encontrados no dia das mentiras por gente de uma Organização Humanitária. Haviam sido degolados à velha maneira otomana e a retaliação do lado sérvio veio sob a forma de disparos a tudo o que mexesse. Estava aberta a caça a todas as espécies.

Na noite da macabra descoberta Stefan, o nosso guia, conduzira-nos até à cave de uma loja de roupas onde, para além dos sinais da matança, encontrámos diversas roupas e manequins. No chão da cave havia um buraco que dava directamente para os esgotos, o qual foi cheio com entulho e armadilhado. Fora por ali que se haviam infiltrado aqueles cinco soldados do exército sérvio.
Carlo havia agarrado num manequim feminino, simulando uma dança e depois aquilo que se imagina. Só ele nos poderia fazer rir naquela altura.

Ainda hoje haverá muita gente a pensar na forma como começaram a ser descobertos e eliminados os snipers a partir daquela data. A ideia surgiu do engenho e da necessidade.
Primeiro vestia-se um manequim com roupas abandonadas. Havia até quem lhe pusesse um cigarro a fumegar na boca. Em seguida sentava-se o manequim numa cadeira e atavam-se duas cordas, uma a cada par de pés da cadeira. Um trio de atiradores dos nossos emboscava-se nos telhados ou nos pontos mais altos dos edifícios em redor. Quando o dispositivo estivesse pronto, dois de nós, um de cada lado da divisão da casa com mais janelas, deitados ou sentados junto ao solo ou a um canto, puxava a cadeira para si fazendo-a passar junto às janelas. Assim que o sniper disparasse revelava a sua posição e o resto é mera acção táctica. O processo repetia-se então noutro local e no caso dos nossos atiradores não terem resolvido a questão logo à primeira, isto é, antes do atirador se aperceber que fora iludido.
Era assim desde a morte do sargento legionário Jean-Marc La Brasse, atingido por um sniper quando socorria um idoso atingido numa perna, na Avenida Obala Kulina Bana, paralela ao rio Miljacka (Miliiaska).

Aprender a sobreviver. Retrovisor anti-sniper

Os snipers costumavam emboscar-se nas encostas sobranceiras à margem sul do rio, ou mesmo nos edifícios mais a sudoeste, no bairro de Ali Pasino Polie. No dia anterior haviam excedido todos os limites. Estavam a escassos duzentos metros, num dos quatro edifícios gémeos, na margem sul do rio e para oeste de um dos quartéis da ONU, instalado no complexo desportivo de Skenderija.
Aquele dia marcou-me, pois era dia do meu aniversário, embora o sargento espanhol Luiz Hilgueras se tivesse oferecido para ir no meu lugar, agradeci-lhe dizendo-lhe que “con mis muchachos voy yo!”5. Esta missão de busca a um dos homens mais procurados da guerra era de comparência obrigatória, não queria faltar, apesar de tudo, incluindo ser este o meu último dia. Ainda assim o ânimo era elevado, antecipava-se já a “petiscada” da noite.
- Ramon, the “Angel” brought the shellfish? 6 – Perguntou Evans, referindo-se ao helicóptero que nos trazia abastecimentos extra de Split, na Croácia.
Acenei afirmativamente, enquanto observava pelo buraco onde havia estado uma janela. Via agora claramente os vultos das pessoas na penumbra, de regresso a casa. Em Sarajevo, naquela época, a vida era feita durante a noite. Ardiam-me os olhos, onde estaria Dijana àquela hora...que olhos meu Deus..e os lábios, carnudos... Tau, Tau!... Dois estampidos secos, típicos das armas usadas por snipers, ecoaram na manhã.
Tsssssssssttttt...O rádio dava agora sinal de vida. Ia começar a “dança da cadeira”.
- Alpha to all groups; Fox on Golf Two Zero, Golf 2-0, do you copy? Over! 7 – Informou “Gaza”.
- Alpha, this is Alpha three; loud and clear; Fox on Golf 2-0, over! 8– Respondi.
Cada um sabia o que havia a fazer e assumiu a sua posição. Este método de referenciar objectivos deu bastantes resultados por ser pouco convencional. Coloca-se uma mica quadriculada transparente sobre o mapa da cidade, com dois eixos, um de números e outro de letras. Depois, assim que o objectivo é referenciado, é só jogar à batalha naval. As coisas simples são as mais eficazes. Estava grato à matemática, afinal os eixos de abcissas e ordenadas (x e y), sempre eram úteis para alguma coisa. Tinha-nos chegado a informação de que o “Dr. Rambo”, nome pelo qual era conhecido um dos snipers de Sarajevo, estava encurralado num quarteirão próximo. Segundo se dizia era dentista e havia sido atirador da equipa olímpica da Jugoslávia. A partir de determinada altura, a seguir ao tiro selectivo, era comum ver um ou dois vultos correr para a vítima, debruçarem-se sobre ela e depois desaparecerem. Havia uma certa admiração pela coragem evidenciada debaixo de fogo no auxílio às vitimas, mas estranhamente, muito mesmo, ninguém disparava sobre aqueles indivíduos.

Dizem que era a dele...

Naquele amanhecer, o seu primeiro “tiro ao boneco” denunciara a sua posição. Pouco depois encomendava a alma ao criador, assim como um dos seus adjuntos. Na sua posse foi encontrado, para além do espólio militar, um alicate de dentista e uma bolsa de veludo das que envolvem as garrafas de Chivas Regal Royal Salute. Estava quase cheia de dentes de ouro. No leste da Europa é comum a substituição de dentes por próteses daquele metal. Estava explicado o mistério da correria para os cadáveres.
Aquela manhã tinha menos poeira no ar do que o habitual, nem sequer cheirava a morte. Limpei o Vicks Vaporub que havia posto nas narinas por causa dos cheiros, queria sentir o aroma daquela manhã. Afinal fazia anos. Fomos a pé em patrulha até ao ponto de recolha, junto à Mesquita de Ali Paxá e dali de VAB até Skenderija. Tudo porque atravessar a pé a ponte com o mesmo nome era acreditar demais na sorte ou em Deus, conforme a crença de cada um.
Vi Dijana de novo, estava com a irmã. Não a via desde a morte do pai, um mês e meio antes. Esperavam por Rob, assim julgava. Dijana trazia um cesto de vime debaixo do braço, sorriu para mim, devolvi-lhe o sorriso e acenei.
Chamou-me, deu-me o cesto com iguarias regionais e desejou-me um feliz aniversário, estendendo-me a mão para um cumprimento. Senti a pele macia e o seu cheiro, o sorriso continuava lindo. Agradeci a oferta com que me presenteavam ambas, despediram-se e foram às suas vidas. Nessa tarde comemorei o aniversário com o meu grupo e já era noite alta quando eu e Rob, seguindo indicações deste, nos escapulimos para o bairro onde havíamos estado de manhã. Chovia agora, como só nos balcãs chove, afinal em Abril águas mil...
Nessa noite, o meu desejo de quase três meses realizou-se por fim, tomei um banho quente de banheira e dormi numa cama fofa com lençóis. Tinha agora trinta e cinco anos e Sarajevo entrava no segundo ano de cerco.

Da Esq. para a dir.: "Gaza"; Rob (chapéu); Evans (arma); Carlo (óculos de sol); Ramon; Mike "The Razor" Wilkinson (à frente); Esteban (atrás) e "Godzilla". Fotógrafo - Pepe "D. Juan".

_______________________________
1- Jesus Cristo, outra vez não, o Carlo ligou o alarme! (ressonar).
2- Está Roma a arder?

3- Estás a ressonar.

4- Continua a ressonar, continua a ressonar!

5- Com os meus rapazes vou eu!
6- Ramon, o Anjo (helicóptero) trouxe o marisco?
7- Alfa a todos os grupos, a raposa está em Golf, dois zero, Golf-2-0, entendido? Terminado!
8- Alfa, aqui Alfa três; alto e claro; Raposa em Golf, dois zero, terminado!

Honre-se a Pátria de tal gente...

2005-11-18T14:18:00.000Z

"Se serviste a Pátria e ela te foi ingrata, tu fizeste o que devias, ela o que costuma."
Padre António Vieira

À memória do camarada de armas

João Paulo Roma Pereira, Sargento Comando caído pela paz e no cumprimento do dever em Cabul, hoje, dia 18 de Novembro de 2005.

Ao rápido restabelecimento dos três outros camaradas feridos.

Deixo-vos este poema de Pedro Homem de Melo, que trazia sempre comigo, plastificado, e que me acompanhou sempre na Bósnia-Herzegovina, exprimindo um desejo e um estado de alma.

"...TALVEZ QUE EU MORRA NA RUA

INVIA POR MIM, DE REPENTE

EM NOITE FRIA E SEM LUA

IRMÃ DAS PEDRAS DA RUA,

PISADAS, POR TODA A GENTE.

TALVEZ QUE EU MORRA ENTRE GRADES,

NO MEIO DUMA PRISÃO,

E QUE O MUNDO, ALÉM DAS GRADES

VENHA ESQUECER AS SAUDADES

QUE ROEM, MEU CORAÇÃO..."

"...TALVEZ QUE EU MORRA NO LEITO,

ONDE A MORTE É NATURAL

AS MÃOS EM CRUZ, SOBRE O PEITO.

DAS MÃOS DE DEUS, TUDO ACEITO,

MAS QUE EU MORRA, EM PORTUGAL!"

O Presente do Passado

2005-11-13T19:34:00.000Z

Só os mortos viram o fim à guerra.

Platão

À memória do médico bósnio Dr. Cican, cobardemente assassinado por um sniper enquanto socorria uma mulher ferida.

Foto de Ron Havic

I - Express 23

Desce mais uma noite sobre Sarajevo, cercada e sangrenta. Tínhamos agora mais apoio desde a chegada de uma força da Legião Estrangeira que veio reforçar o dispositivo da UNPROFOR (United Nations Protection Force).
O mundo já conhecia imagens de soldados ocidentais amarrados por militares sérvios a pontes, antenas e outras estruturas, em claro desafio à comunidade internacional e à NATO. Agora tínhamos, finalmente, capacidade de resposta.
Havia sentido medo ao início, ainda sinto, não aquele medo comum que é, afinal, natural ao ser humano. Era um medo que já havia experimentado nas arenas. É o medo de ter medo, de fugir e não enfrentar o perigo. Nunca tem superação mas controla-se.
Sarajevo, ou o caldeirão, como lhe chamamos, situa-se no vale do rio Miljaska, rodeada por montanhas, numa paisagem que recomendo quando em paz e onde o eco das explosões e dos tiros é mais intenso e ressoa vezes sem conta pelo vale.
Aqui as noites começam pelas quatro da tarde, assim que o sol desaparece por detrás das montanhas, só reaparecendo por volta das sete horas do dia seguinte.
Não há luz, água, gás, medicamentos e comida. Há filas para tudo e a população inocente e mártir sofre. Estranhamente, nem as crianças se ouvem chorar, só passos apressados e aflitos por chegar a salvo ao seu destino, a coberto do escuro.
Esta noite a patrulha é ao longo do principal Boulevard de Sarajevo, a Alameda dos Atiradores (Snipers Alley), até onde esta artéria encontra o cruzamento para Tuzla e Zenitsa, na saída para norte.

Fomos transportados em blindados franceses (VAB’s) e estamos parados há já algum tempo junto à estação dos eléctricos. Anoiteceu há umas horas e tudo parece calmo esta noite. Saímos do veículo e abrigámo-nos atrás do muro danificado da estação dos eléctricos, aguardando a coluna de Jeeps que fará a rendição do pessoal. Finalmente ia dormir a minha primeira noite completa em duas semanas.
Ajeito o auricular rádio e tiro do bolso um chocolate de ração francesa. É que, quando estamos a mastigar coisas crocantes, o ruído de fundo do rádio não se ouve. Faço sinal à minha parelha, um cabo holandês, Rob, para que fique atento ao rádio enquanto eu mastigo. Faço uma pausa na mastigação e...que é isto? – Ouço distintamente música, baixinho, mas é música. De noite, quando a coisa está calma, a única coisa que se ouve é o murmúrio do rio, agora, música?...lá está outra vez!
…“It’s late in the evening, she wonders what clothe to ware...”– É claro agora o som da música de Eric Clapton. Alerto Rob e ele sorri batendo com a mão no bolso lateral das calças do camuflado, indicando-me que é ele que ouve música. É o seu “toca Ka7’s” que se ouve através do auricular, tal é o silêncio.
Um gajo aqui nesta situação e este “tamanco” a ouvir música. Está apaixonado e anestesiado, pronto! – Porque raio se oferecia sempre para as patrulhas nesta zona tão crítica, aliás, a mais crítica?

Toouuup! – Este som cavo assinalava o primeiro tiro de morteiro da noite. Não passava uma sem os cumprimentos da artilharia sérvia, diariamente sempre às 23H00GMT, meia-noite local. Chamávamos-lhe o Express 23. Durava cerca de uma hora e depois era esporádico até ao amanhecer.
Subitamente, assobios, clarões, estrondos, gritos...silêncio. De novo assobios que abafam os gritos, estrondos que causam mais gritos e silenciam outros, clarões que projectam silhuetas humanas e objectos como nos teatros de luzes da minha infância...mais gritos e gemidos, choros e soluços, estrondos, uivos. É o apogeu da insanidade. É a besta humana no seu pior, um festim de selvajaria, tudo porque a raça humana ainda não percebeu que é una na sua espécie, que só há um Deus, os povos é que lhe dão nomes diferentes.
Um uivo maior, tipo comboio a passar num túnel, anuncia a chegada da morte. Estrondo, guinchos de metal retorcido, gritos de feridos e de gente assustada. Um projéctil de morteiro de grande calibre atingiu a carcaça já retorcida e calcinada de um camião e a deslocação de ar virou um dos nossos Jeep’s da coluna da rendição. Tombou de lado e resvalou uma dezena de metros.
Corremos para lá e retirámos os ocupantes do carro em chamas. Nem sei como o fizemos, nem quanto tempo passou, é instintivo, são os nossos camaradas que ali estão e poderia ser eu. Arrastámo-los para a segurança de um alpendre num prédio próximo e alguém nos indicou uma escada que descia para o subsolo. Um médico bósnio, o Dr. Cican, cuidava agora dos nossos camaradas. Duas enfermeiras ajudavam-no, eram suas filhas. O subterrâneo estava cheio de gente ferida e o cheiro...meu Deus, o cheiro!
Rob falou-lhes em servo-croata. Estava explicado o voluntarismo para as patrulhas naquela zona. Uma delas trazia o nome bordado na bata, chamava-se Dijana (Diana), é dona duns olhos negros lindos...

TSSSSSSSSST!...O rádio chamava-me à realidade.
- Take cover, take cover!1 – Gritou “Godzilla”, um canadiano do Quebec, um pouco mais pequeno que um guarda-fato. Agora eram disparos de toda a panóplia de adereços da tragédia balcânica.
- Echo one Romeo; Bravo leader calling. We are under fire from some “boxes” in the southern bank and from Victor four. Reporting two men hounded and one vehicle hit by mortar fire; over! 2 - Gritou “Gaza” ao rádio.
Douglas, o “Bull-Doug”, de 22 anos e natural de Liverpool, conduzia o veículo atingido. Ficou ferido por estilhaços numa das pernas e com um tímpano rebentado. Regressou a casa onde serve numa unidade de treino para operações de paz. O outro ferido, Juan, um oficial espanhol, de 28 anos, ficou sem o pé direito e com 130 gramas de platina na perna do mesmo lado. Visitei-o mais tarde na sua Mérida natal. A prótese não se nota e ainda tem aquele sorriso que lhe enche a cara. O espírito humano não foi amputado e ainda bem. O relatório oficial concluiu por acidente rodoviário. Ainda durava o estado de graça de Radovan Karadijic.
- Echo one Romeo; this is Bravo leader, over! 3 – Chamou outra vez “Gaza”.
A extraordinária semelhança com o futebolista Paul Gascoigne justificava o “nick”. Oriundo do Royal Marine Commando, o líder de equipa, personificava o oficial que se segue para todo o lado. Dava e era o exemplo desde o início da missão. Não era um daqueles oficiais britânicos emproados de que há réplicas rascas noutros exércitos.
Carregámos os feridos para a VAB que os transportou ao aeroporto para evacuação. Para eles tinha acabado um pesadelo, mas começava outro, o dos traumas.
- Echo one Romeo; this is Bravo leader. Two hounded “evac”, over! 4
- Bravo leader; Echo one Romeo, roger and out! 5

Voltei atrás para chamar Rob, que falava com Lejla. Estava ”apanhado”. A irmã, Dijana, fez-me sinal para uma caixa vazia de material médico. Voltei à VAB e agarrei numa bolsa de primeiros socorros. Dei-lha e fiz o mesmo ao meu kit pessoal. Sorriu agradecida. Quebrei todas as regras, mas não resisti ao olhar e ao sorriso que só as mulheres sabem fazer. Chamei outra vez Rob, acenei a Dijana e virei costas para ir ter com os meus. Chamou-me na língua francesa e perguntou-me o nome:
- “Ramon”! – Respondi, dizendo-lhe o meu “nick”.
- Je m’appelle Dijana ! 6 – Respondeu com um sorriso.
Já o sabia, mas gostei de ouvi-lo da sua boca. Aquele olhar...aqueles lábios...aquela voz...uns cabelos negros como azeviche...lindos...
- Tsssst... – Lá estava outra vez a chamada à realidade.
- Bravo leader to Bravo team; regroup, regroup, over! 7
Regressámos ao “conforto” do contentor que nos servia de abrigo. “Lavei-me”, mais uma vez, com “toalhitas”, pois banho com água era uma vez por semana.
Abrimos umas latas de “corned-beef” e bebemos cerveja bósnia e Rakya, uma aguardente local. Batata frita de pacote com um ligeiro, só ligeiro, sabor a ranço, fazia o acompanhamento.
Bebi pelos meus camaradas e pelos inocentes de mais uma obra-prima da estupidez humana. Bebi porque quis, até à exaustão, até o álcool me adormecer de tal modo que não pudesse sonhar. Um banho, lençóis, uma cama fofa...era tudo o que queria. Mais um golo de Rakya...estou...Dijana…
- Hey babe, take a walk on the wild side… – é o “toca-Ka7’s” de Rob. O som saía agora através de umas colunas mini.
Outro golo...fecho os olhos, pesam-me…Dijana...

______________________________________
1 – Abriguem-se! Abriguem-se!
2 – E1R; aqui Bravo líder chama. Estamos debaixo de fogo a partir dos blocos de apartamentos (boxes) na margem sul e a partir do monte Vrace. Reporto um veículo atingido por fogo de morteiro e dois homens ferido, escuto!
3 – E1R; aqui Bravo líder, escuto!
4 - E1R; aqui Bravo líder. Dois feridos evacuados, escuto!
5 _ Bravo líder; E1R, entendido e terminado!
6 – Chamo-me Diana!
7 – Bravo líder para equipa Bravo; reagrupar, reagrupar, terminado!

Conversa de Aldeia

2005-11-04T15:29:00.000Z

Ainda mal tinha posto pé no estabelecimento do Ti Gervásio e da Ti Humildá, daqueles de duas entradas (num lado é mercearia, no outro é taberna e barbearia), quando aquele vozeirão que conhecia desde miúdo anunciou a minha chegada.
- Atão Maneli, por cá ôtra veis?
- Bom dia meus senhores, tudo rijo ou não prestam? - Provoquei, sabendo certa a constatação da 3ª Lei de Newton: Para cada acção há sempre uma reacção igual e oposta.
- A rijeza já me vai faltando onde é precisa e apracendo onde na a quero! - Respondeu de pronto o Ti Carolino, homem de excepcional carácter a quem sempre conheci bons modos e respeitáveis cabelos brancos.
- É, vim até cá matar as saudades! - Respondi, fazendo sinal ao Ti Gervásio para um “caco” para ele e outro para mim. Anuiu, era praxis antiga, desde que me tornara homem. Esperei um pouco para convidar os outros. Estava mesmo a pedi-las.
- Tava a vere que vinhas aqui fazere precuras de médico e depois na recetavas o xarope! – Agora era o Senhor Cabo da Guarda Trindade, como sempre o conhecera. Aposentado já há uns anos, era das pessoas mais queridas da aldeia. Havia sabido resistir sempre à tipicidade salazarista que a Guarda ostentou. Se há pessoa que mereça a adjectivação de altruísta é ele.
- Olha vai falare o presidente, o Jorge dos Paios! - Disse o Ti Manel Cara Dura. Um daqueles cromos que já não se fabricam.
- Atão Maneli, Lesboa tá no memo sítio? - Perguntou o Ti Carolino.
- Está na mesma, como sempre. O dia que puder viver aqui nem olho para trás. Podem crer! - Disse com a maior das convicções.
- Acho beim, tu és daqui na és de lá. Aqui é que tá quem gosta de ti e te respeta. Quem havia de dizere, parece que foi ontem c’andavas ali na chapada da Marinela com as ovelhas do tê avou, sem precisares disso e hoje és quem és! – Retorquiu.
- Se pensam que vos pago mais uma rodada por essa marmelada toda estão enganados! - Disse-lhes, sabendo que o faziam por carinho e respeito.
- Home essa! Na é mentira nenhuma que és difrente duns c‘andam por aí todos cagões...e na valem mais cum caganito d’ovelha!
- Parem lá com isso e deixem-me ouvir o Presidente! - Disse interrompendo agora o Ti Manel Cara Dura, para ver se punha fim àquilo.
Compreendia-os bem, o que lhes doía é que haviam acarinhado muita rapaziada da minha geração, fazendo seus os sucessos deles e agora, muitas vezes, nem os bons dias ouviam. Quantas vezes no apanhar da camioneta para a cidade, onde estudávamos, não vinham aquelas almas com mãos grossas e duras que nem tábuas, darem-nos vinte cinco tostões, ou mesmo cinco escudos, o que na altura era uma pequena fortuna, sempre com a recomendação para que comêssemos bolos de creme que na aldeia não havia. Queriam que as novas gerações não passassem pelo que eles haviam passado.
Que lições de humildade, generosidade, humanidade, de valores e princípios eu recebi desses homens que em comum comigo têm tudo...tudo.
Que saudade dessa gente e do meu Alentejo. O meu sentido de pátria nasceu lá, entre chaparros e azinheiras, entre gente simples mas recta, honesta e leal.
- Ti Gervásio ponha lá aí mais uma rodada e algo para roer, talvez assim me deixem ouvir o homem! - Disse em tom de brincadeira, olhando na direcção da televisão.
Falava o cidadão Jorge Sampaio, titular do cargo de Presidente da República, dizendo que a classe política portuguesa estava vazia de ideias e a sociedade portuguesa parca em figuras notáveis, comentando a contestação da nomeação de uma sumidade qualquer para o Tribunal de Contas. Nem é magistrado, é mestre em direito e filiado no PS. Nada de novo.
Então, para surpresa minha, não é que o ouço plagiar, embora timidamente ou numa imitação rasca, o celebre discurso à nação de JFK?
Das duas uma ou ambas; ou quem lhe escreve os discursos nos tem em pouca conta ou então deveria estar a escrever “dizursos” e ter mais cuidado, uma vez que apesar das bostadas sucessivas feitas pelos sucessivos ministros da deseducação, ainda há por cá rapaziada que se interessa um pouquinho por história do século XX. Curiosa esta gente heim!
Grave mesmo e não quero acreditar que assim haja sucedido, é ter sido o próprio cidadão Jorge a escrevê-lo. Não! Seria demais, o homem tem um assessor para isso, mas para que conste a frase original é mais ou menos assim:
“(…) my fellow Americans, don’t ask what your country can do for you, ask what you can do for your country (…)”.
Quando o ouvi proferir a frase, na versão lusa, quase que…eu sei lá, quase que lhe chamei demagogo. Ó senhor Jorge, olhe que é de boa educação referir-mos sempre os autores. Eu ouvi e não queria crer, qualquer dia teremos outro cidadão qualquer a gritar do alto do Parque Eduardo VII:
- “Free at last, free at last. Thanks God all mighty, we’re free at last!”
Então não bastava já aquela senhora Pinto qualquer coisa ter plagiado artigos duma revista americana de grande prestígio, fazendo crer à plebe ser ela a autora, vinha agora este cidadão com mais esta.
- Maneli, o qué co home disse que até deste uma punhada no balcão? - Perguntou o senhor Trindade.
Expliquei então o que o homem havia dito dos cérebros e dos notáveis portugueses, assim como aquela frase, que os presentes haviam achado de um sentido profundo. Aproveitei, então, para denunciar onde é que esses trastes colocam os filhos deles e os dos amigos, comentando um artigo saído, surpreendentemente, na imprensa diária.
- Ah! Já percebi! – Disse o Ti Carolino, finalmente – escondeu o filho na tal PêTei. Na é lá que tão todos os filhos dos políticos do país a aprenderem a governar as coisas do Estado, até o filho do Otelo?
É verdade ou quase, aqueles prodígios do nosso sistema de educação, todos concentrados no mesmo edifício, comovem qualquer português. Como o cidadão Jorge se referiu à pouca proliferação de mentes brilhantes no nosso país, até dei razão ao Ti Carolino. Urgia criar e manter uma reserva estratégica de excelsa massa cinzenta.
- Ná, o ome tá mas é a escondê-los todos dos amaricanos...hã?, Na, na é amaricados, esses tão no governo! - Disse o Ti Gervásio.
- Não? atão é dos ingleses. Na faltava más nada, levaram-nos o vinho do Porto, as lãs, os trenadores e os jogadores, agora tamem levavam os cabeças, não? – Disse o Ti Manel Cara Dura.
As nossas mentes brilhantes, as que se vão embora, fazem-no porque cá são obliteradas por mestres caducos e assistentes apadrinhados. As que ficam, algumas, vão para o sector privado e outras perdem-se por aí, muitas vezes subalternas de gestores públicos pouco qualificados, como parece que acontece ali para as bandas da CGD.
Durante trinta anos a classe a que o cidadão Jorge pertence geriu os destinos do país como quis e lhe apeteceu, auto regulamentou as suas reformas, quando o “tacho” 1 estava a acabar auto nomeavam-se para o “tacho” 2, aumentaram escandalosamente os quadros da Função Pública com os apadrinhados políticos, fizeram recair sobre os professores a culpa do estado da educação, sobre os polícias a culpa sobre o estado do crime e mais haveria para dizer.
Há funcionárias em ministérios, nomeadas Ad Hoc pela mesma classe a que o cidadão pertence, que fariam corar de pudor a Mónica Lowinsky. Algumas até guardam as joelheiras na gaveta da secretária, que é, diz-se, para quando vão a Fátima não magoarem os joelhos no pagar da promessa por um bom emprego. Sabe-se que a sua subida vertiginosa na carreira o foi de forma absolutamente horizontal.
E o senhor, cidadão Jorge, como mais alto magistrado da nação, decide dizer aos portugueses que eles é que têm de fazer alguma coisa pelo país e não o país por eles, como se tivéssemos andado estes anos todos na boa-vai-ela e vós, os políticos, a sacrificarem-se por nós?
Tenha vergonha, reveja o que disse e não ofenda a inteligência dos outros.
Sabe, cidadão Jorge, muita gente neste país não ocupa lugares de destaque por não lhe reconhecerem o mérito e também, diga-se em abono da verdade, por não terem QI suficiente.
Não, não é ao Quociente de Inteligência que me referia, porque esse, nessas pessoas, tem três dígitos e o da esquerda não é zero. Eles não têm é Quem os Indique! QI, está a ver?
- Para onde cidadão Jorge?
- Para o cargo claro, para onde havia de ser? Então querem lá ver que trinta anos constantemente a fazer fezes é trabalho de pessoas com três dígitos e o da esquerda não é zero?
Ah, já sei! Também foram empregados da PT!

Sarajevo - Os Dias da Guerra

2005-10-29T00:36:00.000+01:00

Em 1992, a Alemanha, a caminho da consumação da reunificação e pretendendo um “espaço vital” económico para oriente, numa verdadeira antevisão da necessidade de expansão do mercado europeu para leste, decide dar cobertura política e diplomática à independência croata e eslovena. Estava de novo ateado o fogo nos Balcãs.
Com os EUA empenhados militarmente no médio oriente, valendo-se dum desmoronar do império soviético e consequente incapacidade para intervir militarmente num país que havia sido sempre não-alinhado, aliás, o líder dos não-alinhados, ficou para segundo plano, na agenda da política externa dos EUA, a resolução do problema no fulcro da Europa.
A CEE, ainda denominada assim na altura, fica a braços com um problema para o qual não tem capacidade de dar resposta militar, uma vez que é Nato-dependente.
Entretanto, nos meandros políticos da velha Europa, onde a têmpera guerreira britânica contendia com um neo-germanismo ao estilo green-peace e com a arrogância francesa, criavam-se, com a apatia política, as condições para o renascer da selvajaria que apenas meio século antes havia lavrado pelo mundo e em especial na Europa.
Como nota pessoal, continuo sem perceber de onde vem a arrogância militar francesa, pois um país que tem como melhor força militar uma tropa estrangeira e teve como melhor chefe militar um Corso (que para os franceses é gente de segunda), sinceramente não alcanço de onde lhes virá o garbo.
Neste quadro, os líderes de origem sérvia da Bósnia, da Croácia e da própria Sérvia, assim como os seus congéneres bósnios e croatas nascidos noutros locais que não a sua origem étnica, viram ali a oportunidade de, finalmente, criarem os seus estados próprios e acabarem de uma vez por todas com a mistura étnica nas nações emergentes.
É neste contexto que é enviado para o terreno o primeiro grupo de observadores/monitores da CEE, que teriam por missão a protecção das populações, através da sua presença desarmada, assim como o relatar dos crimes de guerra perpetrados por quaisquer dos contendores.
Por outro lado, a NATO, com o consentimento da ONU, envia para o terreno equipas de observadores militares, aos quais cabia a missão oficial de observar o desenrolar das operações militares e uma outra, de natureza não pública, a qual consistia em referenciar militarmente todos os objectivos militares de todos os lados da barricada. Esta segunda missão poderia implicar o desaparecimento físico dos homens envolvidos, o que a suceder seria imediatamente assumido pelo governo do militar em questão pela afirmação de que o mesmo estaria a actuar por sua conta e risco, logo fora do âmbito das ordens recebidas. Assim sucedeu com militares norte-americanos, em Junho de 1994, a sul de Sarajevo.
No âmbito da primeira missão foi enviado para o terreno, a par de outros, o homem que vos quero dar a conhecer com esta história. Hoje vive, como sempre quis, junto ao mar, ali para os lados da Ericeira, de consciência tranquila e anónimo. Feliz? Julgo que sim.
Conheci-o nos meados da década de oitenta, há quase vinte anos, era então um homem ainda jovem e fazia-se acompanhar sempre, dentro do quartel, de um cão enorme de cor preta. De baixa estatura, a dar para o anafado, sempre sorridente e de verbo fácil, era o estereótipo do anti-herói. Era portador de um conhecimento da sua profissão e de uma cultura geral elevadíssimas, talvez por isso não tenha alcançado lugares mais cimeiros.
Encontrámo-nos um dia em Sarajevo, onde o comando da sua missão estava instalado num hotel que já havia sido objecto de mimos por parte da artilharia sérvia, colocada nos montes Trebevic a sul da cidade. Trocámos algumas impressões e lá fomos a uma reunião conjunta. Era para isso que eu ali estava.
Dias depois, já com a equipa que eu integrava bem internada em território onde os militares de um dos lados faziam questão de afirmar que não garantiam a nossa segurança, aguardávamos contacto rádio a confirmar encontro com uma patrulha onde vinha o Cod (nome que lhe dou agora).
De dia fazia um calor danado naquele mês de Junho, acompanhado em altitude por aguaceiros de grande intensidade e por um frio de rachar à noite. Acachapados no alto de uma elevação sobranceira a um cruzamento de estradas, nos montes Semerska, a norte de Sarajevo enquanto a XVI Divisão do I Corpo de Exército Bósnio atacava o exército sérvio vinda de norte, aguardávamos o contacto com a dita patrulha que nos iria retirar da zona, uma vez que os helicópteros que nos deveriam exfiltrar (evacuar), foram “aconselhados” a não sobrevoar a zona porque poderiam ser alvo de fogo hostil.
Tempos depois “cairia” um helicóptero holandês que não respeitou os “avisos”.
Já quase de noite, com o rumor da batalha bastante perto e o ruído incessante das colunas militares sérvias em retirada para sul, lá surgem os Jeeps pintados de branco, logo parados por um grupo de cerca de trinta Chetniks sérvios, colocados a cerca de cem metros do cruzamento, junto ao rio Bosna.
Descemos do local onde estávamos com as precauções que a situação impunha, cientes de que a qualquer momento tudo ou nada poderia suceder.
De repente, da outra estrada, surge um grupo de homens armados que imediatamente identifiquei. Eram elementos do exército da Federação Bósnio-Croata (Adiante FBC), que se preparavam para cortar a retirada aos sérvios ao longo da estrada Ilijas-Semizovac, a qual é paralela a uma importante rede ferroviária.
Estava o “caldo entornado”, assim que se reconhecessem mutuamente recomeçaria a carnificina. O Evans, sargento inglês do 2nd Para-Regiment, fez-me sinal e postou-se junto a uma rocha, cerca de trinta metros acima do cruzamento, com o “corta-relva” em posição. Nós fizemos o mesmo, uma vez que só os dos “Jeeps” sabiam que ali estávamos.
O Cod, apercebendo-se da aproximação dos antagonistas e de que nos teria de tirar dali, sai da viatura com aquele ar bonacheirão e no seu melhor inglês diz ao comandante Chetnik:
- Estávamos à vossa espera para nos garantirem a segurança e a passagem pela estrada para Sarajevo! – Não lhes podia dar a entender que estavam cercados e que a sua presença ali seria presa fácil dos homens da FBC.
Deixou um major espanhol a falar com os Chetniks e foi postar-se no meio da outra estrada, mandando acender as luzes dos veículos. A noite estava agora escura como breu e a brisa que soprava trazia o odor da guerra com ela.
A silhueta dos militares da FBC era agora mais nítida enquanto se aproximavam estrada abaixo, paralelos à nossa posição. Eram cerca de cinquenta, um grupo de combate. Quando os faróis se acenderam refugiaram-se na floresta, excepto dois que pareciam ser o comandante e um tradutor.
O Cod dirigiu-se a eles e disse-lhes que estava ali para garantir que a patrulha regressaria em segurança a Sarajevo, uma vez que já havia obtido o acordo dos sérvios que se encontravam “em grande número junto à margem do Bosna”, uns duzentos metros acima.
Ao mesmo tempo grita em português (sabia que eu ali estava), e estas palavras recordo-as bem:
- Manel da Vidiguera tira esses mecos daí que é para parecer que somos todos da mesma patrulha!
Comuniquei o dito ao meu líder e ele sorriu. Descemos a encosta e juntámo-nos ao Cod, tendo ele avisado para não haver cumprimentos efusivos não fosse que os outros suspeitassem de algo.
Chegados à estrada e obtido o acordo dos comandantes de ambas as forças para a nossa passagem para sul, o Cod convida-os então e aos seus adjuntos para selar o acordo com algo.
Ali naquele cruzamento a norte de Sarajevo, em vésperas de Santo António, com batalhas a decorrer em nosso redor, sob um “capot” de um Jeep e em copos de plástico, os comandantes das duas facções cumprimentaram-se e brindaram ao fim rápido da guerra e ao bem estar das suas famílias. Tudo sob os auspícios do Cod. Eu estive lá.
Dias mais tarde as rádios sérvias e bósnio-croatas, relatavam o episódio do “Diplomata do Vinho do Porto”, assim o soubemos pelas escutas e transcrições que a NATO fazia das rádios e comunicações dos beligerantes. Ainda hoje recordo com saudade a admiração que causou junto de outros militares estrangeiros, elevando bem alto o nome de Portugal.
Sei que não o condecoraram por este feito e por outros, pois a partir daí era chamado com frequência a resolver este tipo de “equinócios”. Ele também não o queria, mas houve alguém que colheu frutos disso, o Cod não.
Um dia, já após a sua saída das Forças Armadas, havia acabado de lhe entregar uma pequena lembrança de um grupo de amigos, dispersos por diversas Forças Armadas da NATO e que com ele haviam servido a paz nos Balcãs. Indiquei-lhe a placa gravada que acompanhava a lembrança. Leu-a, nada disse, olhou-me de frente com os olhos molhados e em seguida abraçou-me.
A placa contém um dizer do Padre António Vieira:
“Se serviste a Pátria e ela te foi ingrata, tu fizeste o que devias, ela o que costuma”.